Писец Судьбы

Солнце еще не поднялось над верхушками древних дубов, окружающих академию Провидцев, а меня уже тянуло к этим проклятым свиткам. «Оракул, видите ли, будущий». Скорее уж, бесплатный уборщик или шут на потеху остальным. Но нет, Дар должен быть развит, иначе род Виридан не желает больше видеть в своих рядах Элронда — меня то есть.

А подметать улицы мне как-то не хочется, на меня потом ни одна уважающая себя эльфийка не взглянет. Человеческие женщины конечно же неплохой вариант, но это оскорбит предков, что крайне нежелательно…

Быстро проскочил в нужную аудиторию, а тут уже собралась вся остроухая братия. Снова корпят над каким-то свитком из библиотеки древних пророчеств?

Разумеется, моё появление не осталось не заметным, и мне снова предложили прочитать свиток, на этот раз уже другой, и куда старше прошлого, и от более уважаемого пророка того времени. Любопытство, зараза такая взяло верх! Ну как тут отказать, не наступив на свою гордость?

Холодный камень пола ощущается даже сквозь тонкие эльфийские тапочки. Отлично, еще и продувает. И эти кристаллы… тысяча звезд в зале, а тепла — как от погасшей свечи. Вот она, славная жизнь прорицателя. Гляжу на этот свиток, как баран на новые ворота, а там, небось, судьбы мира плетутся, знаешь ли. Судьбы, ага. Скорее, очередная порция чьих-то влажных фантазий, записанных пергаментом.

Тянусь к ближайшему кристаллу, словно к печке. Он ледяной. В отражении вижу себя — тощий, с вечно растрепанными волосами. И этот взгляд… смесь испуга и безнадеги. Ни дать ни взять — будущий великий оракул. Да я скорее стану чемпионом по плеванию косточками от вишни, чем разберу эту тарабарщину. Символы плывут перед глазами, складываясь в немыслимые комбинации. Как будто паук пьяный всю ночь чертил.

Краем глаза ловлю их. Этих… с позволения сказать, «звездных» учеников. Собрались вокруг, как стервятники над падалью. Шепчутся, хихикают, переглядываются. Уверен, сейчас ставки делают — сколько я еще продержусь, прежде чем меня выгонят отсюда с позором. Да и черт с ними. Лишь бы перестали сверлить взглядом.

— Ну что, Элронд? — елейным голосом протянул Таэлин, этот холеный выскочка с родословной, уходящей вглубь веков. — Нашел что-нибудь интересное? Может, пророчество о том, как ты станешь самым великим провидцем в истории?

Я чуть не рыкнул от такой сладости. Пришлось сделать над собой усилие, чтобы не сорваться.

— Пока что, Таэлин, я вижу только твое отражение в кристалле. — огрызнулся я. — И должен сказать, зрелище не самое приятное.

Он скривился, будто от зубной боли. Ну хоть какая-то радость.

— Боюсь, тебе это не дано, — процедил он, надменно вскинув подбородок. — Великие пророчества — это не для таких, как ты. Вернись лучше к своим сказкам и фантазиям. Может, там найдешь свое призвание.

Внутри все закипело. Достал. Вот честно, достал!

— Знаешь, что, — выпалил я, — я сейчас такое пророчество скажу, что вы все тут попадаете со смеху!

Сказал и пожалел. Потому что слова уже вылетали из меня, словно против моей воли.

— Узрите! — завопил я. — Однажды небесные рыбы обрушатся на город, и приведут к великим переменам!

Тишина. И тут… взрыв! Зал просто разорвало от хохота. Смеялись все — от самых молодых послушников до древних жрецов, проходивших мимо. Смех бил, как плетью, обдавая меня волнами унижения.

«Небесные рыбы… ну и бред», — донеслось из толпы.

Стою, как оплеванный. Кажется, даже щеки горят. И главное, понимаю — смеются справедливо. Рыбы с неба? Что за чушь вообще? Но внутри… внутри что-то дрожит, тянет, словно кто-то невидимый дергает за ниточки.

Почему-то мне кажется, что я это уже видел. Или… прочитал? Где-то глубоко, на задворках памяти.

Так, стоп. Не паникуй. Просто нужно разобраться. Собрать волю в кулак и… заново прочитать этот дурацкий свиток. Может, там все-таки есть хоть какая-то зацепка. Хоть намек на то, что вообще происходит.

Ищу глазами начало текста. Вновь пялюсь на эти завитушки, линии, петли. Бессмыслица какая-то. Нет, это точно не мое. Я же нормальный эльф, в конце концов! Ну, почти нормальный. Может, стоит пойти попрактиковаться в метании ножей? Или в плетении корзин? Все полезнее, чем корпеть над этой ерундой.

После урока, как и ожидалось, меня оставили без похвалы. Вернее, без похвалы и с дополнительным заданием.

— Раз не дано тебе понимать пророчества, Элронд, — изрёк старый жрец, глядя на меня поверх очков, — то займись чем-то полезным. Отправляйся в дальнее крыло академии и приведи его в порядок. Там давно не ступала нога эльфа.

Прекрасно. Вместо того, чтобы изучать магию, я буду выгребать пыль и паутину. Замечательное начало моей карьеры оракула. Что ж, по крайней мере, там никто не будет смеяться над моими «небесными рыбами». А еще будет время подумать. Время, чтобы понять, что вообще происходит и как мне выбраться из этой… истории.

Академия была огромной, так что пока дошёл до дальней стороны, успел пару раз заблудиться. Но всё же нашёл то самое заброшенное крыло академии. Взяв метлу, швабру и ведро, окинул взглядом масштабы предстоящих работ, я понял, что это надолго.

Солнце, пробиваясь сквозь витражные с толстым слоем пыли окна этого крыла академии, вырисовывало на каменном полу причудливые узоры. И я, Элронд, юный гений, а по совместительству обычный подметала, рассеянно водил метлой, поднимая в воздух облачка пыли, подсвеченные этими же лучами. Искрится, зараза, будто золото. Сразу видно, что работаю в эльфийском храме — даже мусор у нас с позолотами.

Метла в руках казалась какой-то… несуразной. Как и я сам, наверное, в этом зале. Великие пророчества, древние свитки, мудрые наставники, а я — с метлой. В голове, словно заевшая пластинка, крутилось утреннее «откровение» о небесных рыбах. Как вспомню этот бред, аж зубы сводит. Мало того, что я его выпалил перед всей этой важной братией, так теперь оно еще и покоя не дает. Стыдно? Безусловно. Но не только.

— Летающие рыбы… — пробормотал я вслух, оглядываясь по сторонам, чтобы убедиться, что никто не слышит. — И что это вообще было? Я что, вместо пророчества теперь рыбные истории буду рассказывать?

Старшие ученики… да чтоб им икнулось от сытного обеда! Смеялись, будто гиены нападали. А я стоял, красный как мак, и пытался понять, зачем вообще открыл рот. Лучше бы дальше свои фантазии при себе держал. За провидца все равно не сойду, так хоть клоуном не выглядел бы. Впрочем, поздно. «Элронд-клоун, предсказатель рыбного дождя» — вот как теперь меня будут называть.

А самое паршивое — это навязчивое чувство, что в этой моей ахинее что-то есть. Или, может, мне просто хочется в это верить? В то, что я все-таки не бездарь, а просто… не такой как все. Неправильный оракул. С рыбами. Но как, скажите на милость, рыбам с неба падать? Телепортация, что ли, рыбья? Или кто-то решил пошутить и запустил целую стаю в небеса? Абсолютный бред. Но этот бред не выходит из головы.

И что это за дар такой? Если это вообще дар, а не проклятие. Все нормальные провидцы видят великие битвы, судьбоносные решения, политические интриги. А я — летающих рыб. Да это просто издевательство какое-то! Неужели это все, на что я способен? Вечно плестись в хвосте у более достойных и фантазировать о невозможных вещах? Ох, лучше бы я дальше пыль подметал. Меньше позора, больше пользы.

Хотя… Что если? Что, если рыбы действительно упадут с неба? Не в прямом смысле, конечно. Может, это метафора? Символ? Что-то вроде… Ну, не знаю, внезапного потопа или нашествия врагов с моря? Стоп, Элронд, полегче! Ты же сам сказал, что это бред. Нельзя же всерьез воспринимать собственные глупости. Хотя… Вот черт! Почему мне так неспокойно? Что-то мне подсказывает, что зря я эту рыбную байку выдал. Чует моя эльфийская задница — быть беде. Только вот какой? И при чем тут, мать ее, рыба?

Итак, уборка. Какая прелесть! Словно у меня нет занятий поинтереснее, чем гонять пыль по этим богом забытым углам. Хотя, вру, есть. Сидеть на занятиях и слушать бредни старших пророков — вот это развлечение еще то. Лучше уж пыль глотать. Вон она, клубится, как мои надежды на признание. Вот такие у меня крутились мысли, когда я начал с силой драить каменную стену.

Омывая стену тряпкой, я наткнулся на что-то странное. Словно камень выпирает, или… да это же щель! Замаскированная дверь. Вот те на! В этом храме науки, полном всяких секретов, еще и тайные комнаты есть? Да ну, быть не может. Или может? Любопытство, эта зараза, всегда берет верх. Поддавшись внутреннему голосу сорвиголовы, коим я являюсь, я толкнул створку.

Внутри лестница, далеко в конце — чердак. Запах затхлости, пыли вековой и еще чего-то неуловимого, магического. Словно здесь время остановилось. Кругом — старые свитки, поломанная мебель, всякий хлам. Ну и зачем я сюда полез? А вдруг здесь… Нет, чушь, это же храм, а не приключенческий роман.

Хотя… взгляд зацепился за сундук. Резной, из темного дерева, словно сама тьма выточила его. Без замка. Просто загадочные узоры. Древний. Неужели… какая-то находка? Да быть не может! Опять фантазии, Элронд, опять…, но руки уже тянутся к крышке.

Открыл. Внутри среди ветхого серого хлама — книга. Нет, не просто книга, а гримуар. Обложка из черной кожи, серебряные вставки. Тяжелый, но не такой массивный, но будто хранит в себе целую вселенную. Это какой-то подарок богово, не иначе! От него исходит слабое тепло, которое разливается по телу приятной дрожью. Я будто чувствую, как книга меня зовет, притягивает к себе. Может, это все сказки, но я отчетливо ощущаю зов силы.

Рядом с корешком — перо. Тоже темное, металлическое, поблескивающее в полумраке. Странное, притягивающее. И тут происходит нечто невероятное. Перо взлетает! Прямо в мою руку. Точнее, оно летит к моей руке, как будто всю жизнь этого ждало. Мистика, не иначе.

Коснулось ладони, легкий укол, словно игла, и тепло разливается по телу. Перо будто приросло к пальцам. Не могу его выпустить. Что это за чертовщина? Кажется, что перо меня выбрало. Словно я — его хозяин. Чья-то злая шутка или пророчество?

Рассматриваю гримуар. На обложке проявляется надпись, словно выжженная невидимым огнем: «Шепот Судеб». Звучит зловеще, но знакомо. Шепот Судеб… я слышал легенды об этой книге. Говорят, она может менять будущее. Это все равно что взять в руки молнию — красиво, но опасно.

Открыл гримуар. Страницы — тонкие, почти прозрачные, как лунный свет. Пустые. Абсолютно пустые. Словно книга ждет, чтобы ее наполнили. Зов усиливается. Хочется написать что-нибудь, проверить. Но что? Боюсь даже представить последствия. Да я даже слова-то подходящие не подберу!

В голове — каша. Нужно что-то написать. Что-то простое, бессмысленное. Но рука дрожит, словно боится прикоснуться к странице. И тут… слышу грохот. Словно кто-то наблюдает за мной. Нет, показалось, наверное, или раскаты грома долетели? Но тревога нарастает. Необъяснимый страх сковывает все тело. Не доверяю я этому месту, определенно. Это какая-то неправильная сила, я чувствую.

И тут… шорох. Словно кто-то наблюдает за мной из темноты. Дыхание сбилось, по спине пробежали мурашки.

— Кто здесь? — обернувшись, прошептал я, но никого не заметил.

Вдруг меня кто-то увидит? Да гори оно все! Кажется, я поспешил. Этот чердак… Эта книга… Это всё какая-то ошибка. Нужно бежать отсюда, пока не поздно. Слишком опасно. Слишком странно. Схватив книгу, захлопнув сундук и вскочив, словно ошпаренный, я стрелой вылетел с чердака. Надо спрятать гримуар. И забыть обо всем этом, как о страшном сне. Но разве это возможно?

«И что это сейчас было?» — пронеслось в моей голове. Вот же угораздило найти эту заброшенную комнату!

Выбежал с чердака, чувствуя себя неловко. Нужно сделать вид, что ничего не произошло. Вернулся к уборке. И подметаю, отмываю мрамор, гоняю пыль по полу. Что-то я слишком сильно увлекся своими пророческими фантазиями. Ладно, про рыбок я еще подумаю, но сначала нужно прийти в себя и решить, что делать с этой чертовой книгой. Да гори она синим пламенем! С другой стороны… очень заманчивая вещица! Но лучше не думать об этом. Не сейчас.

Солнце, продираясь сквозь витражные и уже отмытые мною стекла, щекотало нос пылью, поднятой моей унылой метлой. Каторжная работенка, скажу я вам. Хоть бы раз дали нормальный свиток какой почитать, а то всучат бред, а потом метлой махать — много ума не надо. Спина, зараза, уже отваливается, да и вся эта храмовая чистота — кому она нужна, кроме старых ворчливых провидцев?

В голове, как назойливая муха, жужжало то идиотское пророчество. «Небесные рыбы обрушатся на город…» Бред сивой кобылы! И ведь ляпнул же. Теперь вот мучаюсь, как дурак, представляю, как эти селедки крылатые небо пронзают. Вот идиот! Надо было что-нибудь умное сказать, про политику там, про союз эльфов и гномов, а тут — рыбы, понимаешь ли.

Вспомнились лица старших учеников, их снисходительные улыбочки. «Фантазёр, Элронд, фантазёр. Мир — он не такой, каким ты его видишь». Да пошли бы они лесом! Мир может и не такой, но, может, это я его таким делаю? Хотя… какие там рыбы, о чём я вообще думаю?

Вдруг, словно кто-то задернул занавес, свет в храме померк. Я поднял голову. За окном клубились свинцовые тучи. Молния полоснула по небу, и разразился ливень. Ну, думаю, вот это да. Природа решила устроить мне персональный апокалипсис посреди уборки. Зато свежо.

Но что-то было не так. Звук дождя… он был какой-то странный. Не просто шуршание капель, а какой-то шлепающий, чавкающий аккомпанемент. Любопытство, эта вечная спутница неприятностей, потащила меня к окну. И лучше бы я этого не делал.

Я замер, как кролик перед удавом. Дождь… он был из рыб! Маленькие, серебристые рыбки, вперемешку с лягушками, шлепались о каменную мостовую. Лягушки, ошалевшие от такого аттракциона, беспомощно барахтались, из тех, кто переживал такой вояж, а рыбки… рыбки просто умирали, глядя на меня своими круглыми, стеклянными глазами. Мерзкое зрелище.

Неверие окатило ледяным душем. Не может быть! Это же… это же то самое пророчество! Моё пророчество! Летающие рыбы… Вот они, летают, точнее падают. Идиотизм какой-то, но это происходит на самом деле!

Снизу доносились крики. «Что это? Что происходит?!» Прохожие, забыв про дождь, тыкали пальцами в небо, уворачиваясь от рыбных бомб. Где-то заплакал ребенок, кто-то ругался, а кто-то просто стоял, раскрыв рот от изумления. Полный хаос. Вот тебе и перемены, Элронд.

Осознание пришло неожиданно. Я — причина всего этого. Я сказал, и это случилось. Что за чертовщина? Получается, я не просто болтаю всякую ерунду, а… претворяю события? Опаньки! Кажется, я немного переоценил свою никчёмность.

Вместо гордости меня охватил ледяной ужас. Если я могу натворить такое, что будет, если я напишу что-то действительно ужасное? Если моя фантазия способна обрушить рыбный дождь, что случится, если я воображу войну? Черт, надо срочно с этим что-то делать.

В этот момент на мой этаж, как ураган, ворвался запыхавшийся наставник. Его лицо было перекошено от ужаса. Он схватил меня за плечи, вцепившись мертвой хваткой.

— Ты… ты! Рыбы! Я помню, ты говорил про рыб! — заорал он, чуть ли не брызгая слюной. — Откуда ты это взял?! Откуда ты узнал?! Говори! Быстро за мной!

Вот и приплыли. Кажется, моя маленькая тайна вот-вот станет большим скандалом. И что-то мне подсказывает, этот рыбный дождь — только начало. Но если они снова меня будут распекать и насмехаться, я им чего-нибудь поинтереснее придумаю!