Очерк: осень - читать бесплатно онлайн полную версию книги автора Максим Сорокин (самиздат)

Очерк: Осень

Холодные струи дождя свистят в воздухе и разбиваются о холодный и мокрый асфальт. Сколько же историй начинаются так же... Но у всех разный сюжет, разные смыслы и свой, неповторимый финал. Прямо как у нас. У всех нас... Каждая жизнь начинается одинаково, но потом незримый режиссёр корректирует каждую роль. И уже неважно кто он: Бог ли, судьба, череда случайностей, или ты сам, – итог все равно неизменен.

Дым тлеющей сигареты струится сквозь мои пальцы. Осень. Такое короткое и такое глубокое слово. Раньше я не любил осень. Думаю, никто не любил. Долгая затяжка, и вот я уже смотрю на смолистые клубы дыма, исподволь пытаясь разглядеть в них что-то до боли родное. Но все приходящие образы уносит порыв промозглого ветра, оставив на их месте лишь серую морось.

Раньше приход осени омрачался не только слякотной меланхолией, но и началом очередного школьного года. Чёрт... Как же мы не хотели этого. Теплое лето убаюкивало нас свободой и надеждой на лучшее; мимолётное счастье... А ведь школа была последним местом, где нам давали стройные ответы на наши вопросы. Теперь жизнь подбрасывает лишь варианты ответов, среди которых нет ни одного правильного. Но тогда мы не думали об этом. Теперь наши ошибки отмечают не красными чернилами, а молчаливым презрением, оценки оставляют кляксы в душах, а не в школьных журналах.

В юности мы старались не замечать такие дождливые дни, радуясь бабьему лету. Но теперь каждый понимает истину. Теплые деньки пытаются убедить нас, что все наладится, холодные и дождливые же говорят правду. Честно и молчаливо. Да, ведь молчание это язык, который понимают все, вне зависимости от чего-либо. Осень напоминает смерть. Она несет незримое напоминание, что мы проживаем лето как репетицию, забывая, что это и была наша долгожданная премьера.

Очередной порыв ветра тушит сигарету. В сумерках кружатся сорванные с деревьев листья. Несмело чиркает зажигалка, а рука сама тянется к мятой пачке. Занятные мысли приходят ко мне в такие моменты. Желтые листья это ведь ничто иное как наши мечты, цели, надежды и ожидания. Некоторые из них хоть и потрепаны безжалостным ветром, но все еще держатся; другие уже втаптывают в грязь миллионы бесцельно куда-то спешащих ног.

Непрекращающийся дождь наполняет мутные лужи стройными бликами крупных капель. Я знаю, что взглянув в любую из них, я обнаружу настоящее зеркало жизни, где отражаются нега ушедших лет и серость настоящего. А самое страшное, что из этой самой лужи на меня будет смотреть отрешенный взгляд. Одинокий и пронзительно чуждый.

Очередная сигарета догорает, а по телу стремительным маршем пробегает холод. Многие начали замечать, что мир тускнеет, теряет свои краски, становится пустым и безнадежным. Но ведь он неизменен. Он всегда был одинаковым. Просто раньше мы пытались скрыть очевидный цинизм за натянутыми улыбками и неуместными словами так же, как скрываем озноб, укутываясь в теплые вещи. Каждый из нас выстраивает вокруг себя свой маленький мирок, прячась под слоями одежды от порывов реальности. Но вот парадокс: когда пытаешься отгородиться, ты не становишься сильнее. Ты просто отыгрываешь самую незамысловатую роль того, кому нечего предложить миру, кроме собственного упрямства.

Осень — самое честное время года. Она не потчует тебя лживым теплом и мнимым счастьем как лето, не дарует умиротворение и мимолетную негу как зима, не позволяет поверить в перемены к лучшему и прочий наивный инфантилизм, как весна. Осень, как я уже говорил, просто приходит и тихо ждет. Ждет, что ты извинишься... Извинишься перед тем мальчишкой, который ее ненавидел. Мальчишкой, чьи мечты ты самолично закопал под грузом пресловутой "взрослости". Осень это повод задуматься о том, когда ты в последний раз созерцал ее угрюмое великолепие без этого гнетущего ощущения, что жизнь прошла мимо.

Осень приносит на крыльях пронизывающего ветра тяжелую мысль, чувство, что завтра уже не наступит. Это чувство, подобно пророчеству, несмываемыми рунами отпечатывается в душе, заставляя поверить. Хотя... Окончание жизни не самое страшное. Смерть это всего лишь финальная точка.

Мгновенная и безвозвратная. А вот многоточие из страхов, притворство, грехов, ошибок и несовершенных поступков... оно вечно. Но среди хаоса нашего мира нет ничего лучше, чем разрушение ожиданий с положительным исходом. И для этого не требуется ничего большего, чем обычная смелость. Смелость прожить следующий дождливый день без грима, смыв его под косыми струями промозглой реальности.

Прожить так день — хотя бы один день...

просто текст для добора количества знаков, необходимых для продвижения произведения :)