Музыка мертвых городов

Где-то здесь. И где-то сейчас

В наушниках медленно под музыку говорит Воля. Мудрые слова от паяца-клоуна. Хотя… От кого еще ты мог бы их услышать? Ведь клоуны и шуты всегда говорили в лицо королям правду.

Ненавижу поезда

Если сразу зашёл, уснул, то да

А если не хочется и что-то типа одиночества

И вроде много лавэ, купил себе СВ

Ну сигарета, тамбур и мысли в твоей голове

В твоей голове...

В твоей голове...

И ты… медленно засыпаешь. Твоя голова клонится на бок. Убаюкивающе стучать колеса. Пришла пора отдохнуть. Ведь впереди… Дальняя дорога откуда-то куда-то.

***

Шаг за шагом. Дальше - вечность.

Кто-то правый когда-то сказал, что мы все - лишь отблеск в сознании бога. Чей-то сон. Или, быть может, сны друг друга? Мне больше нравится второй вариант. Ведь так приятно быть кому-то нужным.

Иначе бы зачем мы им снились?

Да какая разница, право слово. Какая кому разница? Да никому и никакой. Просто… тот, кому я снюсь, не просыпайся. Я не хочу развеяться в нигде за десять минут после того, как ты проснешься в тяжелом настроении понедельника, будто три ночи пил, как оголтелый.

А может, ты действительно пил?

Да не важно. Ведь там, за горизонтом сна останется целый мир. Мой. И твой.

Здесь есть солнце, которое ты придумал. Или оно просто отражение твоих воспоминаний? Может, всё здесь - лишь отражение тебя, Спящий? Всё и все. И я - в том числе. Тогда кто ты? Кто мы?

По дороге разочарований…

Снова очарованный пойду!

А не все ли равно? Здесь и сейчас солнце играет в мячик с рельсами, на по которым я делаю шаг за шагом. А дальше - вечность. За спиной - гитара. За спиной - прошлое. Опыт, знания, обиды, страхи, мечты. А впереди - стихи и ноты. Ведь я иду туда, куда ты скажешь, спящий. Туда, куда ведешь…

Или я тебя веду?

***

Ты вздрагиваешь. Осматриваешься. Все вроде так же. Вот только внутри… чувство недосказанности. Что-то незавершено. Что-то непонято. О чем-то ты не додумал. О чем?

И вдруг ты понимаешь, что задремал-то ты всего на несколько десятков секунд. Ведь тихий, чуть хрипловатый голос продолжает говорить обычные вещи, которые так метко бьют по душе. Ведь все через это проходили. Только в разных людях себя узнают.

А бывает иначе, всю жизнь строит дачу

Пытается стать богаче, жена вечерами плачет

Младшенькую Оленьку на заднем сидении

На старой шестёрке укачивает

Сын-студент считает сдачу

Имеет заначку, получает получку

Выпивает с соседом по дачке по случаю

И ты - тоже узнаешь. В том самом студенте. И тебе тошно. Или нет. Ведь здесь, в чехле - гитара. Та самая.

И снова веки тяжелеют. И снова вкрадчивый голос что-то говорит, но мозг уже не улавливает смысла.

***

Потертый кроссовок по рельсам. Я - это ты. Ты - это я. Все просто и понятно. И слишком скомкано, не так ли спящий. За спиной гитара. Впереди - дорога. И этого много. И этого мало.

И так хочется петь. Слышишь, Спящий?! Петь хочется. Не пить, а петь. Запомни это.

Ведь это так просто.

И что-то там внутри зарождается, чтобы…

***

Вдруг ты просыпаешься. В голове - слова-слова-слова, которые составом вагоном зацепились за локомотив мыслей. Ты тянешься за блокнотом. Ручка падает из дрогнувших пальцев, но ты тут же поднимаешь ее, чтобы посмотреть на аккуратно разбитый на квадраты чистый лист и…

Ровные строчки одна за другой разбивают чистоту. Ведь там, внутри, горит огонь. И ты - творишь. Ты встретился с тем, кто внутри. Он, видимо, дошел наконец.

И вы снова стали едины.

Душа музыканта - твое вдохновение, твоя сила - снова с тобой.

А Пашка Воля заканчивает свою песню.

Ненавижу поезда

Если сразу зашёл, уснул, то да

А если не хочется и что-то типа одиночества

И вроде много лавэ, купил себе СВ

Ну сигарета, тамбур и мысли в твоей голове

В твоей голове...

В твоей голове...

Но твоя - только начинается.