Новая история моей жизни.

Я проснулась не от будильника.
Не от его мерзкого писка, который обычно вгрызается прямо в мозг и напоминает, что жизнь снова начинается с кофе, пробок и чужих приказов.

Нет, сегодня было тихо.
Ни вибрации телефона под подушкой, ни соседей за стенкой, ни шума машин. Только мягкий свет, просачивающийся сквозь тонкие занавески, и щебет птиц где-то за окном.

Сначала я даже не поняла, что не так.
Просто лежала, уставившись в потолок, и пыталась вспомнить — что сегодня за день?
Работа?
Выходной?
Почему так светло?
Почему всё... другое?

Рука сама потянулась к прикроватному столику — там, где обычно лежал телефон.
Только телефона не было.
Более того, стола тоже не было.
Зато была маленькая деревянная тумбочка, старомодная, с выцветшей книжкой сверху.
Я прищурилась — “Сказки братьев Гримм”.
Когда я вообще последний раз держала бумажную книгу?

Я села, чувствуя странную лёгкость — не та, когда выспалась, а... будто тело стало другим.
Меньше.
Легче.
Я глянула вниз — и замерла.

Пижама. Розовая. С маленькими котятами.
И маленькие руки, узкие запястья, короткие ногти, кожа — как у ребёнка.

Я моргнула. Несколько раз.
Потом сжала пальцы — и снова разжала. Они двигались.
Мои.
Но не мои.

— Что за... — прошептала я, и голос сорвался на писк.
Тонкий. Детский.
Нет, это не сон.
Я ущипнула себя за руку — больно.
Попробовала снова. Ещё больнее.

Паника поднялась тихо, как прилив.
В голове мелькнули десятки объяснений — кома, сон, наркотики, реинкарнация, ад, всё что угодно.
Но ни одно не звучало разумно.

Я встала, шатаясь, и подошла к зеркалу.
В отражении — девочка. Лет пяти, может чуть больше. Кудрявые каштановые волосы, огромные карие глаза. Щёки, которые так и хочется ущипнуть.
Я не узнала её.
Вообще.

— Это не я, — выдохнула я. — Это не может быть я.

Я попыталась вспомнить последнее, что произошло.
Офис.
Звонки, дедлайны, усталость.
Пустота.
Я просто пришла домой, рухнула на кровать... и всё.
И вот теперь — детская комната.

Может, я умерла?
Звучит абсурдно, но почему-то логично.
Может, это шанс? Второй?
Или издёвка судьбы — новая жизнь, но не моя.

Я подошла к окну.
Улицы были тихие, зелёные, с аккуратными домиками. Ни шума, ни рекламы, ни рёва машин. Всё будто из старого британского фильма.
Даже воздух другой — свежий, с запахом травы.

Я вернулась на кровать и обхватила колени руками.
— Ладно… — пробормотала я себе. — Ты всегда хотела сбежать. От долгов, от тревоги, от бесконечного стресса.
Получила. Поздравляю. Только теперь надо понять — куда именно я сбежала.

Всё выглядело слишком реально, чтобы быть сном.
И слишком странно, чтобы быть реальностью.
Я не знала, кто я, где я, и почему моё отражение — чужой ребёнок.
Но одно я знала точно: этот мир не просто другой. Он… чистый. Настоящий. И пугающе живой.