Поэт

Это был приличный старик. В смысле, нормальный. Не крупный, сухонький такой. Люблю таких. И бороду брить ему не надо. Больше всего люблю, конечно, одевать маленьких старушек. Чулки натянул, платье это, одноразовое сверху, хуяк, и пятьсот рублей у тебя в кармане.

А дед и дед, ну что с него взять, если он с членом родился, и по глупой моде нужно наряжать его в пинджак и брюки всякие?

Я сдернул его с каталки. Он лежал вальтом с какой-то бабкой.

Каталок, просто не хватало. Была корона и все вокруг было завалено трупами.

Или нет? Или это было до короны?

В любом случае, помню, что переложил его на другую каталку.

Он весело ударился о нее головой и замер.

Я принялся одевать его. Трусы, носки, рубашка, брюки, рубашку в брюки, пиджак.

Я переворачивал его на бок, чтобы руки влезли в рукава. Он не сопротивлялся.

Я же говорю - хороший старик! Легкий.

На пиджаке был значок какого-то союза писателей. И в сопроводительной записке зачем-то было сказано, что он - поэт.

Загуглил.

Неплохие стихи, кстати.

Забыл его фамилию.