Операция пошла не по плану.

Лас-Вегас. Тихая, безлунная ночь. Здание одной из заброшенных больниц.

Тьма обволакивала город, как плотное покрывало. В одном из забытых богом районов, на окраине, стояло старое здание заброшенной больницы — бетонный скелет прошлого, заросший ржавчиной и молчанием.

Два силуэта двигались по коридорам, осторожно, почти неслышно, освещая путь тусклым светом фонариков.

— Ты мне на ногу наступил, кретин, — прошипел один.

— Это был не я. Может, крысы? — хмыкнул второй, не скрывая веселья.

— Напомни-ка, зачем мы вообще прёмся сюда среди ночи? — продолжал ворчать первый, глядя по сторонам с подозрением.

— Слышал, что в этих старых зданиях можно найти медные провода. А это, дружище, — чистое золото на вес. Переплавишь — и в плюсе.

Они снова замолчали, сосредоточившись на обходе. Фонари выхватывали из темноты облупленные стены, граффити, облезшие каталоги на полу и провалившийся потолок в одной из палат.

— Тут пусто! Ни хрена тут нет, — выругался первый, оглядываясь с раздражением после долгих поисков.

— Они не здесь, дубина. В подвале, скорее всего, — спокойно отозвался второй, указывая на ржавую металлическую лестницу.

Спускаясь, они заметили массивную машину в тени.

— Вон! — один из них резко указал. — Аварийный генератор. Видишь, сколько там провода? Это же баксов на тысячу, если не больше!

Один из мужчин потянулся ближе, опираясь на перила. Те зловеще скрипнули… и поддались. Один из прутьев хрустнул, и мужчина сорвался вниз, тяжело рухнув с площадки. Металлический обломок насквозь прошил его левое плечо.

— Эй! Чувак, ты в порядке?! — испуганно крикнул второй, уже спускаясь за ним. — Держись, я иду!

— Вызывай… чёртову скорую, болван! — прохрипел раненый сквозь зубы.

Спрыгнув вниз, второй мужчина кинулся к нему, но вдруг резко остановился. Что-то хрустнуло под ногой. Он опустил фонарь…

И замер.

На полу лежал мужчина. Мёртвый. Глаза остекленели, кожа бледная, неподвижное тело в неестественной позе.

— Чёрт… — прошептал он, отступая. — Это… Это уже не наши дела.