Небо-ТФ

Поплавок вместо того, чтобы уйти под воду, неожиданно приподнялся и завалился набок, словно у мостика непостижимым образом возникла мель. Семен даже не подсек толком - просто потянул удилище, а вместе с ним и леску, и сразу почувствовал, что крючок определенно не пуст.

- Хы! - сказал он, перехватывая удилище поудобнее.

Клюнуло что-то немаленькое, никак не тараночка, на которую только и можно было рассчитывать у берега. И не мелкий бычок, которые под мостиком тоже шныряли в изобилии.

Секунд через пять Семен вынул из воды здоровенного бычка, чуть не в локоть длиной. Бычок раздул жабры и растопырил плавники, отчего голова его казалась не меньше кулака взрослого мужчины.

- Вот это бык! - изумился удивший по соседству дедуля-пенсионер. - Старше меня, поди!

Рыбина и впрямь была почтенного возраста, с мутноватыми глазами и чешуей едва видной из-под мучнистого налета.

- И не клевал почти, - сообщил Семен пенсионеру. - Тихушник, тля!

- Здоровый, - умеренно порадовался за Семена пенсионер и добавил: - Одно жаль, невкусный поди. Ни пожарить, ни завялить... И в ухе весь смак перебьет. Больно стар. Ты его, сынку, сфотографируй на память, да чучел набей!

- Можно и чучел, - согласился Семен, особо не расстраиваясь.

По поводу бычка у него не возникло никаких опасений: кудлатый обормот Шуля (пес-дворняга) даже этим реликтом не побрезгует, заглотит и не поморщится.

Престарелая рыбина канула в узкий зев садка, а Семен принялся перезаряжать крючок.

Прежде чем клев окончательно прекратился, он поймал еще несколько тараночек и небольших бычков.

- Не клюет, холера! - пожаловался дед, заметив, что Семен принялся сворачивать нехитрую рыбацкую снасть.

- Не клюет, - подтвердил Семен. - Пойду я...

- Я посижу еще, - дед отличался завидным упорством. А может быть ему просто нечем было заняться с тех пор, как вышел на пенсию.

Вынув садок из воды, Семен вытряхнул улов в полиэтиленовый пакет. Бычок-ветеран весил примерно столько же, сколько все остальные рыбки, выглядящие на его фоне мальками.

- Динозавр, - Семен покачал головой и криво усмехнулся.

До дома было недалеко, минут двадцать пешком. По дороге, обдавая удушливым выхлопом, проносились грузовики и редкие легковушки и даже обильная зелень частных дворов по обеим сторонам улицы от выхлопа не спасала.

Шуля радостно залаял когда Семен подходил к воротам, а едва вошел во двор - принялся неистово скакать вокруг, норовя лизнуть в лицо.

- Ну тебя, черт кудлатый! - отмахнулся Семен удочкой.

Скакать Шуля перестал, но настроение его изменилось мало. Теперь основное внимание пса переключилось на пакет с рыбой.

Из дома выглянула хозяйка, Вера Остаповна.

- О! - сказала она. - Рыбак! Чего наловил?

- Да мелочь, - вздохнул Семен, отпихивая настырного Шулю.

- Давай, я как раз свою дочистила, поджарю и тебе заодно, - великодушно предложила хозяйка и Семен с готовностью протянул пакет: возиться с рыбой ему совершенно не хотелось.

Муж хозяйки вечно гонял на стареньком "Москвиче" куда-то аж под Каховку и по пути часто покупал свежую рыбу, но не такую мелюзгу, какую обыкновенно удил Семен, а здоровенных карпов, толстолобиков, лещей. Вера Остаповна, соответственно, все купленное чистила и готовила, не забывая и Семена угостить.

Удочку и коробку с рыбацким скарбом Семен отнес в сарай и направился к флигелю, в котором квартировал. Шуля вертелся под ногами, периодически плюхаясь на задницу и принимаясь самозабвенно чесать за ухом. Потом снова догонял Семена, хулигански прихватывал за лодыжки - баловался, короче. Он вообще был существом неунывающим и развеселым, невзирая на далеко не щенячий возраст.

Минут через десять от хозяйского крыльца донесся голос Веры Остаповны:

- Семен! Поди-ка сюда!

Семен выглянул из флигеля.

Вера Остаповна стояла с ножом в руке у входа в дом.

- Гляди! - сказала она, протягивая квартиранту на ладони что-то пока неразличимое.

Семен рысцой пересек двор. Вблизи стало видно, что к рукам Веры Остаповны и ножу кое-где прилипла рыбья чешуя.

- Что такое, Вера Остаповна? - настороженно осведомился Семен.

- Здорового ты бычка поймал, - сообщила та. - Я таких и не видела. Чистила, гляди что в кишках нашла! Сначала думала - ракушка...

Семен взглянул. На испачканной ладони хозяйки лежало что-то прямоугольное и плоское. Лишь рассмотрев скошенный угол Семен наконец сообразил:

- Да это симка от мобильника!

Мобильником Вера Остаповна пользовалась, но Семен сильно сомневался, что она представляет для чего нужна сим-карта. Мобильник был для нее не более чем обычным телефоном, который можно носить с собой, а потому гораздо более удобным, нежели домашний. Кроме как "снять трубку", набрать номер и "положить трубку" Вера Остаповна и функций-то больше не знала, хотя однажды Семен попытался научить ее пользоваться встроенной записной книжкой. Особых педагогических успехов, честно говоря, Семен не снискал.

Осторожно взяв сим-карту с ладони хозяйки Семен всмотрелся повнимательнее. Первоначальный цвет ее теперь мудрено было угадать, симка казалась просто грязно-серой.

Вера Остаповна скрылась в доме, а Семен, изучая неожиданную добычу, побрел к водяной колонке. Кое-как отмыл сим-карту от слизи и грязи, с опаской полирнул рукавом - желтенькие контакты даже заблестели, хоть и не сразу. Пластик, похоже, когда-то имел синий или темно-синий цвет, но, вроде бы, другого оттенка, чем сим-карты Киевстара. Это не был также чип от Голден Телеком, Билайна или Лайфа.

Основные российские операторы мобильной связи тоже отпадали: у МТС-а симки красные, у Мегафона - зеленые.

"У Билайна вроде раньше синие были, - подумал Семен, вспоминая последний вояж в Россию. - Но теперь-то полосатые, как и у нас..."

Но что-то еще было в симке неправильное, он никак не мог уловить что именно. Пришлось вынуть сим-карту из своего мобильника и сравнить.

Семен быстро понял - что. Форма контактов и их рисунок немного отличались, по крайней мере от контактов на его киевстаровском чипе. Хотя основная, так сказать, конфигурация, совпадала.

Совать подсохшую находку в свой дежурный телефон Семен поостерегся. Пошарил в столе, выудил древнюю 33-ю Нокию. Батарея, конечно же, признаков жизни не подавала, пришлось сначала воткнуть на подзарядку.

"Ща включусь, - мечтательно подумал Семен. - А там гривен сто на счету! А то и больше! Хоть обболтайся!"

В сто гривен на счету он, конечно же, всерьез не верил. Вообще не верил, что чип остался работоспособным после визита на дно и, тем более, в желудок к рыбине.

К его великому изумлению Нокия включилась и на сим-карту не заругалась. И даже код не потребовала, аппарат сразу же принялся искать сеть.

Тут Семена снова отвлекла Вера Остаповна - принесла тарелку свеженажаренной мелюзги, еще недавно шнырявшей в реке под мостиком, плюс несколько кусочков рыбы покрупнее, из мужниного автоулова. Бычок-гигант торжественно лежал на самом верху, поперек тарелки.

- Этот крокодил скорее всего невкусный, - предупредила хозяйка. - Стар больно. Если что - Шуле скорми.

- Спасибо, Вера Остаповна! - искренне поблагодарил Семен. - Разберусь!

Хозяйка благосклонно кивнула и ушла. Она вообще хорошо относилась к Семену - как квартирант он вел себя тихо, платил исправно, девок не водил. Да и Шуля успел себя проявить с лучшей стороны: дважды гонял со двора жуликов. А прежние обитатели флигеля, похоже, были другой породы - при вселении Семен выгреб больше мешка разнообразных неформатных бутылок из-под спиртного, а потом весь день отмывал и отскребывал от застарелой грязи свое будущее жилище.

Когда Семен вновь взял в руки старенькую Нокию, она уже нашла сеть.

"Небо-ТФ", - было написано на квадратном дисплее меж двух столбиков-индикаторов. Индикатор заряда, естественно, мигал, шевелился. Сеть виделась отменно, на все четыре столбика.

- Ишь ты! - удивился Семен. - Небо-ТФ!

Такого оператора Семен не знал. Естественно, не знал он и служебных телефонов или кодов быстрого доступа. Например, состояние счета проверить.

С некоторой опаской Семен набрал свой собственный мобильный номер, заранее приготовившись услышать в трубке что-нибудь вроде: "Исходящие звонки заблокированы оператором".

Не тут-то было: дежурный телефон исторг радостную трель.

Семен хмыкнул. И взял трезвонящую трубку в левую руку. На дисплее было просто написано: "Звонок", значит номер не определился. Пришлось нажать отбой.

Так и есть, "номер не определен". Но получается, что симка живая, и деньги на счету есть. Забавно!

"Ну и ладно, - подумал Семен с легким воодушевлением. - Хозяина симки мне в жизни не найти. Если не озаботился заблокировать счет и перевести деньги на новый - его проблемы. Буду звонить, пока можно, да и все".

С этими мыслями Семен пообедал собственным уловом (кусочки хозяйского судака оставил на вечер). Большой бычок таки оказался невкусным и Семен без колебаний скормил его обормоту-Шуле, который, разумеется, заглотил все в один присест и лишь благодарно облизнулся. Усмехнувшись, Семен соскреб с тарелки остатки собственной трапезы - Шуля заглотил и это. Кто б сомневался...

Таскать с собой два мобильника Семен поленился, поэтому в ближайшие две недели звонил со старой Нокии всего несколько раз, когда находился дома. По первости он даже не следил, чтобы старый аппарат был все время заряжен - впервые обратил на это внимание только когда возникла нужда срочно позвонить маме на городской, а Нокия оказалась разряженной в ноль. Пришлось откапывать в столе старую зарядку с толстым штырьком, потому что за несколько дней она благополучно погрузилась в то, что Семен обтекаемо именовал "культурным слоем".

Содержимому его письменного стола это определение подходило вполне - в верхнем ящике как попало были навалены всевозможные кабеля, шнуры, провода, переходники, блоки питания, компьютерные железяки, электрические тройники и удлинители, миниатюрный ноутбучный принтер, паяльник на подставке из гнутой проволоки... Что-нибудь из этого периодически извлекалось по надобности, пользовалось, и вновь возвращалось в "культурный слой", конечно же - поверх того, что извлекалось вчера. Неудивительно, что старый блок питания от мобильника (новый обычно жил просто на столе, около пилота-разветвителя) успел погрузиться на самое дно и его реально пришлось откапывать, подключать к Нокии и несколько минут ждать, пока аппарат-ветеран соизволит включиться. И разговаривать пришлось не прекращая зарядки, словно по обычному телефону, прикованному к розетке коротким проводом.

С этого момента зарядка с толстым штырьком поселилась на столешнице, рядом с более новой; старая Нокия обычно лежала тут же, но теперь Семен периодически поглядывал на нее и при надобности подзаряжал, даже если не собирался никуда звонить.

Тем не менее эффект Семен почувствовал незамедлительно: обычный режим звонков в среднем съедал двадцать-двадцать пять гривен в неделю. Как раз перед рыбалкой Семен в очередной раз пополнился на тридцаточку и рассчитывал, что вместе с небольшим остатком этого хватит на две недели.

По прошествии двух недель (точнее - шестнадцати дней, раньше не вспомнил, поскольку исходящие не заблокировались, как обычно бывало) Семен решил проверить - сколько на счету осталось денег. Осталось больше, чем он ожидал - двадцать четыре гривны. Получалось, что за шестнадцать дней Семен потратил на звонки гривен восемь, не больше. То есть, звонить с халявной симки Неба-ТФ имелся прямой резон.

С этого момента Семен начал таскать старую Нокию с собой, но и в этом случае не всегда удавалось позвонить с нее - чаще всего неловко было на людях вынимать это старье из кармана. Поколебавшись еще какое-то время, Семен разорился на китайское двухсимочное чудо - более всего подкупило наличие стандартного разъема под нокиевскую зарядку (новую, тонкую). Китайцы были люди то ли совершенно беспардонные, то ли обладали своеобразным чувством юмора - на крышке батарейного отсека нового аппарата красовались сразу две узнаваемых надписи - одна, как и ожидалось "Nokia", а вторая, ни много, ни мало - "Vaio". Нативным соньковским шрифтом, что характерно. Всех знакомых гаджетоманов подобное сочетание оч-чень веселило и служило дежурной шуткой вплоть до выхода мегадевайса, под названием i-Пож и с логотипом в виде надкусанной груши.

Так или иначе, теперь Семен мог без проблем пользовать Небо-ТФ при исходящих звонках, прежнюю Нокию с легким сердцем отдал сестренке, а древняя 33-я вместе с зарядкой снова канула на дно "культурного слоя".

Киевстаровский счет Семен не пополнял сначала месяц, потом второй, потом полгода; Небо-ТФ продолжало и продолжало беспроблемно соединять, словно симка имела неисчерпаемый лимит. По какому-то странному наитию Семен ни словом не обмолвился о ней никому из приятелей, а единственный человек, кто знал - Вера Остаповна - от мобильных дел была далека и наверняка давно забыла о странной находке в рыбьих потрохах.

Всего раз Семен попробовал набрать в интернетовском поисковике "Небо-ТФ", узнал о существовании в России одноименного ООО по торговле алкогольными напитками, но оператора мобильной связи с таким названием обнаружить не сумел.

Первое беспокойство, пока слабое и неясное, Семен ощутил после Нового Года. Можно безбоязненно болтать по найденному телефону с сотней баксов на счету - ну, в крайнем случае, сдерет с тебя внезапно обнаружившийся хозяин ту же сотку. А вот знай Семен, что на счету такого мобильника, скажем, миллион, побоялся бы ввязываться. Бесплатный сыр известно где бывает. Подспудные надежды на то, что через месяц-два деньги закончатся и звонить станет невозможно, не оправдались ни через месяц, ни через два, ни через полгода. Как на людей вешают просроченные кредиты Семен пару-тройку раз читал и боялся влипнуть в подобную историю панически. Правда, ни в одной из этих историй не фигурировали мобильные телефоны - кроме единственной байки, как некий не в меру продвинутый карапуз где-то в Норвегии накачал на папочкин ай-фон музыки из интернета аж на двадцать две тысячи долларов.

В общем, беспокойство Семена касательно Неба-ТФ медленно нарастало и звонить с этой симки он стал все реже, пока к весне, будучи слегка в подпитии и довольно меланхоличном настроении, он не дал себе слово прекратить ею пользоваться.

На следующее утро симка Неба-ТФ приняла первый входящий звонок.

Семен этого сначала и не понял - китайская "Nokia-Vaio" исторгла обычную мелодию веселой группы Pogues, установленную в качестве вызова. Номер звонящего не определился, но такое периодически бывает. Семен машинально ткнул ногтем в зеленую трубочку первой симки и приложил мобильник к уху, а мгновением позже сообразил, что мелодия продолжает играть.

Он отнял телефон от уха и поглядел на экран внимательнее.

Вызов шел на sim-2. На номер неведомого абонента сети Небо-ТФ.

Несколько секунд Семен оцепенело глядел на экранчик. Мигающая надпись гипнотизировала, а звонок все не прекращался. Ладонь ощущала периодическую вибрацию, Pogues наяривали, а в голове у Семена сделалось гулко и пусто. Но потом он (неожиданно для себя) встрепенулся, подумал: "А что я теряю?" и решительно нажал на правую кнопку с зеленым телефончиком, ответственную за вызовы sim-2.

- Слушаю, - сказал Семен как мог ровно.

- Наконец-то, - прозвучал в ответ голос. Мужской. Разумеется, незнакомый. - Я уже и ждать перестал.

Семен не знал как ответить, поэтому молчал.

- Почему не отписал, как вернулся? - спросил незнакомец с нажимом.

- Вы номером не ошиблись? - в свою очередь поинтересовался Семен, стараясь говорить вежливо, но твердо.

Собеседник несколько секунд размышлял.

- Надо понимать, ты не Ринат? - предположил голос.

- Надо понимать, - подтвердил Семен.

- И ты, конечно же, не в Москве?

- Даже не в России, - обтекаемо ответил Семен, заранее решив, что точнее сообщать где он находится ни за какие коврижки не станет.

- Плохо, - вздохнул незнакомец.

- Я могу вернуть сим-карту, если это необходимо, - на всякий случай пообещал Семен.

- Нет смысла. Мне нужен Ринат. Но раз на звонок ответил ты, значит, Рината больше нет.

Несколько секунд собеседник молчал, а потом вызов неожиданно прервался.

Семен, еле дыша, уставился в экранчик мобильника. Рука с телефоном предательски подрагивала. Довольно долго Семен боролся с соблазном вынуть странную симку из мобильника, но что-то его удержало.

В целом услышанное крайне не понравилось: Москва, Ринат, которого больше нет... Поневоле заподозришь худое. Минимум - простых бандитов, максимум - террористов из какой-нибудь Аль-Кайды. Семен к контактам ни по минимуму, ни, тем более, по максимуму был явно не готов.

Но симку из мобильника так и не вынул.

Когда спустя полтора часа неизвестный позвонил на Небо-ТФ вторично, Семен каким-то образом заранее почувствовал: для ответа придется нажать на зеленую трубку с двойкой.

Так и есть - вызов шел на sim-2.

- Слушаю.

- Здравствуй, Семен, - поздоровался все тот же голос. - Как там в Николаеве погода?

В следующие несколько мгновений Семен пережил целую гамму противоречивых чувств. Во-первых - страх. Во-вторых - изумление. Как быстро сработали! И имя, и местонахождение...

Но если два первых чувства были понятны и естественны, то третьему Семен чуть позднее изумился едва ли не больше, нежели скорости, с которой его вычислили. Потому что третьим чувством стало жгучее, немыслимое любопытство - к какой жутковатой тайне ему удалось прикоснуться?

- Плюс девять, переменная облачность, - сообщил Семен деревянным голосом, зачем-то решив исчерпывающе ответить на вопрос о погоде.

- Это хорошо, - удовлетворенно произнес незнакомец. - Не придется куковать в аэропорту.

- В каком... - Семен запнулся, сглатывая слюну, - аэропорту?

- В николаевском, разумеется, - хмыкнул незнакомец. - Не тащиться же тебе в Одессу?

- Мне? - Семен продолжал глупо переспрашивать, потому что вообразил было, будто за ним уже выслали плечистых парней в черных костюмах и черных очках.

- Тебе, - подтвердил незнакомец. - Ты нужен мне в Москве, а Украина в последнее время становится все менее и менее интересной. Впрочем, об этом позже. Ты просто еще не знаешь насколько тебе повезло. Главное, что ты сейчас должен уяснить - не произошло ничего страшного лично для тебя. Я не шпион, не бандит, не террорист и вообще никак не связан с нарушением никаких писаных законов. Приедешь - узнаешь все подробнее.

- Но, - промямлил Семен, - я не хочу никуда ехать! Да и не могу, на работу завтра...

- Работа не проблема, - бодро заверил незнакомец. - С прежнего места ты уже уволен.

- Как уволен? - похолодел Семен.

- Очень просто. Приказом по фирме, номер девяносто шесть семнадцать, по собственному желанию. Зараев подписал.

Семен несколько секунд тупо молчал. Что-то подсказывало - ему не врут. Уволен. Но не ехать же, в самом деле, в Москву?

Потом внезапно нашелся весомый, как показалось Семену, аргумент.

- У меня нет загранпаспорта!

- Для въезда в Россию не нужен загранпаспорт, - хладнокровно разбил его надежды незнакомец. - Достаточно внутреннего. А даже если и был бы нужен - тебе осталось бы только подъехать куда следует и забрать его. Нашел, тоже мне, проблему! В общем, собирайся, вылет послезавтра днем. Я перезвоню еще.

И - короткие гудки.

Семен медленно-медленно отнял трубку от уха и так взглянул на нее, будто китайская "Нокия-Вайо" вдруг превратилась в гремучую змею.

Назавтра он с опаской заявился в контору и прямо на пороге столкнулся с шефом.

- А, Семен, - дружелюбно сказал Зараев и протянул руку. - Привет! Отходную пришел ставить?

Семен пожал шефу руку, во второй раз в жизни, и пробормотал:

- Ну... вроде того.

- Меня позовешь, надеюсь? Охотно опрокину рюмашку за твой успех в Москве!

"Да что же это делается! - мысленно взвыл Семен. - Все вокруг знают больше меня о моей же собственной судьбе!"

В магазин, тем не менее, пришлось сбегать, и с ребятами выпить, и Зараева позвать, и даже вредную тетку-бухгалтершу тоже пригласить за стол. К полудню Семен, несколько размякший от выпитого, бесцельно прошелся по Соборной, периодически прикасаясь к карману куртки с трудовой книжкой и выходным пособием, зачем-то купил флэшку пообъемистее в китайское чудо и, уже вполне сознательно, приличную дорожную сумку взамен своей, старой и драной. И только дома наконец сумел сформулировать одолевавшую смутную мысль.

"Поплыл по течению, - подумал Семен мрачно. - Вот ведь!"

Удивительно, но даже легкая тревога за будущее не повлияла на невесть как сформировавшуюся решимость действительно съездить в Москву. Семен даже осознавал, что решимость его, скорее всего, не внутренняя, а сторонняя - внушенная голосом человека, звонившего на Небо-ТФ.

Странно было чувствовать и осознавать все это.

Разбудил его звонок на Небо-ТФ.

- Привет.

- Здравствуйте.

- Вылет в 12-45, регистрация за час. За билетом зайдешь в агентство и назовешься. Как прилетишь, я тебя опять наберу.

- А как в аэропорт? - обреченно поинтересовался Семен. - Туда ж не ходит ничего.

- Такси вызови, маленький, что ли? Кстати, денег с собой можешь особо не брать, не твоя это забота. Раз уж выдергиваю тебя, то и о жизни позабочусь: и кров у тебя будет, и стол.

- Спасибо, - буркнул Семен и сдавленно зевнул.

- Не вздумай опоздать. И счастливого полета.

Трубка разразилась короткими гудками, а через пару секунд умолкла, перейдя в режим ожидания.

Вещи Семен собрал еще вчера.

На Соборной он вышел из маршрутки, миновал сотый магазин и с некоторой опаской сунулся в агентство воздушных сообщений.

Женщина офисного вида взглянула на него поверх компьютерного монитора. Семен замялся в дверях, лихорадочно соображая - куда девать сумку?

- Вы, наверное, Немоляев? - предположила женщина.

- Да, - с облегчением признался Семен.

- Давайте паспорт.

Семен с постыдной торопливостью зашарил по карманам, вынул паспорт и подал женщине. Та в паспорт всего лишь заглянула - удостоверилась, что он действительно Семен Немоляев, взяла с краешка стола билет в цветастом конверте, вложила между страниц паспорта и протянула Семену:

- Держите. Счастливого полета!

- Спасибо! - у Семена неожиданно возникло желание поклониться, но он решил, что это будет чересчур, поэтому неловко развернулся и поскорее ретировался из агентства на улицу.

Свернув на Лягина, где было потише, он полез в конверт и вынул билет. Все чин-чином: до Москвы, вылет в 12-45, компания ЮТ-Эйр, рейс UT-770, тариф тысяча восемьсот сорок гривен.

Семен взглянул на часы. Без пяти одиннадцать. Пора вызывать такси.

Позвонил он с Киевстара - с Неба-ТФ такси звать было бессмысленно - номер-то не определялся. А звонки с засекреченных номеров диспетчерши почему-то игнорировали - может, было им какое-то тайное указание на этот счет.

Машина подошла мгновенно - небось, дежурила напротив сотки, полста метров вперед и направо, на Лягина.

Семен забросил сумку на заднее сидение темно-зеленой "Деу", а сам уселся рядом с водителем.

- В аэропорт, - вздохнув, объявил он.

"Дэу" тронулся.

- Далеко собрался? - без особого интереса полюбопытствовал таксист, пожилой дядька с желтоватой фиксой напоказ.

- В Москву, - грустно сообщил Семен.

- К москалям, значит, - констатировал таксист.

- Да я и сам москаль, если разобраться, - пожал плечами Семен. - Даже родился в России.

- В Москве?

- Нет, в Краснодаре. Родителей сюда распределили, еще в восьмидесятые, вот и переехали. Сестра уже здесь родилась, в незалежной...

- Понятно, - кивнул таксист и умолк.

Семен сначала решил, что таксист любитель поболтать в дороге, но после стартовых расспросов тот до самого аэропорта не проронил больше ни слова. Собственно, единственное, что Семен еще от него услышал, это была сумма за проезд.

"Странный какой-то таксист", - подумал Семен, задумчиво глядя вослед удаляющейся темно-зеленой "Дэу".

В здании аэропорта он не бывал лет пятнадцать, если не больше. Некогда симпатичное, хоть и в совковом стиле, оно страшно обветшало и производило впечатление наспех отмытого коровника. Внутри было почти пусто - а ведь Семен помнил этот зал людным и красивым. На посадку теперь приходилось тащиться через второй этаж и предварительно проходить сначала таможенный досмотр вместе с обычным, авиационным, потом пограничный контроль, а потом довольно долго сидеть в тесном зале ожидания с крохотным магазинчиком "Дьюти-фри". Магазинчик выглядел под стать аэропорту, но водку в нем продавали. Семен решил, что надо и взял плоскую бутылочку "Немирова" плюс банку пепсухи на запивку.

В большое, во всю стену, окно виднелся самолет, на котором предстояло лететь - сначала Семен решил, что это АН-24, но смущал непонятный конический вырост в корме. У настоящего АНа там косой срез - это Семен прекрасно помнил еще по перелету из Краснодара. Позже выяснилось, что сегодня предстояло лететь на более новом французском аналоге именем ATR-42.

"Француз - так француз, - с непонятным безразличием подумал Семен. - Авось, долетит".

Кресла в этом французе, во всяком случае, были просторнее, чем в АНе - даже коленками Семен ни во что не упирался. Полет прошел скучно и уныло - сначала Семен глядел в окно, потом задремал даже, а потом разбудили чаем с печенькой. После он вдумчиво заполнил миграционную карту, а оставшиеся полтора часа просто сидел, глядя на редкие облака и на землю далеко внизу, затянутую белесой дымкой.

Ближе к Москве облаков стало больше. Семен порадовался, что помимо любимой куртки прихватил и любимый свитер - в последний момент сунул в сумку. И правильно сделал: едва выйдя на трап, он сразу почувствовал, что Москва находится много севернее. Хорошо, что модерновый низкопольный автобус ждал совсем рядом - Семен шмыгнул в него, словно мышь в укрытие, и сразу же полез в сумку за свитером.

Утеплившись, он почувствовал себя увереннее и веселее. Автобус, прошипев пневматикой дверей, тронулся и поехал, сначала по необъятному полю, мимо разрисованных логотипами авиакомпаний самолетов, потом мимо обнесенной забором стройки. Наконец прибыли к стеклянному подъезду, где, ежась на ветру, поджидала девушка в пограничной форме.

Эскалатор (новенький!). Зал, с несколькими очередями к стеклянным будочкам.

- Цель прибытия в Российскую Федерацию?

- По делам... - пожал плечами Семен, глядя пограничнику прямо в глаза.

Тот вздохнул, и - шлеп! - штампом в уполовиненную миграционку.

Российские таможенники отнеслись к зарубежным гостям столицы с величайшим равнодушием - не только не трясли, но даже и вопросов никаких не задали, хотя Семен уже приготовился доложить, что валюты, предметов старины, искусства, оружия и наркотиков при себе не имеет.

А едва он совершенно официально вывалился из зоны прибытия в зал, на обычную российскую землю, в кармане куртки грянули Pogyes.

Звонок шел, разумеется, на номер Неба-ТФ.

- Слушаю? - настороженно отозвался Семен, стараясь не выпускать из поля зрения сумку.

- Welcome to Russia! - произнес хорошо знакомый голос; как показалось Семену - очень чисто и естественно, совершенно по-американски, без всякого акцента. А затем уже по-русски: - Как долетел?

- Спасибо, нормально, - сухо отозвался Семен.

Наверное, ему не следовало говорить так сухо - в сущности, все дальнейшие действия напрямую зависели от звонившего, потому что идти Семену в Москве было совершенно некуда. Денег с собой он, конечно же, взял, но немного, всего пятьсот долларов. Семен прекрасно представлял, что по московским меркам это ничто. Но, собственно, Семен и брал их как аварийный запас на случай, если все это окажется каким-нибудь нелепым розыгрышем - чтобы купить обратный билет и вернуться. Не сразу, конечно: раз уж прилетел, денек-другой следует поглазеть на столицу бывшей Родины, дохнуть воздуха предков. Удушливая атмосфера хохляцкой брехни и ненависти за последние лет десять приелась по самое не могу.

Семен не был наивным человеком - он не надеялся, что в России много лучше. Просто не мог больше видеть откормленные рожи украинских политиков и слушать очередные лживые обещания, которые никто не собирался выполнять.

- Значит, так, - голос из мобильника вернул Семена к реальности. - Внимательно слушай объявления по залу. Экспресс в Москву через двадцать минут. Найти его просто: выйдешь из здания аэропорта и все время налево. Там указатели, не собьешься. Где взять денег - поймешь через пару минут. Пин-код - два, три, девять, семь. Запомни, два, три, девять, семь. Успехов.

Семен не успел ничего переспросить - его странный собеседник отключился.

"Чем дальше, тем веселее, - подумал Семен, убирая мобильник в карман и подхватывая с пола сумку. - Объявления, значит, слушать. Ладно, послушаем..."

Дикторша как раз вещала что-то о регистрации на рейс до Стамбула. Вскоре она ненадолго умолкла, а потом заговорила снова:

- Внимание! Семен Немоляев, прилетевший из Николаева рейсом Ю-Тэ семьсот семьдесят, пройдите, пожалуйста, к справочному бюро, вас ожидают.

Пока Семен шарил взглядом по залу ожидания, дикторша повторила объявление еще дважды.

Ага, вон и нужное окошко. Правда, рядом никого нет - а сказали, что ожидают.

Семен пересек зал, поозирался - людей вокруг было, в общем-то, достаточно, но никого нельзя было заподозрить в ожидании около справочной. Наоборот, все были поглощены чем-нибудь своим: кто внимательно изучал таблицу вылетов, кто уставился на экран телевизора, по которому транслировали хоккейный матч, кто просто шел по своим делам. Семен для порядку повертел головой еще с полминуты, а потом все же обратился в окошко:

- Здравствуйте! Тут объявили, что меня ждут, а я никого не вижу!

- Вы Немоляев? - уточнила немолодая женщина в модных очках-паутинках.

Окошко было таким крохотным, что кроме лица женщины и очков Семен ничего больше не видел.

- Да, Немоляев.

- Будьте добры, паспорт, - попросила женщина.

Семен предъявил - на этот раз без ненужной суеты и спешки.

Женщина взглянула на страницу с именем-фамилией, на фотографию и вернула паспорт на стойку. А рядом выложила кредитную карточку.

- Банкомат напротив, и еще один у "Шоколадницы".

- Спасибо... - пробормотал Семен, сгребая паспорт и кредитку со стойки.

"Вот значит, что за пин-код, - сообразил он через пару секунд. - Ну, да, логично - за экспресс в Москву надо будет заплатить, причем рублями".

Вторично пересекая зал, Семен подглядел в обменнике курсы доллара и евро к рублю - считать было удобно, доллар почти ровно тридцать рублей, евро - почти сорок. Наверное, стоило снять с карточки тысячи три-четыре. Так, на всякий случай, чтобы было. Москва все-таки.

Манипуляции с банкоматом он производил с некоторой опаской, но все прошло без малейших заминок, пин-код подошел и меньше чем за минуту Семен стал счастливым обладателем трех российских тысячных купюр. Проверять остаток средств на карте Семен постеснялся. Мало ли, вдруг нужно будет ее потом вернуть.

Не случилось проблем и с поиском места, откуда уходили обещанные экспрессы. К некоторому удивлению Семена, они отправлялись из-под земли - пришлось спускаться по эскалатору на платформу, очень похожую на станцию метро. Как раз подошел поезд и в него принялись грузиться пассажиры. Погрузился и Семен. В отличие от прокопченных пригородных дизелей Николаева, этот смотрелся запредельно модерновым и удобным.

Полчаса Семен глазел в окно, а на выходе в город у Киевского вокзала его настиг очередной звонок.

- На Киевском уже?

- На Киевском.

- Садись в метро. Проездной можешь сразу месячный брать, потому что ездить тебе придется много. Синяя радиальная ветка, станция Первомайская. Найдешь? Не заплутаешь?

- Разберусь, - заверил Семен.

Он и впрямь не сомневался, что разберется.

Вход в метро обнаружился прямо в туше вокзала. Некоторое время Семен постоял в очереди, хотя некие темные личности кавказской наружности предлагали проездные из-под полы со скидкой. Семен решил не рисковать и, несомненно правильно сделал - около турникетов, как раз когда он прикладывал проездной к желтому кругляшу валидатора, полицейский при посильной помощи дежурной кого-то сосредоточенно винтил под беспрерывные тревожные трели свистка. Окружающие на это не обращали ни малейшего внимания, из чего Семен заключил, что Москва осталась как и прежде - равнодушной и холодной к человеческим существам.

Воспоминания детства о визите в Москву с отцом подсказывали, что в метро главное - внимательно глядеть на указатели. Семен глядел. Внимательно. И ни малейших проблем с попаданием на нужную ветку и выбором поезда в нужную сторону не испытал. Он помнил станцию Киевская конечной, но эти времена безвозвратно прошли - теперь Арбатско-Покровская линия простиралась далеко на запад и северо-запад, если топология карты метро хоть сколько-нибудь соответствовала действительности. Впрочем, Семену все равно было не туда, а на восток: станция Первомайская оказалась предпоследней на этой ветке. Семен забился в угол нового, прежде невиданного состава и отправился в путь по московской подземке.

Смотреть было особенно не на что, пассажиры-попутчики оставались по-московски безучастными к окружающим; Семен под мерное покачивание вагона стал даже задремывать, но тут очень удачно поезд на некоторое время выбрался из-под земли на поверхность, а после расположенной под открытым небом станции как раз объявили Первомайскую.

В метро Семен провел около получаса.

Неведомый телефонный поводырь на удивление точно прогнозировал его перемещения: едва Семен вышел из подземного перехода на улицу, последовал звонок на Небо-ТФ.

- Ты куда вышел из метро - по ходу поезда вперед или назад?

- Вперед.

- Отлично! Сюда и надо. Ты находишься на Девятой Парковой улице. Чуть впереди - Измайловский бульвар. Тебе налево по бульвару, до Седьмой Парковой. И даже чуть дальше. Давай, выходи на бульвар, тут идти минут пять не больше.

- Хорошо.

В любом случае, неведомый собеседник был неплохим штурманом. Семен ни мгновения не колебался в выборе пути.

На бульваре было слякотно, но влажные скамеечки все равно не пустовали - на их спинках там и сям восседала галдящая молодежь с разнообразным алкоголем. Семен с интересом прислушивался к местной манере говорить, растягивая одни гласные и глотая другие.

И снова звонок.

- Да?

- Посмотри направо. Школу видишь?

- Вижу.

- Чуть левее ее - шестнадцатиэтажный дом-свечка. Видишь?

- Вижу.

- Тебе туда. Можешь прямо через школьный двор. На подъезде замок, наберешь код, девяносто пять - ключ - сорок два двенадцать. Запомнил?

- Запомнил.

- Верхний этаж. Девяносто пятая квартира. Дверь будет открыта, и первая, и вторая, просто входи и все.

- Хорошо.

- Тогда до связи...

Семен уверенно добрался до указанного дома, без помех вошел в единственный подъезд и поднялся в здоровенном грузовом лифте на верхний этаж. Тут он понял, что значит: "и первая дверь, и вторая" - коридорчик на три квартиры, в одну из которых его направили, был забран металлической перегородкой с дверью. Это была первая, и была она действительно не заперта, хотя когда Семен вошел в тесный аппендикс с окрашенными в темно-зеленый цвет панелями, дверь захлопнулась сама собой.

Вторая дверь вела собственно в квартиру. Семен толкнул - дверь, негромко лязгнув, открылась. Семен вошел.

Квартирка оказалась пустой - ни в комнатах, коих насчитывалось две, ни на кухне, ни в санузле никто не прятался, Семен проверил. Никого не нашлось и на балконе. Тишину нарушало только тихое урчание холодильника на просторной кухне.

- Как бы там ни было, - сказал Семен вслух, - здравствуй, новый дом.

И уронил сумку на пол, в изголовье заманчиво выглядящего диванчика.

Снова звонок!

- Слушаю.

- Ну, как тебе апартаменты?

- Жить можно, - пожал плечами Семен, словно собеседник мог его видеть.

- Ничо, - (собеседник сказал именно так, на московский манер, не "ничего", а "ничо"), - освоишься - подберем тебе жилье попригляднее. Это, считай, гостиница для новичков. Ты где сейчас? В комнате?

- Да. В дальней.

- Сервант видишь? У окна.

- Вижу.

- Подойди к нему.

Семен послушно переместился к указанному предмету меблировки.

- Открывай левое отделение.

- Открыл.

- На полочке лежит паспорт. Он твой. А украинский спрячь подальше, с ним в Москве не очень комфортно.

Семен протянул руку и взял обернутую кожей книжицу в руки.

Надо же! Паспорт. Российский. Его, Семена Немоляева паспорт! Выданный Измайловским ОВД шесть лет назад... и последние два с лишком года зарегистрированный по адресу: город Москва, улица 5-я Парковая дом 40, корпус 1, квартира 95.

- Ну, как, нравится?

- Не очень, - честно признался Семен.

- Почему? - изумился собеседник.

- По-моему, это незаконно, - хмуро сообщил Семен. - Не станете ведь вы утверждать, что он подлинный?

- Паспорт самый что ни на есть подлинный! - сердито заявил незнакомец. - Хотя бы потому, что его выдавала та самая структура, которая выдает подлинные паспорта. И на совершенно законных основаниях.

- Но я ведь не гражданин России! - продолжал гнуть свое Семен.

- Кто сказал? - хмыкнул собеседник. - С сегодняшнего дня - гражданин. Политики пусть там что хотят, то и делают. Они оторвались от реальности настолько далеко, что большую часть издаваемых ими законов невозможно реально соблюдать. А строгость российских законов, как известно, компенсируется необязательностью их выполнения. В общем, не дури, парень, с украинским паспортом ты не сможешь стать в этом городе своим. А что до сроков выдачи и времени прописки... Запомни: прошлого не существует. Существует только настоящее, в котором конструируется будущее. Именно этим, дружище Семен, мы и занимаемся.

- Конструированием будущего?

- В точку.

Собеседник ненадолго умолк, словно отвлекся на какую-нибудь мелочь - взглянуть на часы, например.

- Сегодня я тебя трогать не буду, - сообщил он вскоре. - Отдыхай. А завтра приступим. Поесть и попить ищи в холодильнике, или в магазин сходи. Не маленький, найдешь. Все. Будь здоров.

- И вам, - проворчал Семен, нажимая на кнопку с красной трубочкой, - не кашлять.

"Интересно, - подумал он. - Что там за будущее эти типы конструируют?"

Как-то незаметно он стал думать о незнакомом собеседнике во множественном числе, словно тот представлял какую-то мощную и многолюдную организацию. Так оно, скорее всего и было. Уж слишком лихо орудовали - билет в соседнюю страну, квартира, паспорт российский... Паспорт, честно говоря, жжет руки, беспокоит. Не готов был Семен ни к каким конфликтам с законом. Что бы там не утверждал неведомый дядька-телефонист - все преступления начинаются с уверений в честности. Может, следует поскорей ноги в руки, сумку за спину и рвать с этой квартиры куда глаза глядят? А симку вынуть и выбросить? Да еще сломать для верности?

Однако в глубине души Семен знал, что этого не сделает. Что-то мешало. Но что именно - он пока еще не понимал.

Дверь Семен запер - на замок и на цепочку - и пошел исследовать содержимое холодильника.

Было около девяти вечера. Первого вечера в чужой и незнакомой Москве.