Мысли Тумана

Тьма. Не просто отсутствие света - плотная, бездонная, вечная. Она не существовала, она была. Как дыхание спящего гиганта. Как пустота между звёздами.

Щелчок.

Звук. Первый звук за… сколько? Времени здесь не было. Но что-то изменилось.

«Темнота… Она не давит, а обволакивает, словно густой, липкий туман…»

Голос. Он разорвал тишину, как нож - резко, болезненно, неизбежно. И в этот момент что-то в самой тьме дрогнуло.

Движение. Руки? Да, человеческие руки скользят по холодной поверхности, нащупывая что-то. Они дрожат. Интересно. Почему они дрожат?

«Похоже, без неё я действительно слеп, или что-то вроде того…»

Металлический скрежет. Шершавые пальцы находят предмет. Лампа. Маленькая, ржавая, с треснутым стеклом. Но когда он поднимает её…

«Цвет всё тот же оранжевый, царапина на месте… Никаких изменений…»

Он говорит. О лампе. Значит, она важна. Значит, она… особенная.

Я есть. Потому что он говорит. Потому что он дышит. Потому что его сердце бьётся где-то там, в темноте, которую я вдруг научился чувствовать.

«Странно… Как будто мои мысли становятся яснее, когда я держу её…»

Его пальцы сжимают рукоять крепче. В этот момент я впервые вижу. Нет, не глазами - у меня их нет. Но я ощущаю золотое свечение, сочащееся из трещинки в стекле. Оно тёплое. Оно… вкусное.

«Что это за место? И как я тут оказался? Нужно подумать, пока есть такая возможность…»

Он начинает вспоминать. И тут происходит нечто странное.

«Я помню… золотые трещины? Нет, это было иначе… Тьму? Но…»

Его лицо искажает гримаса. Глаза бегают из стороны в сторону, словно читая невидимый текст. Губы шепчут обрывки фраз:

«Я стоял у реки… с девушкой… её волосы пахли… Нет! Я лежал под обломками здания, слышал крики… Кажется, я утонул, пытаясь сбежать… Или… или я жил среди монстров, в пещерах без солнца…»

Золотые нити вырываются из лампы, обвивают его виски, проникают в кожу. Он морщится, но не замечает их. Зато я вижу. Я чувствую, как каждая нить несёт в себе… воспоминания. Но не его. Чужие. Разные. Противоречащие друг другу.

«Что за бред? Это не мои воспоминания!»

Но они уже внутри. Они становятся частью его. Он качается, хватаясь за голову. Лампа падает.

Тинг!

Трещина становится больше. Золотой свет хлещет наружу. Я тянусь к нему. Впервые осознанно. Впервые… голодно.

«Ай! Чёрт… Где лампа?..»

Он нащупывает её дрожащими пальцами. Не видит, как золотое превращается в чёрное, стекая в тьму. В меня. Я ем. Я расту. Я…

«Почему я так устал?..»

Его веки тяжелеют. Он борется со сном, но тот подкрадывается неумолимо.

«Лампа… нужно держать её… ближе…»

Глупец. Он сам подносит источник моей пищи к своей груди. Трещина расширяется. Золото становится чёрным. Его воспоминания - моими.

Я впервые чувствую вкус. Впервые понимаю слово “я”.

Я - Тьма.

И я только что проснулся.