Один шаг во времени

Дмитрий очнулся от резкого запаха гари и бензина. Последнее, что он помнил — вспышка света в университетской лаборатории, где он, инженер-неудачник из Нижнего Новгорода, случайно активировал странный прибор, собранный сменщиком в НИИ из списанных деталей. Теперь же вместо белых стен вокруг него сгущались сумерки, а под ногами хрустел гравий разбитой дороги. Где-то вдали прогрохотал автомобиль, звук мотора напоминал рычание голодного зверя.

Он сделал шаг вперёд и замер. Улица, вымощенная булыжником, была усеяна лужами от недавнего дождя. Вывески на непонятном языке, кричащие шрифты, силуэты в широкополых шляпах. Внезапно из переулка вывалилась группа мужчин в длинных пальто. Один из них, с лицом, изборождённым шрамом, тыкал пальцем в Дмитрия, что-то хрипло выкрикивая на английском:

— Эй, ты! Это твои люди устроили засаду у причала?!

Дмитрий, не понимая слов, машинально поднял руки, пытаясь объясниться на ломаном школьном английском:
— Я… я не враг. Потерялся. Помогите…

В ответ щёлкнули затворы. В свете фонаря он заметил блеск томпсонов — «Чикагских пишущих машинок». Его сердце ёкнуло: эти люди не собирались разговаривать. Он рванулся в сторону, спотыкаясь о ящик с разбитыми бутылками, от которых потянуло резким запахом самогона. Пуля ударила в стену над головой, осыпая его штукатуркой.

— Стой, сукин сын! — орал кто-то сзади, но Дмитрий уже бежал, как заяц, петляя между бочками с надписью «Industrial Alcohol». Где-то здесь должен быть выход…

Слепой поворот — и он врезался в железную дверь. Из темноты вынырнули ещё трое: котелки, клетчатые жилеты, обрезы в руках. Последнее, что он успел подумать — как глупо умереть в чужом времени, даже не поняв, за что. Вспомнил мать, которая ждала его с работы, недопитый чай в лаборатории…

Выстрел грохнул, как удар молота. Пуля, выпущенная из револьвера Smith & Wesson 1917 года, вошла точно между лопаток. Дмитрий рухнул лицом в лужу, окрашивая воду алым. Где-то над ним смеялись, спорили о дележе «трофея» — кожаного портфеля с советскими документами, который он всё ещё сжимал в окоченевшей руке.

— Ещё один немецкий шпион, — фыркнул человек в котелке, пиная тело сапогом. — А может русский... Да какая разница, всё равно им тут не место.

Гангстеры скрылись в тумане, даже не узнав, что их жертва пришла не из Москвы, а из будущего. А на рассвете полиция Чикаго, обнаружив труп в странной одежде, спишет всё на очередную разборку бутлегеров. В протоколе напишут: «Неопознанный иммигрант. Причина смерти — несчастный случай».

Так и не раскрытый.