Почему я пишу о войне... (Стихотворение)

Почему я пишу о войне?

О победах её и о бедах?

Потому что, как солнце в окне,

Мне сияет на серой стене

Хмурым днём фотография деда.

Дед на фото такой молодой…

Дети, внуки – мы все постарели,

Лишь – крещённый в кровавой купели –

Дед на фото всегда молодой…

Снялся он предвоенной весной,

Может, даже девятого мая…

Но тогда ещё люди не знали,

Чем тот день станет в жизни иной.

До которой дожить не дано

Очень многим из тех, кто на фото,

Улыбается так беззаботно,

Как в немом довоенном кино.

Он остался на этой войне…

Мать отца никогда не видала…

Потому-то мне надо не мало –

Мне война задолжала вдвойне.

Говорят, что мы с ним – близнецы.

Что сказать? Всё война порешала,

Память-память, ты много иль мало,

Коль не видят нас деды-отцы?

Почему я пишу о войне?

О победах её и о бедах?

Потому что, как солнце в окне,

Мне сияет на серой стене

Хмурым днём фотография деда.