Плакса

Все телевизоры и телефоны внезапно переключились на одну и ту же картинку. На экране вполне приятное лицо, мужчина в костюме и кожаном плаще, типичный белый воротничок. Но это приятное лицо искажается гримасой безумной улыбки. Даже Джокер улыбается приятнее.

Он быстрым движением тонких пальцев вытаскивает собственные глаза. Он, не прекращая улыбаться сжимает их в кулаках. И пока кровь стекает по его лицу, будто слезы, Он говорит:

– Я здесь, чтобы Вас спасти.

Экран отключился.

Добро пожаловать в Готэм. Здесь это обычный вторник.

Никто не знает кто этот загадочный «Он». Очередной безумец. Но чего он хочет? Зачем ему спасать этот прогнивший насквозь город? И самое главное, что именно он считает спасением?

Не так давно пропало несколько местных виджиланте. Обычных ночных светопреставлений нет уже несколько месяцев. Затишье длится дольше чем прежде, а блоги с теориями заговора рукоплещут отсутствию именитых злодеев, не высовывавшихся все то же время, в которое ничего не слышно о героях.

Тишина. Обычно этот город поет свистом машин, и криками из подворотен. Никогда не знаешь, что за шум за окном, салют в честь дня рождения какого-то богатея или подрыв в задании на соседней улице. А открыть кран на кухне, самый обычной кран, из которого должна идти самая обычная вода, это лотерея, со ставкой не просто на жизнь, а на твой рассудок. Но город заполонила тишина. Ничего не происходит слишком долго. Аварии да ограбления, разборки даже не банд, а просто детворы. Для этого города – слишком тихо. Невыносимо.

Здесь нет никого кто не затаил бы дыхание в ожидании.

И именно ожидание прервалось обещанием «слепого плаксы» всех спасти.

А затем каждый день, ровно на 1 минуту на всех экранах в города появляется знак. Черные глазницы и алые слезы. И отчет. 5 дней. 4 дня. 3. 2. 1.

Сегодня.

Аккуратный белый воротничок, на кроваво алой рубашке. Он бежит. От кого-то? Или за кем-то? Но город слышит его яростный крик.

Он пока что ничего не сделал. Просто бежит посреди улицы, возвещая городу о своем приходе. И город идет ему навстречу. Люди то ли из любопытства, то ли в надежде, что это и вправду настоящий спаситель, идут ему навстречу. Он продолжает бежать.

– Ради нас всех! Я проведу Вас! Идите!

Давка. Толпа движется, стихийным бедствием. По пути которое показал им «спаситель». Они идут из города,

Алые ручейки лишь игра света и теней. По улице слишком много красного неона. Это просто тусклый свет. Здесь всегда сумерки. Темно и сыро. Город оплакивает свое спасение? И плачет он кровавыми слезами.

Люди движутся с криками и воплями. Они идут дальше, а за ними медленно и лениво разрастается трещина в саму бездну. А толпа ее не видит, но идет дальше.

Но не ты. Ты проснулся и смог выплыть из толпы. В твоих руках что-то склизкое и мерзкое, ты пытаешься оттереть это от своих рук какой-то ветошью. Хотя, это качественная ткань, с одной стороны красного с другой белого цвета. Но вещь не твоя.

Привычное небо, затянутое привычными тучами, снова призывает виджиланте. Они здесь. Вернулись.

Ты спасен. Но ты никогда не забудешь эту безумную улыбку. Ведь его пустые глазницы смотрели именно на Тебя.