Ох уж этот зомби не понимает отца-некроманта 2

Великая Андромика – место, где абсурд пьет кофе с реальностью по утрам. И вот, как-то вечером, некромант Абортный, образцовый представитель социального дна нижних ярусов БЦ, озаботился проблемой городской безопасности. А точнее – собственной. Разбойники? Ремецилы? Демоны? Фи. Банально. Решение напрашивалось само: классический вызов армии зомби. Эффективно, бюджетно и, главное, не требует заполнения форм 7Б (разрешение на массовое оживление трупов в черте города, раздел "Утилитарное использование").

Зомби, надо отдать им должное, справились блестяще. Они не просто "разобрались" с угрозами – они устроили импровизированный фуршет из местной фауны. После такого перформанса даже самая отъявленная очередь в некромаге расступилась перед Абортным с почтительным ужасом. Его личные "сотрудники" услужливо пропустили босса вперед. Покупки сделаны? Отлично. Армию – развеять! Стандартная процедура, отработанная до автоматизма. Но, как водится в любой хорошей бюрократии (и некромантии), один экземпляр отказался следовать протоколу и растворяться в темном реалиме.

Абортный, привыкший к безропотному послушанию нежити, удивленно хмыкнул. Его жезл нервно ткнул в упрямца:
— Что ты такое? Нештатная единица? — захихикал некромант, ощущая легкий приступ паники.
— Папа! — пропищал худощавый зомби, демонстрируя отличные навыки удержания чужой головы в зубах – явный признак одаренности.
— Кто я?! — изумился Абортный.

— Да! — бодро подтвердило существо, излучая нездоровый энтузиазм.
— Так дело не пойдет! Развейся! Немедленно! — прошипел Абортный, пытаясь применить рычаг давления. Безрезультатно. Зомби стоял, как памятник собственной настырности.

— Гражданин! — раздался голос, пропитанный канцелярской скукой. Полицейский Чистоты, этакий блюститель санитарно-эпидемиологического благополучия Андромики, указал перчаткой на "последствия трудового дня": разбросанные трупы и устойчивый аромат тления. — Это ваше? Штраф за несанкционированное захламление общественного пространства биоотходами...
— Мы с папой играемся! — радостно встрял зомби, выплюнув "мячик" и пустив его в дело. Голова покатилась по тротуару с характерным глухим стуком.
— А, игры! — лицо полицейского озарилось пониманием общереалзейских ценностей. Он ловко паснул "мяч" обратно. — У меня у самого юный аранхид в переходном возрасте! Тяжело, понимаю. Ну тогда удачи! — Штраф исчез так же быстро, как и полицейский. Видимо, игра в футбол черепом перевесила бюрократию.

— Папа? — глаза Приемного, похожие на заплесневевшие маслины, засветились в сумерках.
— Да, сынок? — Абортный почувствовал леденящее душу предчувствие.
— У меня сегодня день рождения? — проговорил зомби с трогательной надеждой. — Где обещанный торт? Ты же обещал после... поля?
— Да, вот же он! — осенило Абортного. Гениальное решение! Он резко развернулся и с отеческой нежностью подтолкнул "малыша" под колеса проезжавшего мобиля. — Кушай, дорогой! Подарок от папы!
Приемный кубарем выкатился на проезжую часть. Мобиль с аппетитом переехал зомби и продолжил путь. "Кочка", — вероятно, подумал водитель, ценивший расписание выше странностей Андромики.

Абортный подошел к месту "праздника". Приемный напоминал разобранный манекен, но упрямо шевелил уцелевшей рукой.
— Развейся! — приказал некромант, уже без надежды. Темный призыв уперся в непробиваемую стену сыновней привязанности. Вместо растворения началась регенерация – кости щелкали, как детали конструктора, плоть срасталась с мерзким чавканьем. Абортный, осознав крах всех планов и неизбежность родительского вечера, ринулся прочь – в свою уютную нору в кладовке нижнего яруса БЦ. Его убежище от демонов-трансвеститов и прочих "прелестей" жизни.

Налив себе добрую кружку зеленого виски (ядовитого, как его жизненные обстоятельства), он рухнул на диван. И тут – стук. Робкий, настойчивый. На пороге стоял Приемный. В зубах – не мяч. Целая футбольная команда, аккуратно связанная шнурками. Карьерные амбиции – это серьезно.
— Папа! — завыл "мальчик", обнимая отца липкими объятиями смерти.
— Что? Но как?.. — Абортный мысленно проклинал Темный Реалм и его пенсионную систему для зомби.
— Как же хорошо, что мы связаны с тобой одной энергией! — радостно булькнул Приемный, демонстрируя знание матчасти.
— Проклятие неразрывной связи кукловода и марионетки! — завыл Абортный, осознавая, что это – его крест, его алименты в самом буквальном смысле. — Ну... заходи... — он махнул рукой, смиряясь с неизбежным.

Приемный протиснулся в нору, полную ароматов немытой посуды загробного мира (носки и черепа). Санитарные нормы для зомби – пустой звук.
— Садись за стол! — мрачно скомандовал Абортный, за спиной тайком ковыряя пальцем в воздухе, пытаясь открыть портал Искр для экстренной эвакуации от родительских обязанностей.
— А теперь давай кушать торт! — напомнил Приемный с непоколебимой верой в отцовское слово. — Где, папочка?
— Да вот щас! — Абортный, как заправский фокусник-недоучка, сварганил из подручных средств (носки, черепа, пыль) нечто, напоминающее вязкий десерт с нотами тлена. — Кушай на здоровье. Дорогой.
Пока Приемный любовался "кулинарным шедевром", Абортный ловко плеснул в него святой воды из стратегического запаса в морозилке (рядом с пельменями "Темные силы"). Настал звездный час святой гидры!
— Happy birthday to you... — запел Абортный фальшиво, втыкая в торт костяные свечи, обильно сдобренные святой водичкой. — ...дорогой Приемный.
— Ох, папочка, я так рад! Спасибо! — Приемный дунул – свечи лишь закоптились. Он с аппетитом впился зубами в носок. — Ммм, папина любовь... вкусная!
— Не понял... — пронеслось в голове Абортного. — Вода просрочена? Импортозамещение подвело? Или отеческая любовь сильнее святого духа?!
— А я кстати захотел сделать заявление, — проговорил Приемный, отодвинув пустую тарелку (череп).
— Какое? — Абортный потянулся к шару ясности , мысленно представляя патруль Очищения.
— Я в этом году закончил школу некромантов! — объявил зомби с гордостью отличника.
— Когда?! Где?! На каких курсах?! — закричало сознание Абортного. — Угу, продолжай, — выдавил он, роняя шар под диван. "Надо бежать. Срочно. На Луну. Или в соседнее измерение".
— Поэтому мой наставник сказал, что у меня талант! — Приемный сиял червивыми глазницами. — И порекомендовал стать Ремецилом Света! Только не злись, пап...
— Что?! — Голос Абортного превратился в визг. — Кем ты решил стать?! Ремецилом... Света?! — Он закашлялся, представляя резюме сына: "Зомби. Опыт работы: футбол головами. Цель: нести свет. Квалификация: свечение пальцем."
— Да! Я уже сдал вступительные! Смотри! — С гордостью юного пионера Приемный вытянул палец и... ПЫЩЬ! Яркий, ослепительный, чистейший сгусток Света выстрелил в потолок норы, опалив паутину и пару черепов.

В этот момент перед глазами Абортного пронеслась вся его жизнь: темные ритуалы, вонючие носки, демоны-трансвеститы, бюрократия некромага, попытки убить сына... и вот теперь – зомби-светоч. Давление взмыло до небес, мир завертелся в вальсе абсурда, и некромант Абортный, не выдержав груза отцовства и парадокса, рухнул без чувств на пол, уткнувшись лицом в любимый поношенный череп. Великая Андромика обогатилась еще одной историей о "семейных ценностях".