Отпускаю

Один и тот же сон, точнее даже воспоминание всё не даёт мне покоя. Она стоит у окна с распущенными волосами и смотрит на улицу где только что рассвело и туман цепляется за ноги редких прохожих, торопящихся по своим делам. На ней расстёгнутый халат… и больше ничего. Я подхожу сзади, вдыхая пьянящий аромат тела, нежно целую в шею, плечо и рука моя касается её кожи, которая горит огнём под моими пальцами…

«Что ж, по-моему, вышло весьма недурно», - подумал я, откладывая кисти и разглядывая изображение на холсте. Почти точь-в-точь такая какой я её запомнил. Женщина чьё имя вам ничего не скажет, а мне только ещё больше разбередит душу.

Знаете, всегда смеялся над влюблёнными. Считал их свихнувшимися, эдакими забавными фриками. Думал-то, как… любовь — это выдумка. Есть страсть, которая быстро проходит, симпатия к человеку, который рядом, уважение, в конце концов, может даже благодарность. Ну, а ЛЮБОВЬ, она может только с годами появляться. Когда прошёл с партнёром через жизнь рука об руку, пережил и плохое, и хорошее. Вот тогда, наверное, и можно говорить про ту самую. А всё остальное слабость характера и блажь.

Но я ошибся, влюбился как мальчишка. По-настоящему. За уши не оттащишь от неё и главное словно магнитом тянет. Нет, она была далеко не совершенство. Ни внешне, ни внутренне, но разве идеал существует? Вот и я понял, что любят не «за что», а «потому что».

Тот год жизни с крыльями за спиной, совместными планами, разговорами до утра и сейчас жив в моей памяти. Словно было это всего неделю назад.

Когда её не стало… я замкнулся в себе и несколько лет страдал. Обзывал себя тряпкой, нюней, ненавидел за то, что так раскис и лью слёзы. С большим трудом смог вернуться к жизни. Даже не знаю, что спасло меня - помощь близких или работа.

Жизнь продолжалась - новый брак, рождение детей. Счастье полные карманы. И все бы ничего… но она словно всегда была с нами.

Не в постели, нет. На прогулке, в кафе, на дискотеке, на пляже, смотрела вместе с нами кино, готовила еду. Я не сравнивал её с супругой, но не мог выбросить из головы посещая те же места, слушая ту же музыку и так далее и тому подобное.

В такие моменты сердце начинало быстро биться, руки трястись и мне нужно было куда-то бежать. Как будто я мог снова подняться по лестнице на второй этаж и позвонить в дверь, которую мне откроет ОНА.

Шиза же? Вот и я о том же. Ещё немного и эта одержимость начала бы разрушать мою семью.

В тайне от всех пошёл к психологу, который с умным видом дал мне «тысяча и один совет». Без толку. Только деньги зря потратил. Не ходите.

Он нёс чушь! Я вполне был счастлив в новом браке и любил жену и детей. Меня устраивала моя новая жизнь. Но что же тогда не давало покоя?

И вдруг, несколько лет назад случай столкнул меня со старым, мудрым человеком – военным на пенсии. Внимательно выслушав меня, он грустно улыбнулся и сказал следующее:

- Тебе просто нужно отпустить её.

- Но я не держу, честно! Наоборот хочу, чтобы всё прошло!

- Ты не сравниваешь её с супругой, это так. Ты ностальгируешь по тому чего не случилось. По тем вещам что она олицетворяла для тебя.

Я задумался над его словами. Надолго.

Именно старик посоветовал мне нарисовать портрет бередившей мне душу женщины красками вложив в изображение все эмоции и чаяния. Хотя тут была проблемка. Признаюсь честно, художник я был неважный.

Помните:

"Точка, точка, два крючочка,
Носик, ротик, оборотик,
Палка, палка, огуречик -
Вот и вышел человечек".

Вот и у меня примерно так же. Какие уж тут краски. В общем, что делать, пошёл в сорок лет учится рисовать. Ржали все, даже моя мама.

И вот, наконец, спустя полтора года, я закончил. Пальцы мои коснулись влажного ещё холста и пробежались по силуэту с обнажёнными плечами. Сердце кольнуло то самое воспоминание и объятия у окна. Как будто, я даже снова почувствовал запах её волос.

Милая моя, я так тебя любил. Твои серые глаза, мягкие губы, родинку над губой и разговоры до утра, голос, смех и шутки… я бы все сделал для тебя. Для нас. Но… тебя больше нет со мной, а мне надо жить дальше. Дальше… понимаешь?

Сняв картину с мольберта, я бросил её в металлическую корзину для мусора, облил бензином для зажигалок и поджёг. Странно, но сердце даже не ёкнуло в этот момент.

- Прощай! – кажется это было произнесено вслух.

- Пап, а чего это горит? – в комнату сморщив нос заглянул мой старший.

- Да так, сынок, - сказал я, спрятав руки в карманы. - Прошлое.

- Ааа, понятно. Мама нас на ужин зовёт.

- Ужин? - спросил я, чувствуя, как тяжесть многие годы лежащая на моих плечах испаряется вместе с горящим у моих ног деревом, материей и краской. - Ужин - это здорово. Спорим, что наша любимая мамочка приготовила нам что-то особенное?

Можно отблагодарить, проголосовать рублём за продолжение!!!