Ошибки в коде реальности

Чужой почерк

Я веду дневник со школы. Это помогает мне переживать приятные и неприятные моменты жизни. К тому же, ведение дневника помогает лучше выражать свои мысли, что мне, как журналисту, очень помогло в жизни.

Каждый день я записываю планы на день, мысли по ходу дня и общую картину в конце. Получается что-то вроде чек-листа и обычного дневника с записями о прошедшем дне. Ещё я люблю вести записи ручками разных цветов. Это помогает мне отслеживать настроение и вовремя замечать периоды апатии или депрессивные настроения и вовремя принимать необходимые меры.

У меня в кабинете есть отдельная полка под дневники. Обычно одного дневника хватает примерно на год ежедневных записей, так что на полке стоит десять дневников в кожаных переплетах. Они примерно одинаковы по толщине и высоте, но отличаются по цвету - синие, фиолетовый, несколько черных и бордовый. На корешке каждого из них в конце года я пишу золотом год и ставлю на полку, к остальным.

Я люблю перечитывать свои дневники. Приятно вспомнить хорошие моменты - свидания, дружеские встречи, удачные шутки, дни рождения. И я вижу, как сильно я выросла за это время и стала взрослой.

На прошлой неделе я, как обычно, забралась в любимое кресло с ногами, укрылась пледом и достала один из дневников. Год моего выпускного из школы. Я открыла на дне выпускного бала, погружаясь в приятные воспоминания.

В тот день я пошла на выпускной одна, но уже на балу меня пригласил на танец мальчик, который мне нравился, Нейт Бихари, и протанцевал со мной весь вечер. Мы даже поцеловались во время одного из медленных танцев. Я чувствовала себя, как Золушка. До сих пор вспоминаю, как он держал мою руку, провожая до дома под утро, и как старался не показать страха перед моим суровым отцом. Мы потом встречались ещё несколько месяцев, пока не поступили в разные колледжи и отношения не прекратились сами собой.

Прожив этот замечательный вечер моего выпускного ещё раз, я перевернула страницу и замерла. Я помню, что в этом дневнике запись про выпускной была последней, а на следующей странице был рисунок, изображающий меня и Нейта, танцующих на балу. Но в дневнике была ещё одна запись.

“Нейт Бихари - самый отвратительный придурок, которого я только встречала! Мало того, что он не отлипал от меня весь вечер выпускного, так ещё и попёрся за мной до самого дома, выкрикивая пьяные песни и размахивая бутылкой пива! И что я только нашла в этом придурке? Он же двух слов связать не может, не запустив руку под подол юбки. Да, он мне нравился, но я же не обязана сразу прыгать в его койку из-за этого? А он был уверен, что так и есть. Хорошо, что мой отец вышел меня встречать и спустил Нейта с крыльца. Надеюсь, я больше не увижу этого козла.”

Я замерла в кресле, перечитывая запись. Она определённо была сделана моей рукой. У меня есть особенность писать букву Б с завитком, который никто не может повторить, и в этой записи все буквы Б были с таким завитком. Но я точно этого не писала. Я просто не могла такого написать! Я помню тот вечер совсем другим - светлым, теплым, с чувством исполненной мечты и ожившей сказки. Я перевернула страницу, ожидая увидеть там свой рисунок танцующей пары, но увидела ещё одну запись. Перед самым поступлением в колледж.

“Мне пришлось поменять колледж для поступления. Каким-то образом Нейт Бихари узнал, в какой колледж я поступаю, и подал документы туда же. О чем и рассказал мне, самодовольно улыбаясь. В его больных фантазиях я от него без ума и мы даже встречаемся. Но это же не так! И, главное, его не останавливает ни мой отец, ни заявление в полицию. Так что мне пришлось в последний момент перевести документы в другой колледж на другом конце страны. Что угодно, лишь бы подальше от Бихари.”

Я просто не могла поверить своим глазам. Я попыталась вспомнить то время после выпускного и точно помнила прогулки под луной, свидания в парке, походы в кафе. Это было романтическое время.

Я полезла в компьютер, в свои социальные сети. Я довольно активно веду свои странички в Инстаграм и на Фейсбук, часто выкладываю фотографии и оставляю комментарии. Я хотела найти фотографии с того года. Подтверждение, что мои воспоминания верны. Но я уже начала сомневаться. мое сознание само подсовывало мне картинки, которые я только что прочитала. В ленте соц сетей было много фотографий. Я с друзьями, я в парке, в кафе. Я помню, что многие из них делал Нейт во время наших свиданий. Как, например, фотография из “Краб Баскет”, куда мы ходили отметить поступление в колледжи. Нейт тогда заплатил музыкантам, чтобы они играли весь вечер мои любимые песни. А я вся измазалась соусом, пытаясь поместить слишком большой кусок краба в рот.

Я перелистывала фотографии одну за другой, читала комментарии. И до меня медленно доходило. Ни на одной фотографии не было Нейта. Да, были места, метки, лайки, мои воспоминания. Но не было фотографий с моим парнем. Или он не мой парень?

В смятении я позвонила отцу и спросила, не помнит ли он парня по имени Нейт Бихари. Отец удивился моему вопросу.

“Конечно, помню. Это мальчик, за которым ты бегала в школе и после выпускного. Ты даже уговорила меня подать документы в тот же колледж, что и он.”

Я замерла. Что происходит? У меня теперь целых три версии того времени. Мои воспоминания, запись в дневнике и то, что сказал мне сейчас отец. Я почувствовала, что мой мир дал трещину. Какая из версий - правдивая? Я стала вспоминать то время. Но теперь в моей голове смешались все версии, и я не была уверена, что происходило на самом деле, а что было выдумкой. И выдумкой ли? Я словно попала в альтернативную реальность своей жизни несколько раз подряд.

Чтобы найти хоть какую-то опору, я снова открыла дневник. Да, запись о Нейте осталась такой же. Тогда я взяла дневник за следующий год и открыла его. В нём была лишь одна запись.

“Он теперь никогда не уйдет от меня”

Написано было красными чернилами. От этой записи у меня побежали мурашки по коже. Я точно не писала такого. Все дневники я начинала планами на год. Но что это? Я не понимала уже ничего.

Я снова вернулась к компьютеру. Вбила в поисковик имя Нейта, его возраст, город. Мне выпал некролог. Перед самым поступлением в колледж Нейт Бихари разбился в машине. Рядом с некрологом была фотография рукотворного алтаря, куда приходили все знакомые Нейта и оставляли записки, игрушки, цветы и свечи. И среди записок я увидела рисунок. Это был мой рисунок, на котором мы танцевали на выпускном балу.