Мы к вам с просьбой

"Тук-тук-тук! Мы к вам с просьбой!". Так что ли я должен им сказать? О если бы это было возможно я был бы только рад. Ни крови, ни жертв, да и грязи которая всегда сопровождает подобные операции удалось бы избежать. Я, конечно, говорю не о грязи на подошвах ботинок.

Члены отряда спецназа КГБ "БМ-13" заняли свои позиции. Ещё пара секунд и Сенокосов, их командир, доложит о готовности к штурму. Между прочим, третьему на этой неделе. Что-то зачастили мы и всё ради одного подонка. Гениального, но подонка.

- Господин майор, мы готовы. Люди на позициях. Ждём вашего приказа.

Ещё раз бросив взгляд на изображение, передаваемое в реальном времени беспилотниками, я подумал, что вроде всё учли. Впрочем, как и в прошлые два раза. Правда в первый пришлось даже поддержкой шагоходов воспользоваться.

- Начали, - спокойно произнёс я, прижав приклад штурмовой винтовки к плечу и приняв стойку двинулся вслед за Сенокосовым замелькавшим впереди.

А дальше всё как раньше - потушенное электричество, глушилки, одновременная атака со всех направлений и зачистка комнат и коридоров. Муторная, но необходимая работа. Бойцы «БМ-13» двигались стремительно, но осторожно. Работали тройками, что позволяло быстро подавить огнём почти любое сопротивление. Все противники, попадающие в прицел видоискателя, мгновенно сверялись специальной программой ИИ с обликом человека в поисках которого мы посетили уже третью планету. Не подходящие тут же умертвлялись. Нам свидетели ни к чему. В конце концов до империи лететь пару суток.

- Господин майор. Цель не обнаружена, - раздался в шлеме голос командира спецназовцев. – Но тут есть кое-кто желающий исповедоваться. Очень хочет.

- Иду.

Сломанная рука, выбитые зубы, заплывший левый глаз превратившийся в щёлочку, из уголка рта тянется ниточка крови вперемешку со слюной. Над распростёртым на полу телом расставив ноги замер один из «катюш». Ствол штурмовой винтовки направлен на пленника.

- Говори! - произнёс я, поднимая забрало шлема.

- Я знаю о кого вы ищите! - челюсть бедняги прыгала от страха. - Но его здесь нет! Вы опоздали на пару часов! И если не поторопитесь он улетит с планеты!

* * *

Бронированная машина неслась по автостраде распихивая в стороны такси и лимузины управляемые искусственным ИИ. Электромагнитная подушка под "Кусакой" надсадно гудела, оставляя за собой светящийся след. Это вам не стандартная «четвёрка» или даже «полуспортивная семёрка» это «пятнашка» которая в случае чего асфальт расплавит, а до места домчит.

- Успеваем, господин майор, - успокоил меня командир отряда элитных бойцов выходя из кабины броневика.

Постукивая пальцами по лежащему на колене шлему, я посмотрел на спецназовцев, сидящих в два ряда напротив друг друга. Ни одного «двухсотого» пока. Пусть так и останется. Стальные парни – спокойные, волевые лица, ясный взгляд – будто и не было почти сотни трупов за плечами. Долгалевский ясно объяснил мне что потеря любого из них это дыра в бюджете государства.

- Успеваем ли узнаем на месте, - и всё-таки я нервничал. В конце концов от операции зависит жизнь хороших ребят. Наших ребят.

- Господин майор…- замялся Сенокосов склонившись надо мной.

- Да, капитан.

- Мы с вами не в первый раз работаем… можно вопрос?

- Конечно, Глеб.

- А почему у вас такой позывной странный - «Бармалей»? Ребята спорят…

Вздохнув я поднял палец вверх.

- Потому что… помнишь?:

Он страшными глазами сверкает,
Он страшными зубами стучит,
Он страшный костёр зажигает,
Он страшное слово кричит…

- Хм, понятнее не стало, - рассмеялся Сенокосов распрямляясь.

- Зато правда, - сказал я, передёргивая затвор и включая дальномер, фонарь и прицел. – Приехали!

Время на планирование штурма не было. После работы дронов и сканирования здания мы бросились в атаку. Без сантиментов, нагло, напролом.

Штурмовой нож в руке Сенокосова мигнув нагретой гранью прожёг дырку в манжете брони закрывающей шею противника. Пулемёт вякнув упал под ноги здоровяка. Второго телохранителя расстрелял в упор я, предварительно отшвырнув его ударом ноги к стене. Броня, после попаданий «Ливня», трескалась и разлеталась в разные стороны мелкими кусочками «Всё-таки этот Зобун гений. Забрать бы его к нам. Так Виталий Константинович не отдаст», - подумал я, переступая через тело и направляясь в дальнюю часть зала где охранники попытались возвести баррикады из мебели.

- Господин Ван Грик вылазьте! Всё закончилось! Юра, я шутить не расположен сейчас стрелять начну!

Юра Миронов был диссидентом (по крайней мере он так себя называл в сети), покинувшим империю в возрасте семнадцати лет. Что и говорить, если бы остался сел бы пожизненно в тюрьму. И уж конечно не за свои мерзкие репортажики о родине спонсированные нашими врагами. Вскрыть с домашнего компьютера сервера министерства обороны не каждому дано. Вот только парнишка оказался умён не по годам и свои хакерские таланты (которые он за последние двадцать лет отшлифовал и улучшил до предела чем и привлёк наше внимание) не афишировал, а наоборот тщательнейшим образом скрывал. Из тени гений клавиатуры выходил редко и за очень-очень серьёзное вознаграждение. Как правило, предоставляя свои услуги избранным воротилам подпольного бизнеса.

- Тут я! Тут! Не надо стрелять! – из-за перевёрнутого стола выбрался худощавый тип с карими глазами на выкате и растрёпанными мелироваными волосами закрученными в странную причёску.

Устало вздохнув, я снял с головы шлем и присел на перевёрнутый игровой автомат из которого посыпались золотые жетоны. Сенокосов тут же сунул в ухо дрожавшему как осиновый лист хакеру ствол винтовки.

- Поговорим?

- Да-да! Я готов! Ч-ч-чем могу! – капля пота скатилась со лба и потекла по длинному носу Отто Ван Грика. Что за дебильный псевдоним он себе выбрал?

В зал вошла сразу дюжина бойцов и замерла вдоль стены. Обернувшись к ним на пару секунд, я повернулся к Миронову.

- Готов на откровенный разговор? И взаимовыгодное сотрудничество?

Тот просто сглотнув кивнул. Кадык прямо подскочил до самого подбородка.

- А то ведь если меня обманешь я пущу по твоему следу этих ребят...

- Это Б-б-бм т-тринадцать? – хакер оглядел усыпанный трупами коридор и зал.

- Верно. Какой ты догадливый. А ты их точно видишь? – спросил я, обменявшись улыбками с Сенокосовым.

- В-в-вижу.

- Хорошо?

- Х-х-хорошо.

- Я к чему спрашиваю-то. Лет пять назад, ты писал в сети что никакого отряда "БМ-13" не существует и «Катюша» — это страшилка империи для лохов.

- Я о-о-ошибся.

- Со всеми бывает, - успокоил я Миронова протянув к нему руку намереваясь похлопать по плечу, но в последний момент из-за накатившего чувства отвращения передумал.

- Ч-ч-что вам н-н-надо? – пот уже буквально лился по лицу моего собеседника.

- Отличный вопрос. Знаете, Юрий, мы к вам с просьбой.

- Я г-г-готов. Г-г-готов! Чем могу...

- Можешь. Ещё как можешь, дорогой. Я хочу, чтобы ты подкинул в сеть кое-какую информацию об известном тебе инциденте. Несколько фоточек, заменил парочку биографий, удалив безвозвратно старые данные, кое-что чуть-чуть поправил, состарил… Сделано это должно быть так, чтобы комар носа не подточил. Проверять твою работу будут серьёзные люди и оценки ставить кровью.

- О к-к-каком же?

- О мятеже Второго Деулинского полка на Котляревском.

За продолжение голосуем рублём.