Ничего сложного

Вечер.
Фонарь над остановкой мигает раз в несколько секунд, как будто тоже думает, гаснуть ему или нет.
Асфальт ещё влажный после недавнего дождя.

Она подходит, на секунду останавливается, будто решая — идти дальше или всё-таки сказать.

Потом делает шаг.

— Извините, у вас не закурить?

Он стоит, опираясь плечом на металлическую стойку.
В руках ничего. Карманы пустые.

— Не курю.

Она кивает, будто это правильный ответ.

— И правильно.

Пауза.
Где-то во дворе хлопает дверь подъезда.

Она могла бы пойти дальше.
Но остаётся.

— Вы кого-то ждёте?

Он смотрит куда-то мимо неё, в сторону перекрёстка.

— Жду. Но не здесь.

Она слегка наклоняет голову.

— Философия?

Он чуть усмехается.

— География. Там, где ждут, я уже был. А здесь просто стою.

Она смотрит внимательнее.

Словно пытается понять, шутка это или нет.

— Вы странный.

— Бывает.

Она прячет руки в карманы пальто.

— Меня, кстати, Лена зовут.

Он кивает.

— А вас?

Он смотрит на мокрый асфальт, будто читает там что-то старое.

— По-разному называли.
Циклоп — Никем.
Калипсо — пленником.
Жена — мужем.
Сын — отцом.

Лена молчит секунду дольше обычного.

— Это такая игра?

Он пожимает плечами.

— Это такая жизнь.

Мимо проезжает машина.
Свет фар на секунду выхватывает их из темноты.

— Вы кем работаете?

— Строил корабли. Теперь они сами плавают. А я просто хожу.

Она не совсем понимает.
Но чувствует — здесь не врут.

— Слушайте…
у меня ужин с человеком, который мне неинтересен.

Она кивает в сторону освещённого ресторана на углу.

— А я стою здесь и говорю с вами. Почему?

Он смотрит на неё.
Во взгляде нет ни приглашения, ни давления.

Только спокойствие.

— Потому что устали от тех, кто хочет быть кем-то.
А я никто. Со мной проще.

Она тихо повторяет:

— Никто…

Потом усмехается.

— Это было бы удобно.

Он качает головой.

— Удобно — не ко мне. Я про другое.

Она делает шаг ближе.

— А про что?

Он отвечает не сразу.

Где-то на крыше шумит ветер.

— Про то, что если ты никто — тебя не надо заслуживать.
Можно просто быть рядом.

Лена молчит долго.

Люди проходят мимо.
Никто на них не смотрит.

Потом она выдыхает.

— Я пойду. Там правда человек ждёт.
И он кого-то.

— Иди.

Она делает несколько шагов.

Почти доходит до угла.

Останавливается.

Оборачивается.

— А вы… вы придёте?
Ну, туда, где ждут?

Он смотрит куда-то за дома,
где между крышами тянется тёмная полоса неба.

Будто там должно быть море.

— Я уже иду.
Просто маршрут длинный.

Она кивает.

Идёт к ресторану.

У самой двери оборачивается ещё раз.

— Никто… странное имя.

Он тихо говорит, почти себе:

— Рабочее.

Фонарь над остановкой мигает.
На секунду кажется, что он стоит здесь уже очень давно.

Свет гаснет.

Когда фонарь загорается снова —
у стойки уже никого нет.

Только мокрый асфальт
и дорога, которая уходит куда-то дальше.