О курах и прочем пердеже

«По небу летали перепуганные куры...»

Чо бля?

Звоню афтару этого неибенного, сцуко просто в мемориз, текста.

- Че за хрень? - сразу так без всяких расшаркиваний, типа здрасьте-кагдила. - Какие нахрен куры? Почему не пингвины?

- У нас пингвинов же нет, - отвечает. - Они ж на южном полюсе живут! Стыдно не знать такие банальные вещи!
Аааа. Бля! Афтаро меня еще и биологии, множенную на географию, учит.

- На каком, бля, полюсе?

- На южном!

Остро захотелось послать фпизду, но никуя низя, Этикет сцуко не позволяет, шоб его.

- Так че, - говорю, - реально куры по небу летали?

- Ну да, - на голубом, сцуко, глазику, отвечает . - Как пожар начался так и взлетели.

- И высоко взлетели?

- Я ж написала. По небу, Значит, до неба, логично же.

Каг по мне, так нихуя нелогично. Но бля, сдерживаюсь, шоб не заржать.

- И долго?

- А кто их знает. Погорельцы время не засекали. Они пожар тушили…

Бля! Еще раз, бля!

***

Это пиздец болезнь для всех, кто графоманствует. Неважно какую хуйню пишет афтар, он не видит косяков. Хуже - когда косяки не видят другие.

Помницо, в 80-е годы ходила одна байка. В одной районной или областной газете — кто-то пиздит, что дело было на Кустанайщине, другие - клянутся мамой-да, что в Саратове, но однохуйственно неважно — вышла статья на первой странице с заголовком «500 тысяч километров — не пердел» (другой вариант - «100 тысяч километров — не пердел»). А под заголовком фотография давящего лыбу водилы, который проехал на машине без ремонта 100/500 тыщ км…

Но сцуко запомнился он не как ахуительно удачлевый водила, а как водила-терпила с невероятно ахуительной выдержкой… Это ж, бля, какая сила воли должна быть, терпеть 500 тыщ км, да даже 100 тыщ — похуй!

***

А в одной районной газете вышла один раз фотка местного мэра, который хоббийствует по рыбле. Тот еще рыбак. Фсе иностры знают, что если ты приехал в этот район по рабочим делам, тебя мэр затащит на рыбалку — к бабке не ходи. И придется тебе там пидорасить комаров, которые в этих местах размером со слона, и не факт что награда за бесплатное донорство крови тебе будет. Ну мэр спасибо-то за компанию скажет, но из спасиба уху-то не сваришь.

Ну да ладно. В общем выходит в районной газете фотка этого мэра, который стоит на берегу речки с широко разведенными руками. Заголовок там был чет про привлечение туристов. А подпись под снимком убивала наповалнахуй своим глубоким философским смыслом: «Мэр района: «Мудак должен быть вот таким»… И всем, конечно, ясно, что речь идет про судака. Хотя хз где в этом районе мэр нашел судака длиной в метр. Там, бля, максимум, сантиметров пиздисят плавают. Но рыбаки ж горазды попиздеть. Без преувеличения у них никак.

Да, редактора газеты районной в тот же день мэр уволил со словами «сам ты мудак, бля и газета у тебя мудацкая». Аргументы, что газета финансируется мэрией, мэр слушать не стал. А редактор тот потом, говорят спился, один раз по пьяни выловил какую-то неизвестную науке рыбину, размером в метр и нарек ее «мудаком». У поутру протрезвез увидел, что это не рыбина, а порванная шина от мопеда. ХЗ.. мож и была рыбина, да мэр ее тайком спиздил, чтоб потом его в несправедливости не обвинили Врать не буду, не знаю.

***

А вот еще ахренительная ржака была. В одном городе в середине 90-х начали массово изводить совковое наследие. Начали с переименования улиц.

Была Ленина — стала Жамбыла, была первомайская — стала Независимости, ну и так далее. Особо модным было переименовывать улицы в честь богатырей — батыров.

Ну так вот. Однажды жители улицы Виноградова проснулись утром и сцуко узнали, что они теперь не на Виноградова живут. Когда увидели новое название улицы — прихуели очень, мягко говоря. Ибо стала она называцо улица Мастур-батыра.

Говорят, что в тот день многие жильцы свои хаты на продажу выставили, ибо нахуй им неулыбалось жить на улице с таким охуительно романтичным названием.

А когда до властей дошло, что они улицу считай в онаниста переименовали, быстренько старое название вернули. Жильцы от радости объявления о продаже своих апартаментов тут же отозвали. Но два, сцуко, дня они жили на улице Мастур-батыра…

***
Так что, резюмируя. Может я и зря доипался до летающих кур. Жизнь, сцуко, сложная штука...