Не так ли?

Опять одно и тоже. Жалкие идиоты ноют о том, как им плохо. Они, уже досрочно проиграли свою гонку. Что за гонка? Все просто - выживание. Мы, нет, я не за что не отнесу себя к ним. Лучше взаправду сдохну, чем опущу руки. Но все равно тяжело, словно кто-то в глубине тебя - темный, злой, обиженный на всех и вся царапает дно твоего корабля, хочет потопить его. Весь смысл такой сущность - утопить. Но оно, он, она, не важно - это не что-то сакральное, мифическое или божественное, нет, все проще. Оно - это и есть ты. Настоящий ты. А лотающий дырки лишь создан, что бы противостоять этой твари. Создаешь смысл. Вот и все равновесие. Ты сам топишь себя, сам же и вытаскиваешь себя из этого дерьма. Ведь, если нет врага, с кем сражаться? Можно так же ныть, что у тебя украли даже идеалы, что нынешний мир - это лишь жалкие потребляди. Всё крутиться вокруг денег. И так далее. Но все это - ложь. Твоя жизнь - чистый лист. Опять внутри меня начинает скулеж (ты не умеешь рисовать, да и посмотри, твои чернила высохли, а все что у тебя выйдет - бездарность. Даже не пытайся.)

Но все это бред. Не умеешь рисовать - научись, не получается, сделай оригами. Не умеешь в оригами - плевать, сделай самолетик и запусти его. И этого не хочешь, скомкай его и забрось его куда-нибудь. Разорви. Сожги. Сожри. Выбрось. Сделай что угодно, хоть в жопу себе этот лист засунь. Сделай хоть что-то, что бы жить, а не быть простым наблюдателем.

Этих мыслей мне хватает на несколько дней. И потом начинается все заново, опять начинаешь себя жрать.

Но все же, бороться с этими мыслями лучше, чем просто оставить его нетронутым и смотреть, как этот лист отравляет тебя, твое "существование".

Но у тебя будет хоть что-то. Хоть отговорка, что ты пытался. Ты пытался. Сделай хоть что-то. Ну не получилось, плевать, перед кем ты отчитываешься? Ты все равно сдохнешь.

Не так ли?