Письма из тихого места

Красив осенний листопад, когда сидишь под большим деревом и попадаешь в объятия оранжево-красных ладошек. Приятно ощущать лёгкое дуновение ветра, что щекоткой проходит по плечам, а мурашки бегут до затылка. Нос издаёт хлюпающий звук, а в горле — привыкшая хрипота. Вьющиеся волосы потрёпаны, а очки сползают всё дальше с носа, пока главный герой дремлет под деревом, опустив голову вниз.

Дыхание становится тяжелее и медленнее. Больше нет проблем, больше ничего не беспокоит. Есть только он и дерево, которое одиноко подставляет ему своё плечо, помогая спокойно уйти.

Очки упали с лица.