Подпишите здесь

-Ваш капучино иии.. сэндвич с пармской ветчиной! Бон аппетит! - молодая пухлая официантка с улыбкой во все лицо театрально расставила заказанное на крохотном столике на двоих и скрылась в битком набитом зале “Маленькой Сицилии”. В ресторанчике стоял оживлённый гул и звон приборов, несвойственный для вечера среды промозглого ноября. Посетителей было очень много и еще больше толкалось у входа. Кто-то ждал столиков, кто-то просто заглядывал через спины и с недовольным выражением лица удалялся. То ли погода гнала людей в уютное нутро маленького итальянского ресторанчика на углу Уайтхолл и Нортумберленд авеню, то ли неожиданный интерес к итальянской кухне, но буквально час с четвертью назад он был практически пуст и ничего не предвещало такого набега разношерстных посетителей.

“Повезло…” - подумал молодой человек за крохотным столиком на двоих в дальнем тихом углу зала, равнодушно рассматривая чашку с капучино и сэндвич. Он совсем не был голоден, просто заказал машинально то, что заказывал всегда. Это был своего рода ритуал: он всегда заходил в “Маленькую Сицилию”, когда нужно было идти пешком от Вестминстера до Трафальгарской площади. Дел на сегодня уже никаких не предвиделось, к концу подходил последний день отпуска и это добавляло грусти его хмурым мыслям. Веселый шум ресторана не приносил радости, а как-то наоборот раздражал и мешал. Находиться в этом гвалте уже не было сил, но и перспектива выходить в эту липкую лондонскую слякоть казалась не слишком радужной. Марк стал тыкать зубочисткой в сендвич.

-Элизабет. - раздалось над самым его ухом так резко и отчётливо, что молодой человек невольно резко выпрямился на стуле и повернулся к говорящему, глядя на него ошеломленными глазами.

-Простите…что? - не моргая и крайне сконфуженно спросил Марк.

-Элизабет. Девушку, о который Вы, молодой человек, так упорно думаете, зовут Элизабет. Я присяду, с Вашего, сударь, позволения?

-К-к-конечно, разумеется! А Вы, собственно, кто такой?

Незнакомец картинно откинул полы старомодного пальто и уселся напротив молодого человека, закинул ногу на ногу и сложил руки на колене. Пожилой мужчина, лет 60 на вид, с пышными седыми бакенбардами и морщинистым, изрытым оспинами лицом. Одет он был крайне старомодно не то, что для 21го века, но даже для 20го: чёрное замшевое пальто до пола, чёрные шелковые брюки с красной нитью, такая же шелковая жилетка, по которой бежала золотая цепочка и прятала что-то в боковом кармане, бордовая рубашка, с неестественно высоким воротником, который полностью скрывал шею, золотые очки с маленькими круглыми стёклами и такая же старомодная широкополая шляпа. Довершали образ начищенные до блеска лаковые ботинки без следа пыли и грязи, и вообще джентльмен удивительно сухо выглядел, не смотря на то, что за окнами была противная ноябрьская морось.

-Освальдо! - торжественно произнес незнакомец. -Ох! Прошу прощения, где мои манеры…

Он аккуратно снял шляпу и положил ее на стол рядом с тарелкой с сэндвичем.

-Освальдо…? - молодой человек вопросительно поднял брови, ожидая продолжения.

-Просто Освальдо, остальное не имеет значения. - самодовольно улыбнувшись проговорил гость и протянул молодому человеку руку.

-Ма…

-Марк Селтон, 23 года, младший клерк Королевского Казначейства, проживаете на Гроув роуд в Илинге, я в курсе. И не спрашивайте откуда я знаю. - самодовольная улыбка всё так же не сходила с лица мужчины.

-Вы за мной следите? - нервно спросил молодой человек. Он всё еще находился в состоянии неловкого оцепенения от визита столь необычного гостя, да к тому же знавшего о нем практически всё. Переехав из Йоркшира два года назад, он так и не успел обзавестись каким-то кругом друзей или знакомых, разве что коллеги… Но, сидевший напротив него господин никак не походил на сотрудника казначейства.

-Ну что Вы?! Не пристало уважаемому джентльмену опускаться до такой низости! - гость нарочито вытягивал окончания слов, давая понять, что ему обидно слышать про себя такое. - Допустим это мой дар - знать всё обо всех! Но довольно обо мне! Где она тут была…

Гость принялся рыться во внутренних карманах пальто, запуская руку то в правый, то в левый с немного растерянным видом.

-Ага! Вот! - торжественным тоном произнес незнакомец, выудил из левого кармана небольшую фотокарточку и положил ее перед юношей.

-Да кто ВЫ, чёрт во..!

-Элизабет Грин, Ваша ровесница между прочим! Студентка Кембриджа, исторический факультет. Увлекается Древней Грецией и керамикой. - не обращая внимания на раздраженный возглас юноши, продекламировал гость.

-С меня достаточно! Официант! Счёт! - Марк поднял руку и забегал глазами по залу в поисках официанта, но на него никто не реагировал.

-Вы влюблены в нее. - с лукавой ухмылкой проговорил пожилой мужчина.

-Не Ваше дело, разговор окончен! Всего хорошего! - огрызнулся Марк и привстал на стуле. Незнакомец схватил его за рукав куртки и пронзительно посмотрел прямо в глаза. Марк медленно сел обратно в гипнотическом оцепенении, как кролик перед коброй. Изумрудно-зеленые глаза старика совершенно не соответствовали его возрасту, они горели молодецким огнем и азартом.

-Ну зачем же так грубить? Я к Вам со всей душой! А Вы вот так… - незнакомец сделал наигранно обиженное выражение лица и поцокал языком.

-Что Вам от меня нужно? - дрожащим испуганным голосом проговорил молодой человек.

-Нет, нет, нет, нет! Это что ВАМ от меня нужно! Вот в чём вопрос! - незнакомец сделал убедительный акцент на “вам”, наклонился к столу и перешел практически на шепот. - Видите ли, молодой человек, я крайне Вам соболезную и понимаю Ваши душевные терзания! Что может быть хуже: влюбиться в прелестную даму и, о злой рок, не увидеть её больше никогда? Не заговорить с ней! Не испытать удачу и не найти своё счастье! Два сердца, которым не суждено биться в унисон… и так далее и тому подобное!

-Я, конечно, признателен Вашему участию в моих переживаниях, но я всё равно не понимаю к чему Вы клоните. - Марк потихоньку приходил в себя и раздражительность возвращалась в его голос.

-Как я и сказал, я Вам искренне соболезную, молодой человек и готов совершенно бескорыстно помочь! Мне больно смотреть как Вы терзаетесь и я уверен у Вас всё получится! Все шансы! Ну! Выше нос!

-И что дальше? Вы мне сейчас продадите какое-нибудь змеиное масло или попросите что-то подписать кровью? - всё это уже начинало смахивать на фарс и желание встать и уйти обретало новую силу.

-Боже меня упаси! Что за ахинею Вы несете? Какое еще масло? Не заставляйте меня передумать, моё терпение не бесконечно, знаете ли! - старик подпер подбородок кулаком и забарабанил пальцами по столу. - Ну как? Что Вам терять? Я же вижу, что в душе Вы уже давно со мной согласились!

-Вы правы… - Марк уперся локтями в стол и обхватил ладонями голову. - Вы правы… Я правда люблю ее… Я видел ее всего лишь раз и ничего не знал о ней до сегодняшнего дня. Она не выходит у меня из головы и я ничего не могу с этим поделать. Всё валится из рук, постоянно мерещится, что она где-то в толпе впереди или что она окликает меня. Она приходит ко мне во сне. Вы не представляете как это сводит с ума!

-Ооо, я представляю! Я то очень даже представляю! Ну-с, выше голову, мой юный друг! Viam supervadet vadens! - пожилой джентльмен поднялся со стула и запустил руку в правый карман своего пальто.

-Итак! - торжественно произнес он, вынимая сжатый кулак из кармана и высыпая на стол пригоршню странных монет. - Здесь десять шиллингов.

-Десять “чего”? - озадаченно переспросил Марк, поднимая глаза на гостя, но не выпуская голову из рук.

-Неважно! Завтра, в тоже время когда Вы увидели ее первый раз, она будет на том же месте, у выхода со станции Вестминстер! Дерзайте! Но если поймете, что шанс упущен - через площадь, на ступенях Национально Галереи сидит попрошайка, киньте ему пять шиллингов и судьба сможет улыбнуться Вам снова! И ради бога, подкрепитесь, на Вас нет лица, а оно Вам скоро понадобится в лучшем виде! - старик указал на давно забытый за разговором сэндвич, взял шляпу со стола и учтиво поклонился.

-Моё почтение! Ах любовь! Благословение и проклятие рода людского! - уходя, промурлыкал себе под нос старик, а молодой человек в это время сверлил взглядом горстку странных монет.

“ЧТО-ЗА-ЧЕ-РТО-ВЩИ-НА?!” мысленно кричал в голове молодой человек, не сводя глаз с очень подозрительных монет. Что это за сказочный книжный бред? Мозг настырно отказывался придавать какое-то значение этому театру абсурда, но сердце… Сердце крепко ухватилось за соломинку сомнительной спасительности, да и что случится, если это просто был какой-то городской сумасшедший с горстью дурацких монет и никакого бедняка на ступенях галереи в помине нет!

-Нужно проверить! - от возбуждения вскрикнул он вслух, чем напугал немолодую пару за соседним столом. Пожилая дама вздрогнула и выронила десертную вилку с кусочком яблочного пирога, а ее спутник поперхнулся чаем.

-Прошу прощения! - Марк бросил на стол несколько купюр и стремительно направился к выходу, расталкивая официантов.

Переполняемый любопытством и надеждой, игнорируя светофоры и гудки раздраженных водителей, он несся к колонне Нельсона, минуя фонтаны, сбивая с ног зевак-туристов, осыпавших его в спину иностранными проклятиями, перескакивая через две ступеньки лестницы, ведущей к площади перед Национальной Галереей. Сердце теперь колотилось не от бега очертя голову, а от надежды, которая уже не помещалась в нем и рвала его на части! На втором ряду ступенек сидел совсем седой и дряхлый старик, в ведомственной форме адмиралтейства старого образца, одна штанина брюк была подвернута, пара костылей лежала справа от него, а перед ним стояла круглая жестяная коробка из под датского печенья. Марк на трясущихся ногах подошел к попрошайке, такими же трясущимися руками нащупал в кармане куртки пять тех самых монет и швырнул их в коробку. Монетки с веселым звоном заплясали по дну пустой коробки, а старик поднял морскую фуражку и с почтением кивнул головой.

-А Вы - транжира, как я погляжу! Не прошло и получаса, а Вы уже разбрасываетесь драгоценным ресурсом! Быстро ж Вы потеряли надежду, горе-Ромео! - Марк вздрогнул и медленно обернулся на знакомый голос. Загадочный незнакомец из “Маленькой Сицилии” стоял опершись на устрашающего вида трость с бронзовым набалдашником в форме бараньей головы.

-Я…я… просто хотел проверить… Я.. я не поверил сперва! - заикаясь и краснея начал оправдываться Марк.

-Завтра! Завтра, друг мой, в то же время! Станция Вестминстер! - перебил его пожилой джентльмен и поучительно помахал указательным пальцем.

Попрошайка за спиной Марка зашелся в тяжелом пневманическом кашле. Марк опять вздрогнул и обернулся на бедного старика, а когда обернулся обратно незнакомца и след простыл. Но он уже ничему не удивлялся и стремглав бросился к метро. Завтра будет новый день! Остывший кофе и сэндвич остались нетронутыми.

08:54 по Гринвичу. Выход станции Вестминстер. Толпа зевак китайцев задрав головы пялится на Биг Бен. Марк нервно переминается с ноги на ногу. Зубы предательски стучат. Нервы на пределе. Если старик не врал, то через пару секунд Элизабет выйдет из метро. “Элизабет. Какое красивое имя. Как у королевы. Королева моего сердца…” мысли Марка затуманил ее образ. А вот и она! Сердце остановилось, ладони намокли, во рту пересохло, а на лбу проступила крупная испарина! “Старик не врал! Или это нелепое совпадение? Неважно! Это действительно она! Что делать? Что делать?” - Марк напрочь забыл всё, что обдумывал весь вечер и полночи, отчего не мог толком уснуть. “Надо заговорить с ней, но как? У нее сумка и стопка книг подмышкой! Старый как мир способ познакомиться!” - вспыхнула гениальная по его мнению идея. Он стремительно направился в ее сторону и проходя мимо слегка задел плечом. Девушка едва не потеряла равновесие и машинально ухватилась за плащ идущего рядом мужчины, а книги, как и было задумано, попадали на землю.

-Ох, прошу прощения! Вы в порядке? - Марк присел на корточки рядом с девушкой и стал подбирать книги.

-Какой Вы невнимательный… - она озабоченно сделал брови домиком, от чего сердце Марка заколотилось в сто раз быстрее. “Она само совершенство, просто ангел!” - он уже совсем забыл, что хотел сказать дальше:

-Можно с Вами познакомиться? - одурманенный, хлопая глазами, выдавил из себя Марк и сразу пожалел об этом.

-Вы только ради этого налетели на меня?! Что за пикаперские уловки?! Простите, я очень спешу! Хорошего Вам дня. - Элизабет вырвала книги из рук Марка и быстрым шагом устремилась прочь. Через несколько мгновений она уже затерялась в толпе, а Марк так и стоял огорошенный у выхода из метро. Его пихали локтями и плечами проходящие мимо, но он не замечал этого. Звуки вокруг него смешались в единый гул, как под водой, легкие сковал холод, а сердце болезненно билось о грудную клетку и стук его болезненным эхом давил на перепонки.

-Прошу прощения! - назойливым голосом обратился к Марку низкорослый иностранец с огромным чемоданом и жестом попросил дать ему пройти. Марк пришел в себя и грустно побрел в привычном направлении Трафальгарской площади мимо здания Министерства обороны. Мир в его глазах погас, краски исчезли, звуки превратились в раздражающую какофонию. “Тупица! Идиот! Болван!” - осыпал себя ругательствами Марк в отчаянье. “Она просто невероятная! Как я мог так опростоволоситься?! Что делать?! Что делать…” - бичевал себя Марк, но дойдя до знакомой вывески “Маленькая Сицилия” вспомнил вчерашнюю нелепую встречу и начал судорожно рыться по карманам. Пять шиллингов! Последний шанс всё исправить! Вновь обретенная надежда понесла Марка на окрыленных ногах к заветным ступенькам Национальной Галереи, где, как он и ожидал, сидел всё тот же попрошайка с той же жестянкой из под датских печений. Марк разжал кулак с заранее приготовленными монетами, а за спиной раздался знакомый голос:

-Fortis fortuna adiuvat! Не стоит вешать нос, мой друг! Смелее, напористей и крепость падет! Вы связаны судьбой, я чувствую это! Поверьте старику, у меня глаз на такие вещи!

-Но что мне делать?! Как мне не облажаться на этот раз?! - взмолился Марк.

-Ну это уже не моя забота, молодой человек! Я и так дал Вам больше, чем Вы сами могли! Сегодня вечером! В пять, Музей Естествознания на Кромвель роуд! Не опаздывайте, Ромео! - старик снова поучительно помахал указательным пальцем, а в это время Марка уже кто-то дергал за рукав.

-Мистер, прошу прощений, где есть Национальный Галерея? - за спиной у Марка стоял щуплый азиат с картой и фотоаппаратом.

-Да вот же! Вот же он! Прямо перед тобой, тупица! - в ярости прокричал Марк, отдёргивая руку раздраженно, а пожилой джентльмен с тростью закономерно исчез.

“Пять часов! Музей естествознания! Это мой последний шанс! Нельзя облажаться!” - пульсировало в голове Марка. Часы невыносимо мучительно тянулись, он слонялся по городу не разбирая пути, но к пяти без четверти уже был на ступеньках музея. Предательская дрожь и сухость в горле снова вернулись. “Узнает ли она его? Что если узнает? Тогда всё пропало. Но сдаваться нельзя. Другой возможности уже не будет.” - тревожные мысли пожирали Марка изнутри, когда в нескольких шагах от него остановился кэб и из него вышла молодая пара. “Это она!” - сердце Марка провалилось куда-то в район Австралии. Элизабет взяла под руку спутника и они молча направились ко входу в музей. Марк на ватных ногах последовал за ними. Она не одна. Ему стоило догадаться. Такой ангел вряд ли не заслужил чьего-то внимания. Марк чувствовал себя ничтожеством и пустым местом, просто бесполезным набором молекул и атомов. Он бродил за парой по экспозиции как зомби. Каждая секунда отрывала крохотный кусочек от кровоточащего сердца Марка. Он не хотел видеть их вместе, но и уйти не мог. Непреодолимая сила тащила его вслед. Ему хотелось одновременно бежать куда глаза глядят, подальше, где никого нет, где тихо и темно и тут же просто быть хотя бы в нескольких шагах от нее. Неважно, одна она или нет. Неожиданно пара остановилась и со стороны казалось, что между ними началась перепалка на повышенных тонах, Элизабет закрыла обеими ладонями рот, на глазах проступили крупные капли слёз. Её спутник в это время агрессивно жестикулировал и резким шепотом, сквозь стиснутые зубы, что-то ей говорил. Через пару мгновений раздался шлепок хлёсткой пощечины и Элизабет, щелкая каблуками по кафелю, побежала к выходу, не сдерживая рыданий. Марк устремился за ней, почти догнав ее на ступеньках он крикнул вслед:

-Элизабет! Элизабет, постойте! - девушка не отзывалась и уже стояла на краю тротуара в надежде поймать кэб. Марк подбежал вплотную к девушке и с силой захлопнул дверь уже подъехавшего желтого такси.

-Постойте, Элизабет! Выслушайте меня! - на улице шел дождь и по их лицам катились крупные холодные капли. Волосы Элизабет висели мокрыми прядями, но от этого она казалась Марку сказочно красивой.

-Это опять Вы?! Вы что следили за мной? Откуда Вы знаете моё имя? - девушка была до предела раздражена, дождь скрывал ее слезы, но по содрогания ее груди было видно, что она всё еще плачет.

-Прошу Вас, выслушайте меня! Да, это снова я! Да я специально толкнул Вас сегодня утром у метро, чтоб познакомиться. Я знаю, это глупо и нелепо, но я не знал, что еще сделать! Я не слежу за Вами, но я знаю кто Вы, что вы учитесь в Кембридже и любите Древнюю Грецию и керамику, не спрашивайте откуда я знаю это! Если я расскажу Вы всё равно не поверите или сочтете меня за сумасшедшего, но Вы не выходите у меня из головы! Когда я увидел Вас первый раз у Вестминстера я потерял покой, я только и думаю о Вас и мечтаю познакомиться, прошу Вас, дайте мне шанс! Один вечер, где угодно… хоть в… Вы бывали в “Маленькой Сицилии”? На углу Уайтхолл и Нортумберленд авеню? Прошу Вас, может Вы моя судьба, а я Ваша? Дайте мне хотя бы свой номер! - Марк тараторил без остановки, всё так же пересохшее горло выдавало его волнение и его голос периодически срывался на хрип, дождь заливал глаза и он часто моргал.

-Ну мы едем или нет? - пробасил кэб тяжелым шотландским акцентом и сплюнул себе под ноги.

-Пустите меня. Мне надо ехать! - сглотнув слезы, дрожащим голосом произнесла Элизабет и дернула ручку такси.

Это конец. Свинцовое небо Лондона упало на Марка и придавило его беспомощное сердце к мостовой. Его несколько раз окатили с головой проезжавшие машины, но он и так уже был вымокший до нитки. Мыслей не было, сердце не билось, а обмякшие ноги несли его в неизвестном направлении. Он просто шел куда-то на зов какой-то потусторонней силы. “Дойти до Темзы и в неё… там темно… тихо…” - думал он, но дорога вывела его к знакомой вывеске “Маленькая Сицилия”. Витрины ресторанчика как всегда светились теплом и домашним уютом, а ароматы кофе и итальянской еды звали внутрь с промозглого дождя и слякоти. Марк зашел внутрь и сел на своё привычное место, понурив голову.

-Добрый вечер! Вам как обычно? Капучино и парму? - улыбчивая официантка молниеносно оказалась возле столика.

-Нет, просто кофе. Спасибо. - не оборачивая сказал Марк и закрыл лицо ладонями.

-С Вами всё хорошо? - Марк не ответил. Через пару минут чашка с капучино уже дымилась перед ним, рядом лежала фотография Элизабет. Кто-то сфотографировал ее на бегу, красный в белый горошек сарафан свободно развевался на ветру, её волосы были мило растрепаны, а на лице была счастливая улыбка. Она немного жмурилась от летнего солнца.

-Ах какая жалость! Красотка Элизабет! Какая трагедия! - Марк ни капли не удивился, услышав этот голос. А когда отнял ладони от лица с безразличием оглядел то же старомодное пальто, ту же жилетку, ту же шляпу. И снова на госте не было ни капли воды, несмотря на усилившийся ливень за окном.

-Я всё упустил… - опустив глаза на фотокарточку тихо сказал Марк.

-Селяви! Жизнь она, знаете ли, такая штука! Никогда не знаешь, где найдешь, где потеряешь!

–Но она та самая! Понимаете! Я уверен! Что мне теперь делать? Как мне жить? Как мне её забыть? - голос Марка снова дрожал.

-О! А вот тут уже нужна будет Ваша подпись, друг мой! Цену вы знаете… - незнакомец не понятно откуда выудил потрескавшийся пергамент, исписанный непонятными символами.

-Что я получу взамен? - опустошенно произнес Марк.

-Душевное спокойствие! Что еще может хотеть Ваша истерзанная душа… - пожилой джентльмен подался вперед и протянул Марку изящную перьевую ручку из слоновой кости, покрытой искусной резьбой.

“Это была ловушка. Западня. Он знал всё с самого начала. Но как это может быть? Что это за наважденье? Я думал такое бывает только в книжках!” - думал Марк, вертя между пальцами ручку. Несколько минут он молча смотрел на пергамент, потом резким движением снял колпачок с ручки и быстрым росчерком оставил свою подпись. Чернила зашипели и подпись исчезла, а вскоре и сам пергамент растворился в воздухе.

-И никакой крови! Какое варварство, подписывать ценный документ - кровью? О! Кстати! Фотография. Как только Вы ее разорвете - Элизабет навсегда исчезнет из Вашего сердца. Жизнь вернется в обычное русло, а дальше… - незнакомец учтиво поклонился, надел шляпу и направился к выходу. Марк остался сидеть с остывшей чашкой кофе и фотографией. Он поднес ее ближе к лицу. Ему хотелось любоваться ей вечно, чтоб эта минута никогда не кончалась и длилась бесконечно. С великим усилием он положил ее обратно на стол, поднял руку и обернулся, чтоб позвать официанта. На пороге ресторана стояла Элизабет, отряхивая мокрый зонт и высматривая Марка среди посетителей.