Она играла на арфе

На этой улице часто можно встретить музыкантов. Я стою поодаль, прислонившись к дереву и слушаю. Это божественно. Впрочем, раньше мне не доводилось слушать арфу, поэтому сравнивать не с чем.

Люди проходят мимо. Изредка кто-нибудь останавливается, стоит с минуту и идёт дальше.

Она одета в красную куртку и синие джинсы; волосы цвета осенней листвы, ложатся на тонкие плечи. Она невысокого роста, но элегантна и женственна.

Я слушаю уже долго, мне холодно, но я не могу уйти. Внутри меня зреет что-то новое, что-то, чему ещё нет слов… Я плáчу.

Она играет на арфе.

До сего дня я и не знал, как одинок.

Я стою, прислонившись к дереву и смотрю на людей, идущих мимо. Идущих медленно. Уже вечер, и они гуляют неспеша, по одному, компаниями, парами… Красивые. В красивой одежде. Их лица светятся, они улыбаются друг другу, но не мне. Я стою и смотрю на удивительную жизнь удивительных людей. Слёзы текут по моим щекам.

Она играет на арфе.

Когда-то, не так впрочем давно, солнечным майским утром, я встретился с Ней. Мы шли вместе, рядом друг с другом, держась мизинцами… Я думал: «Если счастье – не это, то что тогда?». Путь в никуда, путь, залитый солнцем, полный радости и покоя… Я чувствовал Её всем телом. Иногда мне очень хотелось Её обнять и я – обнимал. Она была не против. Я любил Её, а Она позволяла любить. Потом Её не стало.

Я смотрю вверх на листву глазами, полными слёз.

Она играет на арфе.

Уже поздно. Я совсем замёрз. Ночью улицы кажутся ещё живее, чем днём. Поэтому ночью я чувствую себя ещё более одиноким. Бороться с этим больше нет сил.

Поднимаюсь в номер гостиницы. Здесь тепло. Даже душно.

Поужинал.

Дописываю последние строки.

Очень хочется спать. Я принял веронал. Доза должна быть смертельной.

Посмотрим.

Она играла на арфе…