Падающая звезда. Голос из темноты

Где-то на Восточном материке, в роскошном особняке, спрятанном среди вечнозелёных садов, сидел человек.

Он был стар. Очень стар. Его пальцы, унизанные перстнями, нервно барабанили по подлокотнику кресла. Перед ним стоял пустой столик, а на столике — две пустые рамки.

Раньше в рамках были портреты. Две девочки. Одна с зелёными глазами, другая — с жёлтыми. Его лучшие творения. Его куклы. Его оружие.

— Ушли, — прошептал он. — Предали. Сбежали.

Он улыбнулся. Улыбка была страшнее любой угрозы.

— Куклы не убегают от хозяина. Кукол возвращают. Или ломают.

Он хлопнул в ладоши. Из тени выступила фигура — бесшумная, бесплотная, почти невидимая.

— Передай Гильдии, — сказал старик. — Я хочу нанять лучших. Не убийц — охотников. Они должны не просто убить. Они должны принести мне их живыми. Обеих.

— Цена? — спросила тень.

— Любая.

Тень исчезла.

Старик снова посмотрел на пустые рамки.

— Я вложил в вас десять лет, — прошептал он. — Вы не имеете права уйти.