Победитель

Сложно ли прийти к финишу первым?

Живым…

С руками по локоть в крови… Ее ничем не оттереть, даже до костяшек раздирая ладони, сбивая пальцы о холодный кафель, ее въедливый запах не вывести. Теплое, липкое как пластилин, месиво, непромытость тяжёлого истощенного тела, невыносимая запредельная усталость, которая, кажется не оставит его никогда. Это было так давно и будто совсем вчера…

Время ничего не лечит…никогда! Это не забыть, не вытеснить из памяти ужас, дикий, ледяной…не покидающий его по сей день.

Он выиграл несколько из бесконечных игр, бессмысленных игр в смерть. Забавно, но он не хотел умирать…до безумия хотелось жить, спасти свою никчёмную душенку, оказавшись в плену непрекращающегося страха, голода, измотанности – так хотелось дышать. Ночами просто хотелось дышать…и снова просыпаться, только бы остаться в живых.

Он дошел, собственными руками толкая людей на смерть, буквально перегрызая глотки всем, кто стоит на него пути к свободе. Всего несколько дней безумия, чудовищной мясорубки, мир, где жизнь не имеет никакого значения, нет морали, нет принципов и жалости, только судьи, безмолвные и неумолимо следующие местным законам.

Под его руками хрустят кости, проминается плоть и бездыханное тело, через которое он переступая и идет к цели. Не видя, на слыша, просто сквозь шум в своей голове, размазывая по лицу холодную соленую кровь смешанную с потом. А что дальше?

Дальше снова боль, но его тело, кажется, больше ее не ощущает, просто свербит где-то в подсознании, напоминая о том, что он живет.. или существует. Ему даровали его же право на жизнь, он вырвал это своими ногтями, отняв это право у другого…у многих…

Он на вершите цепи, он лучший представитель человечества, сильнейший!

Почему, только, теперь его сон - это просто кошмары? Его жизнь это лишь череда оплеух и эти полные надежды и азарта глаза, которые еще не подозревают о том, чем им придется пожертвовать.

Не он толкает их на полный боли и страданий забег, он лишь предлагает, дает им выбор. Его руки чисты…Ведь так?

На его счету миллионы, столько денег, сколько он не сможет потратить за всю жизнь.

В его квартире, как в душе – пусто и темно. Сон – лишь способ войти в следующий кошмарный день. Идеальная прическа, безупречный костюм, превосходная квартира, все, о чем только можно и нельзя мечтать. Но жизнь в нем просыпается только тогда, когда, на обложенной белым холодным мрамором, станции метро, он не встречает их – они не люди, теперь они номера , полные отчаяния, алчности, скорби или безутешности – он знает их всех, в лицо, помнит по имени, знает их судьбы, не испытывает жалости ни к одному. Он хотел бы, но больше нет…