Мы те, кто...

Мы, те, кто можем и любить,

И в то же время - острыми шипами

Ранить.

Мы- рождены - не нравиться друг другу

А завоевывать внимание, симпатию

И где-то дружбу. Но Любовь..

Ох, это слово- не просто будоражит кровь

Драматургия в жизни такова

И вроде не нова,

Но там, где можем и любить

И в то же время острыми шипами

Ранить. Там и рождается стихия:

Огонь и Воздух, Вода, Земля

И конечно же - всё преисполняет

Пятый элемент, как у Бессона.

Любовь, любовь, приходит так, что

Сносит на своем пути

И рвет изнутри на части

Горишь, не пламенея

Летишь, не отрываясь от земли

Любить даровано нам счастье

И невозможно не любить.

А шипы?

Без них, нет очарования цветка

Любовь, как Жизнь

Не поле перейти. Легка

Наверное, только участь быть

Рабом. Там нравится -ошейник

Кнут, чтоб по команде..

А здесь не так : за каждое люблю

Ты пишешь сердцем, делом, навсегда.

Мы, те, кто можем и любить

И в то же время - острыми шипами

Ранить.