Нифига я не герой...

..."Кто шагает дружно в ряд?

Пионерский наш отряд!

Если мусор мы найдем?

Сразу в урну покладем!"

Нет, что ни говори, но маразм крепчает и отпускать простых смертных и их отпрысков не желает от слова "совсем"!

Стоя на крылечке магазина я наблюдал за проходящей мимо, прямо по центральной улице, колонне детишек, обряженных в пионерские красные галстуки, с красными же пионерскими флагами, барабанами и горном, отчаянно фальшивящем, кстати говоря!

Среди детишек попадались и вполне взрослые, фигуристые девушки, хотя сейчас сложно сказать, может это и одиннадцатиклассницы, но выглядели они на все девятнадцать!

Конечно, это прикольно возродить пионерскую организацию со всеми ее атрибутами и частично - идеологией, но... По лицам детишек было видно, что с большим удоволствием они бы сейчас сидели\лежали и пялились в экраны своих смартофонов, чем вышагивали под осенним, пока еще теплым солнышком.

С какой-то стороны я их прекрасно понимаю - мне тоже было лень ходить на такие мероприятия, таскать флаги и кричать речевки.

Лень, но... Как-то "заводились" мы и шли, и орали, не жалея голоса и гордились красными галстуками.

Я вот, например, отчетливо помню, что не попал в первую волну приема в пионеры по собственной воле - получив замечание за беготню по коридору, я - сам! - подошел к пионервожатому всея школы и, упершись взглядом в пол сказал, что не достоин идти в первых рядах..

Не знаю уж, нормально ли это, но тогда казалось - нормально.

А вот сейчас я наблюдал за длинной колонной и цинично понимал, что понятие "нормально" серьезно изменилось.

Центральная улица, длиной в два с половиной километра, закрытая для проезда полицейским авто, гудела детскими голосами, гудками раздраженных авто, которым приходилось отваливать в объезд и человеческим гулом - взрослые оценивали и сравнивали себя, с идущими по проезжей части, детьми.

Кто-то сравнивал не только детей, но и их вожатых.

Причем парочку особо громких "ценителей" лично мне уже хотелось хорошенько охреначить чем-нибудь исключительно тяжелым, металлическим и угловатым.

Но, увы, нельзя.

Бригадир сказал, что если он еще раз застанет меня рядом с телом, то сдаст полиционерам, ей-ей сдаст!

И ведь сдаст, я его знаю!

Любуясь двумя "Тиграми", стоящими нос к носу, пошуршал в кармане пакетиками с кофе, решая для себя подойти к обеспечивающим безопасность силовикам или ну его, на всякий случай...

В принципе, в "Тигре" и его старшем брате - "Барсе", я уже был, "Барс" так и вовсе ремонтировал, офигевая от технических решений и злясь, что на "гражданке" эти решения появятся очень и очень не скоро!

Детишки, за время моих раздумий миновали перекресток, прошмыгнули мимо стоящего трамвая и...

Откуда вылетел свадебный кортеж я даже не заметил!

Вот пусто, чисто и спокойно, а вот пять машин с шариками, гудками и торчащим из окна оператором вылетели на проспект!

Еще миг и легкие иномарки принялись отчаянно визжа колесами оттормаживаться от моря детских душ, но вот тяжеленный свадебный лимузин с мордой "Мини Купера" остановится явно не успевал. Мне даже показалось, что водитель лимузина наоборот, поддал газку!

На одном из "Тигров" крутнулась башенка, выцеливая несущийся белоснежный лимузин, водитель другого кинулся на встречу, пытаясь массой своего броневичка задержать взбесившийся автомобиль.

Не успели оба.

"Купер" подпрыгнул на рельсах, задрал свою морду и, снеся башенку с пулеметом, перелетев через "Тигра", рухнул на бок. Набранной скорости хватило лимузину чтобы в ворохе искр "дотянуть" до припаркованных у обочины машин, смять добрый пяток и, остановившись, выплеснуть в разбитые окна чадные клубы жирного, вонючего дыма.

Провожая взглядом летящий в небо барабан, я поймал себя на мысли, что отчего-то моя пожизненная заторможенность вдруг порвалась.

И что очень хорошо, что камуфляж, который я сегодня нацепил из вредности, свепостиранный...

Уже спрыгивая с крыльца, заметил как из машин свадебного кортежа, успевших остановится, выскакивают люди с оружием и, отчего-то, задирают стволы к небу.

Вот тут-то "Тигр" с целым пулеметом и показал на что годится "Корд" и его 12,7 мм...

Достав на бегу мобилу, набрал бригадира и позвал бригаду на помощь.

Мы с ним, конечно, можем собачиться до посинения, но вот на такой призыв о помощи, думаю, через пять минут бригада уже будет в сборе...

"... Сперва - молчащие! Кричащие - до врача дотянут, а вот молчащие, скорее всего, нет!" - Когда-то, много лет назад мне довелось и пообщаться, и увидеть работу, и пройти инструктаж у "ЧС-ников", с двухнедельной отработкой "на подхвате". Довелось мне тогда сделать не многое, но вот разговоры и подначки пошли на пользу.

По крайней мере, именно после общения со специалистами мне и расхотелось бешенной езды по ночному городу, спортивного байка и экстремального рафтинга на неведомых речках, вне изученных маршрутов.

Уж слишком ярки были черно-белые фотографии, слишком откровенны - фотографии цветные.

Никогда не думал, что понадобится сданный санминимум, а вот, пришлось...

Мир сжался до трех цветов, до трех действий, до трех реакций.

Красная кровь, серый асфальт, белые тела...

Проверить пульс, оценить кровопотерю, оттащить в сторону, освобождая проезд машинам "Скорой помощи"...

Наспех погладить испуганного ребенка, уложить удобнее, не трогать!

Как-то мимоходом отметив, что вся бригада уже тут, рядом, подхватил легонькое детское тельце и "завис", решая к какой красно-белой машине идти.

- Сюда давай! - Фельдшер "скорой", махнул мне рукой, придавая верное направление.

Уложив молчащую девочку, закусившую от боли до крови нижнюю губу, на подстеленное одеяло, уже заляпанное кровью, выдохнул и вытер пот рукавом.

- Медик? - Фельдшер глянул на меня с такой тоской и надеждой, что захотелось провалиться сквозь асфальт, что не умею спасать жизни.

- Нет...

- Тогда в припаркованных глянь, может и там кто-то есть... - Фельдшер склонился над принесенной девочкой, мгновенно позабыв обо мне.

А я поплелся к припаркованным авто, в которые врезался лимузин-смертник, уже потушенный, с суетящимися вокруг него странными, на вид совершенно невзрачными людьми, отчего-то проводившими меня тяжелыми, подозрительными, взглядами.

Первые два авто были "всмятку", но пустыми.

Из третьего ощутимо веяло смертью, да и лежащие на асфальте голова и рука, с зажатым между пальцев окурком, давали точную гарантию, что в моей помощи тут никто не нуждается.

На всякий случай заглянул в салон, проверил, мало ли...

Следующая машина встретила меня стоном, запахом паленого и женских духов, по "тяжести" где-то между "Пуазоном" и "Фаренгейтом".

"Странные люди", видя, что я кручусь совсем рядом с лимузином, напряглись, но услышав мой зычный вопль, отвлеклись от осмотра и удивительно дружно помогли мне вскрыть помятую тойоту премиум класса за считанные секунды, вспарывая отработавшие подушки безопасности легкими взмахами ножей, появляющихся в их руках, как по волшебству.

При этом, они еще и умудрились так технично держать меня подальше от лимузина, что в принадлежности к конторе глубокого бурения сомнений просто не было!

- Последнее - точно пустое! - Предупредил меня один из "странных" и сделал шаг в сторону, давая понять, что таскать раненых из авто исключительно моя привилегия.

Странно, но на водительском сидении было пусто, словно водитель куда-то отлучился по делам, оставив двух своих пассажирок скучать в одиночестве.

Судя по всему, обе девушки, сидящие рядом, отделались бы легким испугом, если бы не их телефоны.

Сработавшие подушки превратили навороченные гаджеты в шрапнель, превратив личики в кровавые маски.

Кстати, один из смартов пережил встречу с лицом хозяйки и теперь играл что-то бравурное из-под переднего сидения, выдавая яркие сполохи цветомузыки.

Почему-то мне показалось очень важным, чтобы телефон был у своей владелицы и я потратил добрых две минуты чтобы его достать, сунуть девушке в нагрудный карман уже давно вышедшего из моды джинсового комбинезончика и только потом вытащить саму девушку из авто.

Выбравшись на центр дороги, снова оглянулся по сторонам, отчего-то ожидая очередного подвоха.

Вроде, тьфу-тьфу, подвоха нет...

Только, почему трамвай так странно дергается?

Старый, Усть-Катавский бело-красный вагон, переживший и расцвет СССР и его развал, странно подергивался, словно пытаясь стартовать с места на полной скорости, возомнив себя гоночным болидом "формулы 1".

От всех этих стараний, старичок спрыгнул задней тележкой с рельсов и понимая, что драгстером ему не быть, решил попробовать себя в изящном дрифте.

Сноп искр из-под чугунниевых колес, визг и скрежет металла, стираемого об асфальт.

Трамвай, все быстрее заваливаясь на бок, попер вдоль дороги, грозя снести несколько стоящих на его пути "Скорых" и длинный ряд сидящих и лежащих детей, которых почему-то не успели увести с голого, как коленка, проспекта.

И снова - "Корд".

Клянусь, я видел каждую гильзу, за каждой пулей мог проследить взглядом, любуясь, что она делает со слабым, уставшим от времени, металлом трамвая.

Из завалившегося на бок трамвая выскочил феерично выглядящий БТР, отчего-то в черно-белом камуфляже и со странной, блинообразной башенкой и толстым стволом, таким толстым, будто туда засунули никак не меньше мортиры эпохи первой мировой!

"Тигр" с целым пулеметом резво ушел с линии огня, второй же, напротив, занял его место, перекрывая корпусом сектор обстрела.

Броневички "танцевали", выбирая позиции.

БТР, за это время, успел повернуть башню в мою сторону, опустить ствол и содрогнуться от череды ударов по корпусу.

Пока я стоял и пялился на окружающее меня шоу, искренне радуясь, что не успел позавтракать и даже просто выпить кофе, на центральной улице нашего городка объявилось еще одно действующее лицо, которому я был несказанно рад.

"БРШМ"!

Пусть будет благословенен тот, кто догадался впялить на крышу "Тигра" 30-мм автоматическое орудие, которое сейчас и доламывало старенький БТР, когда-то видимо проданный по конверсии, а то и попросту "умыкнутый" со складов хранения.

Организм, поняв, что смерть от большого калибра откладывается, дал слабину и девушка едва не выпала у меня из рук.

Пришлось перехватывать нетяжелое тельце и тащить к ближайшей "Скорой"... Просто до любой другой мог и не донести, если честно. ..." ...

Из облака сна выдернул неумолкаемый телефонный трезвон.

Увы, в ТОТ день я просрал свою мобилку не известно где, а денег на новую, гм, заработать как-то не сподобился.

Вот и звенит в полусумраке комнаты, с задвинутыми темными шторами, старенькая "Сонька" с кнопками и аккумулятором, который держит заряд "от розетки до розетки".

- Да, говорите...

- Привет! Я написала о тебе статью... - Смутно знакомый голос, резкое "ты и о тебе", кажется, это кто-то знакомый.

Точнее, знакомая.

А, может и не знакомая.

- Никаких статей. - Отрезал я, начиная звереть. - Никаких статей, фотографий, интервью и прочего говна! Идите в жопу, шакалы от пера.

И сбросил вызов, на "автомате" добавляя очередной номер в "черный список".

Месяц прошел, чертов месяц прошел, а они все лезут и лезут, словно нет других новостей в этом долбанном мире, в этом проклятом городе!

Рухнув на кровать, завернулся в одеяло и уткнулся носом в стенку, надеясь снова уснуть и затереть эту реальность хоть чем-то хорошим.

Я ведь, в самом начале, пытался быть вежливым и милым. Вежливо просил. Объяснял.

А потом какой-то очередной блоггер выложил в сеть мое фото с девушкой на руках, с облаком взрыва, с взлетающим вверх колесом от БТР-а и перевернутым трамваем.

Нет, не окажись я на первой линии, сказал бы, что фото - просто охренительное, чесслово!

Но, благодаря этому снимку я стал "лицом Трагедии" и все, завертелось.

Знаете, что такое быть "лицом"?!

Я вот, теперь, знаю.

Знакомые до смерти обои в серо-голубых линиях, изученные так, что и с закрытыми глазами могу провести пальцем и нигде не сбиться, повторить все извивы.

Белый потолок, мытый совсем недавно, перед новым годом.

Лицо в чужой крови, камуфляж с кровавыми пятнами, стоящие дыбом, и без того короткие и отчего-то седые, волосы.

Поседел, потерял телефон...

А на следующий день и работу, тоже - потерял.

Если бригадир и мог "закрыть глаза", то наш "святой работодатель" своим перстом указующим указал мне на дверь, ибо я, по словам его, ни что иное, "как носитель печати печалей, что вокруг себя печали множит".

Наверное, стоило дать дебилу в морду, но воспитание не позволило...

"Чертов рисунок на обоях, вечно он меня до истерики доводит!"

А потом появился снимок и начался ад, в отдельно взятом месторасположении.

Я ведь сперва даже обрадовался, думал, что теперь найти работу будет легче и быстрее!

Ага, два раза мимо!

Герои нужны на обложках.

Герои нужны писакам.

А вот работодателям нужны работяги, а не те, кто оказываются на страницах соцсетей в качестве главных героев!

Мне так в лицо и сказали, да и не в одном месте, что, мол, героизм и работа - две, совершенно противоположные, стороны дороги...

Понимая, что вернуть сон уже не получится, выбрался из кровати и пополз в душ, приводить себя в состояние стояния, хотя больше всего хотелось завыть.

И так не великая "жировая прослойка", накопленная за последние пару лет, таяла на глазах.

Работы на горизонте не предвиделось.

Это ведь только по газетным статьям и интернет-пабликам у меня все в шоколаде.

Я вот, например, узнал о том, что давно и крепко женат.

Прикольно...

Подставив лицо под упругие струю горячего душа, скривился.

"Герой..."

Нифига я не герой.

Я хочу простую и понятную жизнь.

Друзей и любимую.

И с радостью поменяю героизм на жизнь вне газетных статей и людей, что уже три недели бегают за мной или караулят возле подъезда, в надежде сделать снимок, пожать руку или рассказать об очередной теории теории заговора!

Нифига я не герой...