Муза в эфире

Срочный вызов или Муза на проводе

Жил я, в общем-то, не тужил. Пил чай, смотрел на птичек за окном, строил грандиозные планы на вечер (поспать). И всё бы ничего, но работа есть работа. Сижу я, значит, перед ноутбуком. На экране — девственно чистый лист «Ворда» и мигающий курсор, который, кажется, насмехается надо мной. Надо написать деловое письмо партнёрам, а в голове — звенящая тишина, будто там выключили свет и разошлись по домам.

И вдруг прямо в этой тишине раздаётся звонкий детский голосок:

— Чего сидим? Кого ждём? Письмо само себя не напишет, между прочим!

Я вздрогнул, чуть не пролил чай на клавиатуру. Оглянулся — никого. Телевизор выключен, соседи не шумят.

«Всё, — думаю, — привет, шизофрения. Приехали. Санитары, наверное, уже выехали. Сейчас будут добрые люди в белых халатах, успокоительное и мягкий уютный плед с фиксаторами».

— Ты охренел? — возмутился голосок прямо у меня в голове. — Какая шизофрения? Хам! Я, вообще-то, Муза!

Я нервно сглотнул.

— Муза? — переспросил я шёпотом. — А чего такая маленькая и… наглая?

— Экономия ресурсов, — фыркнула Муза. — Вас вон сколько, писарей, а я одна. Летаю как угорелая, раздаю пинки и идеи. Ты ещё легко отделался, могла бы и сковородкой прилететь, как некоторым композиторам. Короче, не отвлекай. Счас научу тебя писать. Смотри сюда: берёшь Азбуку, складываешь буквы в слова, потом из слов лепишь предложения — и вуаля! Шедевр готов. Давай-давай, шевелись! Я одна, а вас, бездарей, вон сколько по чердакам сидят!

— А о чём писать-то? — жалобно спросил я, чувствуя себя двоечником перед строгой учительницей.

— Пфф! — Голос Музы выражал безграничное презрение. — Да о чём угодно! О чём обычно пишут? О любви, о смерти, о смысле жизни. Ладно, — смягчилась она, — на первый раз помогу, лентяй этакий. Записывай тему для размышлений. Что есть Истина?

Я задумался, готовясь к чему-то высокому и философскому.

— Ну-у… — протянул я.

— Золотой Фазан! — безапелляционно заявила Муза.

— Что? — опешил я.

— Сказочник, — хмыкнула она. — Не знаешь старых анекдотов? Ладно, проехали. Всё, не тупи, дальше сам раскатывай эту тему, про фазанов там, про истину. Мне пора. Пока!

— Постой! — закричал я. — А как же деловое письмо?

— Какое деловое письмо?! — донеслось уже издалека. — Тут поэт в ступоре, совсем загрустил, на бутылку поглядывает с такой тоской, что мне страшно. Надо лететь, дать ему пинка, а то он мне все рифмы запьёт.

В комнате снова стало тихо. Только курсор моргал. Я тупо смотрел на экран. Потом вздохнул, стер «Золотого Фазана» и начал набирать: «Уважаемые партнёры! Истина в том, что наш совместный проект…»

А из головы всё не выходил этот звонкий голосок. И знаете, письмо как-то само собой написалось. Бойко, весело и даже с намёком на какую-то внутреннюю, неведомую мне ранее истину.

_------------------------------------------------------------------------_

Продолжение

: Муза на карантине, или Роман за один вечер

-----------------------------------------------------------------------------

Прошла неделя. Я уже почти забыл тот странный случай с голосом в голове и золотым фазаном. Работа кипела, письма строчились одно за другим, и даже пару раз я поймал себя на мысли, что пишу бойко и с каким-то внутренним огоньком. «Наверное, просто опыта прибавилось», — думал я, довольно потирая руки.

Но, как говорится, если Муза занесла тебя в свой список, просто так не отстанет.

Сижу я вечером, допиваю чай, никого не трогаю. Начальник свалил новое задание: нужно было составить какой-то скучнейший отчёт по продажам за квартал. Цифры, графики, проценты — тоска зелёная. Я открыл файл, вставил шапку и… почувствовал странное покалывание в затылке.

— Ну здравствуй, лентяй, — раздался до боли знакомый голосок. — Соскучился?

Я аж подпрыгнул. Чашка с недопитым чаем совершила кульбит в воздухе, но, к счастью, приземлилась на стол, а не на клавиатуру.

— Ты? Опять? — прошептал я, озираясь по сторонам. — Слушай, у меня сейчас отчёт, начальник ждёт. Давай в другой раз?

— В другой раз? — Голос Музы прозвучал обиженно. — Я, между прочим, к тебе по дружбе залетела. У меня сейчас аврал, а тут ты со своим отчётом! Но я решила: дай, думаю, проведаю подопечного. А он не рад!

— Почему не рад? Рад, — соврал я. — Просто время не очень.

— Время всегда не очень, — философски заметила Муза. — А знаешь, почему я к тебе пришла? У меня сейчас простой. Представляешь? Все мои гении — кто в запое, кто в депрессии, а один, которому я в прошлый раз пинка дала, вообще уехал в Тибет медитировать. Сижу без работы, скучаю. Дай, думаю, зайду к тому офисному планктону, может, хоть он порадует.

— Я не планктон! — возмутился я. — Я менеджер среднего звена!

— Ой, неважно, — отмахнулась Муза. — Давай, показывай, что пишешь.

Я повернул ноутбук экраном к пустоте (ну а куда ещё смотреть, когда разговариваешь с голосом в голове?).

— Отчёт по продажам? — Голос Музы наполнился таким презрением, что, кажется, в комнате похолодало. — Это что за убожество? Где душа? Где полёт фантазии? Где, я извиняюсь, изюм?

— Это работа, — резонно заметил я. — Тут не до фантазий. Тут должны быть цифры.

— Цифры! — фыркнула Муза. — Слушай сюда. Сейчас мы напишем такое, что твой начальник ахнет. Не отчёт, а поэму в прозе. Давай, открывай новый документ.

— Но мне надо сдать отчёт завтра утром!

— Успеешь! — отрезала Муза. — Вдохновение не терпит суеты. Итак, тема: «Ода корпоративной этике, или Как я полюбил квартальные отчёты».

Я вздохнул и послушно открыл новый файл. Спорить с Музой было бесполезно — я это уже понял.

— Пиши, — скомандовала она. — «В тёмном-тёмном офисе, на сорок пятом этаже стеклянной башни, жил-был одинокий файл Excel. Он был полон чисел, но числа эти были мертвы, пока однажды…»

— Стоп-стоп-стоп, — перебил я. — Это что за чертовщина? Это же про отчёт!

— Это метафора! — пояснила Муза. — Ты хочешь, чтобы начальник проникся? Чтобы он плакал над твоим отчётом? Пиши давай!

Я послушно застучал по клавишам, диктуемый невидимой нахалкой. История обрастала подробностями: Excel-файл ожил, влюбился в диаграмму, они вместе боролись с вирусом-трояном, а в конце победили бюрократию и улетели в облачное хранилище, где их никто не тронет.

— Гениально! — восхитилась Муза, когда я допечатал последнюю фразу. — Это шедевр! Так, теперь быстро переписываем это на язык цифр, вставляем реальные данные, и отчёт готов!

— Чего? — опешил я. — Как?

— А вот так! — засмеялась она. — Смысл тот же: борьба, преодоление, победа. Только вместо дракона — просроченная дебиторская задолженность, а вместо принцессы — чистая прибыль. Действуй!

Я тупо смотрел в экран. С одной стороны — бред сивой кобылы, с другой — что-то в этом было. Я открыл исходный шаблон отчёта и, странное дело, цифры сами начали складываться в стройную историю успеха. Я даже комментарии к графикам писал с каким-то вдохновением: «Как видно из диаграммы 3, наши продажи совершили героический рывок, подобно Фениксу, восставшему из пепла финансового кризиса».

Через час отчёт сиял. Я перечитал его и офигел: это было лучшее, что я писал в своей жизни. Сухо, по делу, но с какой-то невероятной энергетикой.

— Ну как? — спросила Муза. В голосе слышалась самодовольная улыбка.

— Потрясающе, — признал я. — Спасибо.

— На здоровье! — пропела она. — Ладно, я полетела. Там мой поэт с Тибета вернулся, просветлённый, теперь ему нужна муза, а не пинки. Пойду, пообщаемся о высоком.

— Погоди, — остановил я. — А можно я тебя иногда буду вызывать? Ну, если совсем тупик?

— Вызывать? — хмыкнула Муза. — Ты не телефонная будка. Я сама прихожу, когда захочу. Но, так и быть, если очень припрёт — просто сядь и напиши первое, что в голову придёт. Хоть про золотого фазана. А я уж подтянусь, если будет настроение. Пока, офисный герой!

И голос стих.

Я ещё долго сидел, перечитывая отчёт. Потом закрыл файл, отправил начальнику и пошёл наливать новый чай. В голове крутилась мысль: а может, ну её, эту скучную работу? Может, начать писать роман? Про музу, например.

Но тут же вспомнил её слова: «Я сама прихожу, когда захочу». И решил пока не искушать судьбу. Отчёт и так вышел огонь. А там видно будет