Ошибки наши. Где-то там, между мирами

— Теперь ты порвёшь рисунки? — спросила его сидящая рядом девочка, обнявшая его руку и поглядевшая снизу вверх своими зеленющими глазами. — Она придёт? Ты расстроен?— Да, малышка, да, моё сокровище, — ответил он. — «Расстроен» — это ничего не сказать о том, что; сейчас в моей душе.
Он нежно погладил её красивые, длинные светлые волосы.
— Но ничего рвать мы не будем, это же наша с тобой самая родная, как можно даже подумать об этом?
Он скосил глаза на ребёнка, который двумя ручками держал рисунок красивой женщины.
— Я люблю тебя, я люблю её, я люблю вас! Ну почему вы не хотите меня родить? — плаксивым голосочком, всхлипывая и прижимая рисунок к лицу, вдруг заговорила она.
— Маленькая, успокойся, пожалуйста... Есть в том мире то, что отсюда не видно.
— Да-а, не видно! — плаксиво передразнил ребёнок.
— Не видно и не понятно, — продолжил он, невольно любуясь: переводя взгляд то с девочки на портрет, то с портрета на девочку. — Как же я вас люблю...
Она уткнулась в него, а плечики всё ещё сотрясались время от времени. Он обнял её, прижал к себе, нежно поглаживая, и, глядя куда-то за горизонт, сказал:— Малышка моя, родная, всё на свете знать может лишь только Он, и решает тоже Он.

В Его власти соединить разъединившихся, разыскать заблудших, вернуть детям их родителей...

В Его власти и мы с тобой.