Некролог

Встав посреди необжитых полей,

Построив берлогу для ветви своей,

Окрыленный творец на творение глядит,

Надеясь, что вечность гнездо простоит.

Но не щадят, жаль, времен отголоски.

Сыпятся стружкой сгнившие доски.

Пристанище жен, мужей и детей,

Становится кладбищем ржавых гвоздей.

И тогда сирота направит свой взор,

На покосившийся к югу забор.

И будет наследника мысль беспокоить:

"Стоит ли то, что развалится, строить?

Нужна ли для счастья родная хибара?

Та что падет от ветров и пожара.

Сдержат ли окна потоп затяжной?

Согреют ли стены родные зимой?"

Чей груз на плечах и душе тяжелей?

Свет в чьих глазах от печали тусклей?

Того, кто всю жизнь оставался бездомным,

Иль лишенного крыши путем вероломным?..

Отвернется несчастный, да и уйдет прочь.

Не увидит он сына, не услышит он дочь.

Скрываясь от солнца, ни труп, ни живой,

Сядет под дуб, проклиная покой.