Муза смерти

Жил был однажды поэт драматург,

В песнях, стихах герой демимург,

Немногие лишь ценили его,

Был одинок, не имел ничего.

Влюбился когда-то в дворянку одну,

Писал ей стихи про любовь и весну,

А сердце еë замëрзло давно,

Давно вышла замуж и ей всëравно.

С тех пор наш герой проклинает любовь,

Клянëт свою жизнь через сильную боль,

Однажды когда-то при полной луне,

Он странную деву увидел во сне.

Демон иль ангел, спросил наш поэт,

Холодный лишь взгляд был направлен в ответ,

Я твоя муза, я твоя смерть,

На погибель твою я пришла посмотреть.

Когда перо пучует смерть,

Когда никчëмна жизнь поэта,

В аду не страшно мне сгореть,

Была б лишь только пьеса спета.

Простой поэт, не знатный франт,

Пусть смерть полюбит мой талант.

И пьесы посвящать придëтся только мне,

Не станешь? Будешь гнить в могильном дне,

И взялся он за чëрное перо,

И проклял он любовь, как и добро.

Начал стихи своей смерти писать,

Концам чьих-то жизней себя посвящать,

Был драмматичен творений сонет,

Теперь в восхищении вес белый свет.

Пьессы с началом и жутким концом,

Трагедии ставят в театре большом,

В трагическом ужасе, дикий восторг,

Всë больше билетов скупают на торг.

Однажды герой наш поехал домой,

И девушку встретил вечерней порой,

Спросила она, зачем так жесток?

Твоя же жестокость, твой же порок.

Зачем убиваешь миры и людей,

Спектакль кровавый к чему лицедей?

К чему весь трагизм и удушие драм?

К чему смерть свою возлюбил только там?

Когда перо пучует смерть,

Когда никчëмна жизнь поэта,

В аду не страшно мне сгореть,

Была б лишь только пьеса спета.

Простой поэт, не знатный франт,

Пусть смерть полюбит мой талант.

Долго над этим думал поэт,

И девушке этой дал свой ответ,

Написана пьесса с хорошим концом,

Хороший роман с подвенечным венцом.

И ставят теперь эту пьессу в театрах,

Пишут в газетах, рисуют на партах,

И очень довольны вокруг господа,

Когда воспевают куплеты добра.

Однажды он ночью при полной луне,

Ту странную деву увидел во сне,

И та говорит, зачем меня предал?

Зачем за красоткой влюбленный ты бегал?

Вдруг не стало следа от её красоты,

А вместо лица, лишь скелета черты,

Я твоя муза, я твоя смерть,

Теперь будешь вечно душой своей греть.

Когда перо пучует смерть,

Когда никчëмна жизнь поэта,

В аду не страшно мне сгореть,

Была б лишь только пьеса спета.

Простой поэт, не знатный франт,

Пусть смерть полюбит мой талант.

Когда перо пучует смерть,

Когда никчëмна жизнь поэта,

В аду не страшно мне сгореть,

Была б лишь только пьеса спета.

Простой поэт, не знатный франт,

Пусть смерть полюбит мой талант.