О мой любимый Тоттенхем

О мой любимый Тоттенхем,

когда же вновь увижу я твоё величье —

в будущем далёком или обозримом?

Когда закончатся ненастья,

что с клубом нашим сопряжены?

Порой в агонии футбольной

воспоминаниям предаюсь.

Я помню, с чего всё началось:

как мы под руководством Почеттино

играли, словно гидры.

Сначала был полёт шмеля —

успешный в Дортмунде.

Потом — камбечище на «Этихаде».

А в полуфинале — молодые тигры:

амстердамцы под Тен Хагом заждались.

Первый матч катастрофический,

не гладкий, 0:1 уступили мы тогда.

Но вот в ответке первый тайм —

и на табло 2:0 горим мы.

И тут, словно Моисей, Моура

нас в эту гонку возвращает

и путь нам указывает досель.

2:1, 2:2 —

ух ты, неужто сказке быть?

И тут последняя атака:

мяч касается ног Моуры —

и 3:2.

Ну что за чудо, невероятный дофамин,

орущий комментатор —

ну что ещё для счастья надо?

Ту ночь я не забуду никогда.

Уже отрезвев, финал на «Метрополитано» —

все возбуждены и ждут.

Но, к сожалению, финал мы тот проиграли.

И наша сказка кончилась. Увы.

Но верил я, что с Почеттино

сохраним мы свой настрой,

что новые победы ждут нас

в следующем цикле, и надежды полон двор.

Но к сожалению — для баланса и сюжетной драмы —

наступило тяжкое бремя.

Уволен Почеттино.

А дальше что?

Жозе, Нуну, Конте, Постекоглу, Франк, и ныне Тудор…

Уж сколько их — и что же получили мы?

Да, Лига Европы покорилась,

но то ли это чудо, на то ль был расчёт?

Ныне же медленно вставая под Де Дзерби,

надеюсь я: закалится сталь.

И наш обед стодневный без побед

закончится сегодня в матче против чаек.

О мой любимый Тоттенхем,

я верю и жду:

ты, словно петух Феникс,

встанешь из пепла,

и режим Льюисов падёт.

А пока останусь без ответа

в этой бездомной чёрной мгле.