Мой отец

Мой отец рассказал, что однажды соврал,

Когда кончились мирные дни у страны,

И на фронт чтоб попасть – год себе приписал.

Встал с винтовкою в строй, где все были равны.

Почему-то был скуп на рассказы отец.

Про атаки молчал, всё про быт, то да сё,

Или как из подбитого танка ДэТэ

Снять хотел, но замёрз и не смог, вот и всё.

Дважды раненым был, возвращался на фронт,

Гнал с Кавказа врага, шел с пехотой на Крым.

Будапешт и Варшава встречали его,

И однажды дождался его и Берлин.

«Как же ты воевал?» Он рукою махнёт

И расскажет мне, как винный погреб нашли,

И забор двухметровый со страху возьмёт,

И о том, что ни разу в войну не курил.

Его нет уж пять лет, и я старше, чем он,

Знавший то, что он мог не дожить до весны.

И спустя много лет до меня вдруг дошло:

Он хотел рассказать о войне без войны...

7-8 апреля 2015 года