Подводные боги

Плита в море, чувства в фарфоре,

Настроение будет заточено в неволе,

Его красота, как солнца ожоги,

А в проводниках подводные боги.

Они считают себя фаталистами,

И отправляют поезд в горы,

Назначая роли,

Они говорят про буддистов,

Сравнивая их с мечтой.

И вечность они спорили о красоте иллюзий,

И как смешать с ней летний зной.

Боги лишь хотели сделать море музой.

Но связь разбилась в прах,

И время, как золотая чаша на весах,

Лето остановило на мостах,

Как фейерверк, оно посеет страх,

Осколками останется в сердцах,

В красках и картинах на стенах.

Наверное, мне нечего сказать,

Я буду стихи туманным почерком писать,

О том, как художник из глуши

Вышел в свет, себя забыв.

Мой крик морю прозвучит на языке любви,

Но всё было ложью, смотри:

Поезд увез настроение свободы

Встречать у моря новые восходы.

Какие же уроды боги,

Что так слепо вытерли ноги,

Посмеявшись над ставкой идеалиста

О том, как вылечить эгоиста.

Где-то в тумане на полях

Запоют куплеты

О море летом и об этих

Воинах-перфекционистах,

Что в ночи боялись моря,

Под светом луны говоря о боли,

Поддавшись смелости и силе воли.

Что может дать настроение на месяц-два?

Верность? В искренность игра?

Но чего хотели боги,

Оставив плиту в море

И отправив поезд

Туда, где ставки мчатся в эпилоги?

Запах чего они хотели оставить в книгах,

Переданных из рук и растворившись в бликах

Связи двух бумажных сценаристов:

Художника и не готового артиста?