Побег из Алькатраса

Алькатрас, 1961 год.

Камера Б-2. Холодный бетон, запах морской соли, проникающий сквозь решётку, и далёкий гудок парома - единственные напоминания о том, что за этими стенами существует другой мир.

Фрэнк Моррис прижал ухо к вентиляционной решётке, прислушиваясь к шагам надзирателя. «Ещё три минуты», - мысленно отметил он. Ровно столько времени у охраны уходило на обход блока.

- Энглины, - прошептал он, постучав по стене.

Из соседних камер послышался лёгкий скрежет - братья Джон и Кларенс подавали знак: «Слышим».

Фрэнк достал из-под матраса заострённую ложку и снова принялся ковырять цемент вокруг вентиляции. Каждый день - по чуть-чуть. Каждый день - рискуя нарваться на карцер. Но другого выхода не было.

Алькатрас не зря называли «Скалой».

Официально - никто не сбегал отсюда живым. Неофициально - несколько попыток всё же были. Одни тонули в ледяных водах залива, других расстреливали на месте. Но Фрэнк знал: если кто-то и мог провернуть это - так только он.

- Завтра в мастерской, - бросил он в стену, и братья откликнулись лёгким постукиванием.

***

На следующий день, тюремная мастерская.

- Ты серьёзно думаешь, что это сработает? - Джон Энглин притворялся, что чинит стол, но его глаза были напряжены.

- У нас нет выбора, - Фрэнк ухмыльнулся. - Либо мы попробуем, либо сгниём здесь.

- А плот? - вполголоса спросил Кларенс.

- Уже придумал.

Фрэнк украдкой провёл пальцем по краю резинового плаща - из таких можно сделать нечто вроде надувного плота.

- Но вода… - Джон сглотнул. - Даже если мы доплывём, нас либо схватят, либо…

- Либо мы станем легендой, - перебил Фрэнк. - А Алькатрас наконец-то узнает, что с него можно сбежать.

Надзиратель зашевелился в дальнем углу, и разговор оборвался. Но решение было принято.

Они бегут.

***

Алькатрас, январь 1962 года.

Тюремная библиотека.

Фрэнк Моррис листал старую газету, делая вид, что читает. На самом деле он изучал график приливов - мелкие цифры в углу страницы могли решить их судьбу.

- В феврале вода будет спокойнее, - тихо сказал он, отодвигая газету к братьям Энглинам.

Джон кивнул, но его взгляд был напряжён. Кларенс, обычно невозмутимый, нервно постукивал пальцами по столу.

- Нам нужно больше времени, - прошептал он.

Фрэнк нахмурился. План был готов. Они уже проделали дыру за своими койками, спрятали самодельные инструменты и даже собрали куски резины для пилота. Оставалось только дождаться подходящей ночи.

***

Тёмный коридор, поздно вечером.

Фрэнк залез в вентиляционную трубу, прижимая к груди свёрток с украденными тряпками - ещё немного, и они смогут сплести верёвку. Вдруг из-за угла раздались шаги.

Фрэнк быстро заскочил под одеяло на своей кровати, затаив дыхание. Он не шевелился, делая вид, что уже уснул. Сердце колотилось так громко, что, казалось, его слышно даже сквозь бетон, - не дай Бог, охраник заглянет в камеру и увидит отодвинутую кровать.

- Хм… - пробормотал Бейкер, стоя буквально в двух шагах от камеры Морриса, и пошёл дальше по коридору.

Фрэнк выдохнул. Ещё один рискованный момент.

***

Всё было готово. Манекены на койках, дыра в стене расчищена, плот спрятан под одеялами.

- Сегодня, - сказал Фрэнк, глядя на братьев.

Джон и Кларенс переглянулись.

- Нет, - неожиданно ответил Джон.

Фрэнк замер.

- Что?

- Надзиратели сменили график, - прошептал Кларенс. - Они теперь проверяют камеры в случайное время.

Фрэнк сжал кулаки. Они не могли рисковать. Если их обнаружат во время побега - всё пропало.

- Тогда… через неделю, - сквозь зубы сказал он.

Братья молча согласились.

Но Фрэнк не знал, что эта задержка затянется…

***

Алькатрас, февраль 1962 года.

В тюремной прачечной стоял густой пар, скрывающий перешёптывания трёх заключённых за грудой грязного белья.

- Они добавили ещё двух надзирателей на ночной обход, - сквозь зубы процедил Кларенс, разглаживая смятую рубашку.

- И проверяют камеры каждые двадцать минут, - добавил Джон, бросая взгляд на дверь.
Фрэнк молча сжимал мокрую тряпку, чувствуя, как план, который они вынашивали месяцами, начинает рушиться.

- Это из-за того чёртова визитёра, - прошипел он.

Днём ранее.

По тюремному двору торжественно прошествовала группа людей в строгих костюмах.

- Сенаторская проверка, - пояснил старый надзиратель Мэллоу. - Лично хотят убедиться, что "Скала" по-прежнему неприступна.

Фрэнк наблюдал, как начальник тюрьмы, раздуваясь от важности, водил гостей по коридорам, хвастаясь "непоколебимой безопасностью Алькатраса".

- Идиоты, - мысленно усмехнулся он.

Но к вечеру улыбка сошла с его лица.

***

Камера Б-2, глубокая ночь.

Фрэнк лежал без сна, прислушиваясь к новым, чётким шагам в коридоре.

"Раньше они ходили в разнобой" , - думал он.

За стеной послышался лёгкий стук - Энглины тоже не спали. Фрэнк постучал в ответ, но не стал предлагать побег. Они и так понимали. Слишком рискованно.

***

На следующий день в мастерской.

- Надолго это? - спросил Джон, делая вид, что чинит табурет.

- Неделя. Может, две, - ответил Фрэнк, незаметно передавая ему самодельный компас из пуговицы и намагниченного гвоздя.

- А если проверка затянется?

- Тогда мы всё равно бежим. Но не сейчас.

Кларенс тяжело вздохнул:

- Каждый день - шанс, что нас раскроют.

Фрэнк посмотрел на зарешечённое окно, за которым холодные волны залива бились о скалы.

- Лучше ждать, чем утонуть.

***

Алькатрас, июнь 1962 года.

Густой туман окутал остров, превращая тюремные прожектора в размытые пятна света. Идеальная ночь.
Фрэнк Моррис прислушался к редким шагам надзирателя - новый график наконец-то стал предсказуемым. Четыре минуты между обходами. Достаточно, чтобы проскользнуть в вентиляцию.

- Сегодня, - прошептал он, постучав костяшками пальцев по стене.

Из соседних камер донеслись два тихих, но чётких удара в ответ. Братья Энглины были готовы.

***

За три часа до побега.

Фрэнк разминал в руках самодельную отвёртку - её острие уже сточилось от месяцев кропотливой работы.

- Последняя проверка, - пробормотал он, ощупывая края вентиляционной решётки. Цемент вокруг неё был почти полностью выдолблен.

Из-под матраса он достал набитый тряпками мешок - их «голова» для манекена. Осталось только накрыть её одеялом.

***

Блок Б, 21:30.

Джон и Кларенс по одному выбрались из своих камер, протиснувшись в узкий лаз за койками. В тюремной тишине каждый скрип казался оглушительным.

- Где плот? - шёпотом спросил Кларенс, когда они встретились в подсобном помещении.

Фрэнк молча указал на свёрток из прорезиненных плащей и клея, спрятанный за трубами.

- Дерьмовый вид, зато держит воздух, - усмехнулся Джон, проверяя швы.

- Лишь бы до Ангела хватило, - бросил Фрэнк, засовывая в карман самодельный насос из резиновых перчаток и трубки.

***

22:47. Крыша тюрьмы.

Ледяной ветер с залива обжигал лица. Где-то внизу, в чёрной воде, мерно шлёпались волны о скалы.

- Чёрт, тут холоднее, чем я думал, - сдавленно выругался Кларенс, помогая братьям разворачивать плот.

Фрэнк прислушался к звуку сирены - тишина. Значит, их манекены ещё работают.

- По плану: до острова Ангел, потом на паром до материка, - напомнил он, привязывая последний узел.

Джон посмотрел на часы - до отлива оставалось меньше часа.

- Пора.

Трое мужчин переглянулись. После этого шага назад не будет.

Фрэнк первым шагнул на край крыши, чувствуя, как под ногами скользит мокрая черепица.

- Алькатрас, - прошептал он, - ты наконец-то проиграл.

***

Залив Сан-Франциско, 2:17 ночи.

Ледяная вода хлестала по лицу, когда самодельный плот, подпрыгивая на волнах, отдалялся от тюремных огней. Фрэнк, схватившись за дрожащего от холода Кларенса, впервые за десять лет засмеялся вслух.

- Чёрт возьми, у нас получилось!

Джон, отчаянно работая самодельным веслом из тюремной швабры, обернулся к исчезающему в тумане Алькатрасу.

- Смотрите, они даже не поняли!

Над «Скалой» по-прежнему горели спокойные огни. Ни сирен, ни прожекторов, мечущихся по воде.

***

Первые двадцать минут в заливе.

Плот держался на удивление хорошо, но холод проникал до костей.

- Греби к маяку! - крикнул Фрэнк, указывая на слабый мерцающий огонёк вдалеке.

Кларенс, стиснув зубы, отжимал воду из промокшего рукава.

- Если выживем - назову первого сына в честь этой чёртовой лодки.

Джон хрипло рассмеялся:

- "Резиновый ублюдок" - так себе имя для ребёнка.

Даже сейчас, между ледяными волнами и страхом перед береговой охраной, они чувствовали то, чего не испытывали годами - настоящую, дикую радость.

***

4:08 утра. Остров Ангел.

Плот со скрипом ударился о берег. Фрэнк первым спрыгнул на камни, ноги подкосились от непривычной твёрдой земли.

- Мы сделали это, - прошептал он, глядя на розовеющее небо.

Джон и Кларенс, шатаясь, выбрались следом. За спиной у них оставался залив, впереди - вся Калифорния.

- Что теперь? - спросил Кларенс, выжимая воду из рубашки.

Фрэнк достал из кармана смятую тюремную карту, на которой кто-то когда-то красным карандашом отметил расписание паромов.

- Теперь мы исчезаем.

***

Алькатрас, 11 июня 1962 года. 6:30 утра.

Надзиратель Джеймс Бейкер замер у камеры Б-2, щурясь в полумрак.

- Эй, Моррис, подъём!

Ни движения.

Он ударил жезлом по решетке – одеяло сползло, обнажив грубо слепленную куклу с выцветшими чернильными глазами.

- Господи...

Через три минуты по тюрьме завыла сирена.

***

Кабинет начальника тюрьмы. 8:15.

- Трое?! ЧЁРТОВЫ ТРОЕ?! - О’Нил швырнул отчет на стол. – Как, лять, они пронесли полтонны цемента мимо ваших носов?!

Надзиратели переглядывались. Дыра в стене была аккуратной, почти профессиональной – будто ее делали строители, а не заключенные ложками.

- Сэр, они... - Бейкер показал на схему – прошли через вентиляцию, потом по служебному тоннелю к крыше.

- А плот?

- Сделали из около пятидесяти дождевиков и клея. Мы нашли остатки в мастерской.

О’Нил медленно опустился в кресло. Где-то в заливе плыли трое мужчин, перехитривших "непобедимый" Алькатрас.

***

Залив Сан-Франциско. 9:00.

Береговая охрана прочёсывала воду. Вертолёт кружил над волнами, катера рыскали между островами.

- Ни тел, ни плота! – крикнул матрос.

Капитан Гарсия прикусил сигару. Приливное течение здесь коварное – могло унести хоть в океан, хоть к Сосалито.

- Смотрите!

На камнях острова Ангел лежала пустая банка из-под тушёнки и мокрый след ботинка сорок пятого размера.

***

Следующий день. Пресс-конференция ФБР. 18:00.

- Мы считаем, что беглецы погибли, – агент Уильямс тыкал указкой в карту. – Температура воды 10 градусов, течение...

Репортер из "Chronicle" перебил:

- А если они доплыли?

В зале повисло молчание. Сотни людей вдруг представили: где-то там, за пределами карт, трое мужчин дышат воздухом свободы.

***

Буэнос-Айрес, Аргентина. 1972 год.

Дождь барабанил по крыше дешёвого пансиона, где за столом с настольной лампой сидел седеющий мужчина с шрамом над бровью. Он медленно листал американскую газету, пока его пальцы не замерли на заметке:

«10 лет тайны: что случилось с беглецами из Алькатраса?»

Фрэнк Моррис усмехнулся.

- Ну что, парни, мы – легенда.

Из кухни вышел Джон Энглин с бутылкой вина:

- А я говорил – лучше бы в Австралию податься. Здесь каждый второй коп готов на любого за взятку в ФБР донести.

Кларенс, разбирающий на столе пистолет, хрипло рассмеялся:

- Расслабься. Мы – призраки. Официально мы все на дне залива.

***

Флэшбек: 1963 год. Мексика.

Они жили в горах первый год, сменив имена и отрастив бороды. Работали грузчиками, мыли посуду, учили испанский.

Однажды в баре к Фрэнку подсел незнакомец:

- Вы те самые, с Алькатраса, да?

В ту ночь они бежали дальше на юг, оставив после себя лишь остывший кофе и слухи.

***

1972 год. Утро.

Кларенс вышел купить сигарет – и не вернулся.
Через час в дверь постучали. На пороге стоял полицейский с мокрым от дождя козырьком.

- Сеньор Мендоза? Ваш друг убит. Нужно проехать с нами на опознание.

В морге лежал Кларенс с пулей в груди.

Фрэнк и Джон молча забрали тело, похоронив на территории ближайшей церкви. Они знали – это не случайность.

***

Той же ночью.

- Они нашли нас, - Джон швырнул чемодан на кровать. - Где-то прокололись.

Фрэнк сжёг газету в раковине:

- Значит, исчезаем. По-настоящему.

Они разошлись утром: Джон – в джунгли Бразилии, Фрэнк – на грузовом судне в Южную Африку.

На прощание Фрэнк бросил:

— Если выживешь – оставь знак о себе. Выцарапай на скале «Б-2».

***

В 1979 году ФБР официально закрыло дело. Все беглецы признаны погибшими. Но в 1991-м бразильский охотник клялся, что видел похожего на Фрэнка Морриса американца в глухой деревне. А в Кейптауне до сих пор ходит байка про хромого бармена, который слишком хорошо знал тюремные истории.

Возможно, кто-то из них всё ещё жив.

Возможно, они стали теми самыми призраками, которыми их считали.