Оружие выбираю я!

«Не в галстуке дело, а в том, что не галстук к нему, а он к галстуку привязан. Даже не думает - головой пошевелить боится» - именно эти слова Маяковского приходят мне в голову, когда я вспоминаю человека, к которому испытываю самую искреннюю ненависть. Такую ненависть, что с удовольствием убила бы Его. И моя рука порой тянется к пистолету – к старому, но мощному «Вальтеру», для пули из которого даже лёгкий бронежилет – не помеха. Да, я смогу оказаться на близком расстоянии от Него – Он хорошо научил меня притворяться, но что изменится, если я убью убийцу? Его место займёт другой, который окажется, может быть, даже хуже этого. Не для меня лично хуже этого – для меня хуже, чем Он, быть не может, но для других. Да, я хоть на мгновенье почувствую себя стивенсоновским «Джоном Мщу-за-всех» вгоняющим чёрную стрелу в Его бессердечное сердце, но достаточно ли мне этого? Неужели я подобна Ему - тому, кого хочу убить?

Моя рука отдёргивается от пистолета и тянется к другому предмету: я буду убивать Его и Ему подобных другим способом – без крови. Тем, чем Он и Ему подобные убивать не умеют, а когда пытаются, «оружие» стреляет в них самих. Смехом. Смехом над ними. Мои руки тянутся к клавиатуре, чтобы написать очередную сатиру или антиутопию, чтобы сделать Его и Ему подобных смешными. Быть смешными они боятся больше, чем пули.