Покровители. Тьма под Кремлём

Москва. Январь. Снег ложился так густо, будто пытался скрыть от глаз что-то древнее, забытое.

Журналист Артём Грачёв стоял перед входом в здание, где не было ни вывески, ни охраны — только старый герб, стертый временем.

Ему сказали, что здесь, в бывшем архиве НКВД, хранятся документы, которых не существует.

Он вошёл. Воздух внутри был тяжёлым, пах плесенью и пылью веков.

За старым дубовым столом сидел мужчина лет семидесяти — в очках с толстыми стёклами и лицом, на котором время оставило слишком много морщин.

Он поднял взгляд.

— Вы пришли по его делу? — спросил он тихо, словно боялся, что стены услышат.

— По чьему? — Артём достал диктофон.

— По тому, кто до сих пор не уснул, — ответил архивариус и кивнул куда-то вглубь подземелья. — Пойдёмте.

Они спустились вниз, в коридор, где лампы мигали и шептал ветер из вентиляции.

На каждой двери — таблички с цифрами, перечёркнутые красной краской.

На одной было написано от руки: «ПРОЕКТ: ПОКРОВИТЕЛИ».

— Здесь всё началось, — сказал старик. — Романовы, Совет, и те, кто стоял над ними.

Артём включил диктофон.

— Вы хотите сказать… демоны?

Архивариус усмехнулся.

— В ваших газетах это назвали бы так. Мы называли их — Покровители. Семь существ. Каждое — за одной великой державой. Они питаются не кровью, а волей к власти. И войнами.

Он достал папку. На обложке — выцветший герб СССР и слово «СОВЕРШЕННО СЕКРЕТНО».

Внутри лежали пожелтевшие фотографии: Кремль, тёмная зала, в центре — саркофаг из чёрного стекла.

— Это тело, — произнёс старик. — Его не похоронили не из-за культа личности. Оно нужно им.

— Кому?

— Тому, кто спит под Мавзолеем. Ему нужно дыхание эпох, чтобы не проснуться голодным. Поэтому войны не кончаются, журналист. Они — его корм.

Артём чувствовал, как холод пробирается под кожу.

— А Ватикан? Они знали?

— Знали, — ответил старик. — И пытались поймать своего Покровителя. Им удалось. Он заперт в хранилище под собором. Но есть слух, что трещины в печати уже видны.

Старик подал Артёму другой лист.

Пожелтевшая схема — надписи на немецком и латинском.

В центре: два имени.

"ROMANOV" и "SAXON". Между ними — знак, похожий на коготь, разрывающий карту Европы.

— Они воевали не за нефть и не за землю, — сказал архивариус. — Это была битва их покровителей. Романовы служили Тому, кто звал себя Мор, владыке сна и молчания. Англо-саксы — существу по имени Зертаэль, что питался раздором и ложью.

— И Советский Союз?

— Он унаследовал договор. Те, кто пришёл после Романовых, заключили новый пакт. И когда тело в мавзолее было открыто… он выбрал себе нового хозяина.

Старик посмотрел прямо в глаза Артёму.

— Вы ведь знаете, что под Кремлём нет обычных тоннелей. Там — алтари.

— Алтари кому?

— Тем, кто не должен был выйти из-под земли.

Внезапно лампа моргнула, и в тишине где-то глубоко под полом послышалось тихое гудение — будто дыхание чего-то огромного.

Артём выключил диктофон.

— Я хочу увидеть всё сам.

— Тогда запомните одно, — шепнул архивариус. — Когда он смотрит на вас — не отвечайте взглядом.