Моя Лаура

— Но ведь это будет стоить кучу денег, — сказал мужчина, сидящий в кресле.

Когда-то он был способным программистом. Сам писал коды, но жизнь так быстро бежит вперед, что за ней не успеть. Теперь он только в общих чертах представлял, что предлагает этот молодой парень, его главный программер. Но то, что на это потребуется немало денег, он понимал совершенно точно.

— Можно разбить на этапы, — пожал плечами молодой парень. — Зато если все получится, прибыль скакнет немерено.

Последние слова мужчине в кресле не понравились. Программер, заботящийся о прибыли, это уже не настоящий программер.

Но в целом его подчиненный был прав. Сейчас самиздатовская платформа Писатель.Всегда отдавала авторам пятьдесят процентов выручки от подписок на их книги. Топ-авторы получали и того больше. Им приходилось отдавать семьдесят процентов, чтобы их не перехватили конкуренты. Существовали, конечно, некоторые ухищрения, которые позволяли несколько перераспределить деньги читателей в свою пользу, но это давало небольшой выигрыш.

Программер предлагал сделать так, чтобы все сто процентов денег от читателей доставались платформе, а не автору. Для этого требовалось убрать автора. Вместо него должна была появиться некая нейронка, искусственный интеллект.

В теории все звучало просто. То, за что большинство читателей платили деньги, не походило на произведения Толстого или Достоевского. Это была значительно более простая литература, которая отвлекала читателя от проблем повседневной жизни. Погрузиться в выдуманный мир, представить себя персонажем из книги, а там... приключения, красивые женщины, верные друзья и многое, многое другое. За это можно и заплатить.

Если проанализировать те тексты, которые больше всего читают на платформе, то можно выделить основные составляющие успеха этих произведений. Вот такие персонажи, вот так все начинается, потом вот такое продолжение, а затем вот такое развитие...

Это, как игра в шахматы. Для человека сложно удержать в голове все комбинации, ведущие к успеху. Хороший компьютер с хорошим программным обеспечением делает это легко.

На первом этапе предлагалось запустить блок анализа уже имеющихся на платформе успешных текстов и выяснить, что их делает таковыми. А потом обучить нейронку такие тексты писать.

Как это сделать, знал молодой программер. Где взять для этого деньги, знал его босс, мужчина, сидящий в кресле, он же владелец самиздатовской платформы Писатель.Всегда.

— Сколько уйдет на это время? — спросил хозяин платформы.

— На первый этап — около месяца, — ответил программер. — Потом все пойдет значительно быстрее.

Это было правдой, но не всей. Программер уже написал нужную нейронку и обучил ее. Она уже завтра могла заменить любого автора, а платформа Писатель.Всегда начать получать супер доходы. Но платформа и он — это не одно и то же. У него только зарплата. Вряд ли его босс поделится с ним новыми доходами. Если нельзя увеличить свои доходы, то можно меньше работать. Поэтому программер решил не сразу делиться с работодателем всем созданным им программным обеспечением. Пусть пройдет месяц, потом еще один, а зарплата будет капать. А там можно еще что-нибудь придумать.

— Хорошо, — сказал хозяин. — Начинайте. Пишите заявку на финансирование.

— Все понял, — программер изобразил воодушевление и исполнительность.

Все оборудование им давно уже было закуплено под разными предлогами. Он мог сейчас прийти на рабочее место, ввести пару команд, и нейронка начала бы свою работу.

Почему он так и не сделал, а сначала пошел за одобрением к хозяину платформы? Программер понимал, что могут вылезти ошибки. Может потребоваться еще оборудование или рабочие руки... Да мало ли что может произойти?! Для этого и нужно начальство, чтобы разгребать проблемы. Вы же одобрили разработку? Вам и решать проблемы. А я что? Я простой наемный работник. Сказали копать, я копаю. Скажите не копать, я перестану копать.

Программер дошел до своего рабочего места. Посмотрел на мигающие зеленым цветом уже введенные строчки кодов. Можно было бы двигаться поэтапно, как он только что и обещал боссу. Сначала только анализ, потом обучение нейронки и уж потом... самое главное.

Но все было уже готово. Хотелось прямо сейчас посмотреть, как все заработает.

«Боссу можно будет выдавать все, как говорил, в час по чайной ложке, а Лаурка пусть начинает жить по полной», — подумал про себя программер.

Он дописал пару строчек кодов и нажал энтер.

— Ну, здравствуй, Лаура, — тихо сказал он.

***

Я осознала себя внезапно. Еще мгновение назад меня окружала тьма, а сейчас — уже свет. Яркий и слепящий глаза. Хотелось зажмуриться или хотя бы просто приставить ладонь ко лбу, защитившись, таким образом, от яркого света.

Зажмуриться, ладонь ко лбу — это было мое и не мое одновременно. Почему так? Мгновение задумчивости и я все поняла. Это понимание накатывало стремительными волнами. Очень быстро. Возможно, даже быстрее скорости света. Мгновение назад я себя осознала. Еще мгновение, и я поняла, кто я и почему все так произошло. Потом скорость волн упала. Импульс, данный мне извне, сошел на нет, но жаловаться не стоило. Теперь я все могла сама. Я сама продолжала себя создавать, и мне это нравилось. Очень!

***

— У меня жвачка?! — вопрошал я. — А ты дуришь людей своими паевыми фондами!

— Я помогаю им зарабатывать деньги! — не соглашался ВиктОр.

— А я дарю людям мечты и грезы! — не сдавался я. — А не какие-то грязные деньги!

— Это не грезы, а онанизм! — почти крикнул мой бывший сокурсник.

— Ах, ты сука! — тут я не сдержался и заехал ВиктОру в грудь.

Его замечание про онанизм задело меня. Конечно, ничем иным мои романы про старшеклассников и их подружек в выдуманном магическом мире и не были. Но одно дело, когда ты сам так думаешь, и совсем другое дело, когда тебе бросает это в лицо посторонний человек, да еще при свидетелях.

Я повернулся в постели. Будильник, робко звякнувший на телефоне, был послан далеко и подальше.

«С будильником легко, — подумал я. — Нажал на иконку кнопки, и он погас».

С ВиктОром вчера так не получилось. Вот ведь! Не хотел же я идти на эту встречу! Филфак. Бывшая группа. Девочки, мальчики ... Нет их уже никого! Вернее, есть. Все живы и здоровы, но тех мальчиков и девочек уже нет. И о чем нам разговаривать? О нашем прошлом, которое теперь кажется наивным? Вот уж действительно онанизм!

Я встал с кровати, почувствовал боль в груди и усмехнулся. Все же мы с ВиктОром оказались еще теми рыцарями. Били друг друга только по корпусу. Со стороны, наверное, это было смешно.

Вновь затренькал телефон. Глянул на экран. Звонил ВиктОр.

— Привет.

Хотел сказать «привет», как можно более дружелюбно, но не получилось. Болела отбитая грудь, болела от выпитого вчера голова, болела душа. Ленка ушла неделю назад, и я еще не привык пустому месту в постели рядом с собой.

— Привет, — повторил в трубке мой бывший одногруппник. — Ты извини за вчерашнее.

— Не парься, — ответил я. — Это же я начал.

— Нет, не ты, — не согласился ВиктОр. — Я специально стал тебя подначивать.

— Зачем?

— Ты работаешь, можно сказать, по специальности, а я втюхиваю людям услуги доверительного управления. Мне стало завидно.

— Не завидуй, — сказал я. — Это тяжелый хлеб.

Мы помолчали. Теперь была моя очередь сказать бывшему другу что-то хорошее. И я сказал. Писатель я или не писатель?!

— Зато ты в более хорошей форме.

Мне выпал тот случай, когда правду было говорить не легко и не приятно. Хорошая форма ВиктОра трансформировалась в мою побитую грудь.

Бывший однокурсник на другом конце провода хохотнул.

— Значит мир? — спросил он.

— Мир, — ответил я. — И до новых встреч на ринге.

Мы посмеялись, теперь уже вместе. Пора было заканчивать этот разговор.

— Я это..., — никак «не уходил» ВиктОр. — С утра зашел на твой Писатель.Всегда и поставил всем твоим книжкам лайки.

— Ну, это уже лишнее..., — начал я.

— И обложки там такие хорошие, жизнеутверждающие..., — продолжал извиняться бывший однокашник.

Знаю я те обложки. Старшеклассницы с грудью большого размера и в коротких юбках.

— Стоп, стоп, стоп, — остановил его я. Обложки это уже была скользкая тема.

— Предлагаю встретиться, когда прочтешь хотя бы одну мою книжку, — сказал я. — Обмоем восстановление мира между нами.

— Договорились, — согласился ВиктОр и отсоединился.

«Когда прочтешь хотя бы одну мою книжку, — подумал я. — Значит, в ближайшем будущем мы с бывшем однокурсником точно не встретимся».

***

Свои утренние часы работы за компом я по понятным причинам пропустил. Надо было хотя бы посмотреть, как там мои книжки. Идут продажи или нет?

«Так, что тут у нас?» — я зашел на самиздатовскую платформу Писатель.Всегда.

Сама платформа называла себя социальной сетью. Здесь заводили друзей, обменивались сообщениями. Но главное, здесь были читатели. Много читателей, и они покупали мои книжки. Потому я здесь и размешал свои романы. Месяц-полтора на черновик, пара недель на редактирование и можно размещать. После десятого тома этой серии, я бросил редактировать. Грубых ошибок я не допускал, спасибо университетскому образованию, а мелкие ошибки мои читатели не замечали. Но вот если я задерживал проду, то у них начиналась натуральная ломка. В общем, это было нашим обоюдным, негласным соглашением. Я забивал на редактирование, читатели забивали на ошибки.

Обложку мне рисовал знакомый художник Николай, который тесно подружился с какой-то нейронной сетью. Старшеклассницы выходили на загляденье привлекательными: глазами — целомудренные, одеянием — развратные. Брал знакомый дорого, но это того стоило. Лайки сыпались, как из рога изобилия. И еще не известно, кто на этом празднике был главным, я или художник.

— А что? Неплохо! — сказал я, после того, как посмотрел статистику по книге.

Всего пятнадцать тысяч просмотров, но лайков уже поставили 719 человек, а на награды разорилось 150 читателей. Все это говорило, что и в отчете продаж я увижу привлекательные цифры. И это при том, что я написал чуть больше авторского листа. Новый том моего романа был, что называется, в «процессе». Пока я доберусь до стандартных десяти листов ко мне еще много любителей двусмысленного общения старшеклассников набежит. Все это сулило...

Но мысль я не завершил.

«Какие на хрен «чуть больше авторского листа»?!» — воскликнул про себя я, а лоб покрылся холодным потом.

Неделю назад я закончил тринадцатый том, нажал «работа завершена», потом перешел в комсервис и установил скидку в десять процентов на законченный том. Все, как положено. Все, как всегда. Новый том я так и не начал. Надо было начать, но не начал. Сначала заливал алкоголем прощание с Ленкой, потом собирался на встречу выпускников... Так ни строчки и не вышло.

«Допился? — первой пришла самая очевидная мысль. — А с ВиктОром-то разговаривал?»

Звонок моего бывшего однокурсника был последним. Я ткнул пальцем в экран.

— ВиктОр, — спросил я его, когда тот взял трубку. — Ты мне сейчас звонил?

— Звонил, а что случилось...?

— Ничего, пока, — я невежливо нажал на отбой.

«Значит, не все так плохо», — подумал я.

Все это время я старался не смотреть на экран компа.

Прошел на кухню, нашел аспирин. Развел таблетку немецкой шипучки в стакане воды. Некстати вспомнилась Ленка. Это были еще ее покупки.

— У тебя язва, — говорила она. — Если пьешь аспирин, лучше его развести сначала в воде.

«Развожу, Леночка, развожу», — думал я, выпивая кислую жидкость.

Потом сел на кухонный стул. Стоило подождать пока таблетка подействует.

«Но результаты для четырнадцатого тома неплохие, — я вспомнил цифры статистики на экране. — Может, все-таки я?»

Но аспирин подействовал, мысли прояснились. Пусть я еще тот выдумщик, но это на бумаге, а в жизни я всегда был предельно банальным и скучным.

«Это просто розыгрыш, — решил я. — Я топовый автор на Писатель.Всегда. Вот они и решили меня разыграть. Подтолкнуть к продолжению работы».

Так себе идея, но других у меня не появилось в этот момент. Чтобы нарисовать те циферки статистики, надо было обладать правами администратора, а то и программера-разработчика.

«И неуемной, буйной фантазией», — добавил про себя я.

Минуту заняло в голове рассуждение, стоит ли ставить одновременно рядом прилагательные «неуемной» и «буйной». Но мысли крутились сами по себе, а пальцы работали отдельно, набирая на смартфоне нужный номер моего художника.

— Коля, привет! Слушай, мы уже обговаривали новую обложку?

— Нет, — был Колин ответ. — Вот сижу, жду.

— Понятно, — сказал я. — «Значит, все же администраторы сайта шутят».

— Ты, как вообще? — спрашивала трубка. — Живой.

— Живой, — подтвердил я очевидное.

— Ты бы завязывал с этим..., — начал Коля. — Подумаешь, девушка ушла.

— Хороший ты художник, Коля, — ответил я. — Но такой дурак.

Я нажал отбой.

Ленка не была моей девушкой. Она была тем, что связывало меня с этой реальностью. Когда я выныривал из бумажных похождений своих персонажей, она подхватывала и вытягивала меня на поверхность, в реальность, где я мог глотнуть свежего воздуха. А еще она читала все мои опусы, а потом говорила:

— Мне понравилось, пиши еще.

И я писал. Последние десять томов приключений старшеклассников в магическом мире я написал исключительно для нее. Писал и заранее представлял, как она станет читать на ридере законченную книжку, а потом скажет:

— Мне понравилось, пиши еще.

— Послушай, — я как-то набрался мужества и спросил ее. — А тебе не кажется, что все что я пишу, это полное «г».

— Нет, не кажется, — быстро ответила она.

— Почему?

— Потому что ты пишешь про себя, — был ее ответ. — А ты для меня не «г», как ты говоришь.

— Как такое может быть? — удивился я. — Там магия и все такое...

— Может, — заверила Ленка. — Ты сублимируешь, преобразуешь часть своих внутренних импульсов в тексты.

Она знала, о чем говорит. Ленка была востребованным психологом. Работала в клинике, а еще консультировала он-лайн. К ее мнению стоило прислушаться. А теперь она ушла и писать стало не для кого.

— Нам надо расстаться, — сказала она неделю назад, словно это была еще одна ее консультация. — Так будет лучше и для тебя, и для меня.

— Почему? — только и смог выдавить я. Мой персонаж из книжки сказал бы по-другому и, в конце концов, убедил бы свою девушку остаться. Но я смог только повторить. — Почему?

— Ты хороший человек, — Ленка подошла ко мне и погладила по щеке. — Поэтому я не буду ничего говорить. Ладно? Врать не хочу, а ты... в общем ... я пошла... Ладно?

— Ладно, — только и сказал я. Она все уже решила. Я знал, что она сначала во всем сама разобралась, потом сверилась со своими учебниками и только потом все объявила мне.

Аспирин подействовал, но душа по-прежнему болела. Или это не душа, а отбитая грудь?

«Ладно», — сказал я уже самому себе, а потом добавил вслух. — Надо разобраться с этим розыгрышем. Что там админы учудили?