Полет между желаниями и реальностью

Мне тридцать лет. Я высокого роста, атлетического телосложения, с короткой стрижкой и аккуратной бородкой. Карие глаза, прямой нос, густые брови — природа наградила меня запоминающейся внешностью. У меня отменный слух и бархатный голос, которым я, признаться, горжусь. И вообще, люблю полюбоваться собой. Друзья в разные периоды жизни называли меня по-разному: Джонни, Вакула, Лука… Но, в конце концов, я просто Женя.

К своим тридцати я успел многое: закончил ПТУ, два курса университета, поработал на стройках, помощником машиниста тепловоза, на шинном заводе и даже… швеёй. Но одно всегда оставалось неизменным — мне нравилась весёлая, пёстрая и загадочная жизнь. Я не мог усидеть на месте, мир манил меня, заставляя двигаться вперёд. Путешествия стали моим воздухом, без которого я не мог существовать дольше полугода в одном месте.

С самого детства у меня была одна страстная любовь — автомобили. Отец шутил, что ещё не умея говорить, я уже знал все марки машин на улице. Для меня они были не просто кусками металла на колёсах. У каждой был свой характер, душа, настроение. Я чувствовал их, понимал. И когда рисовал, то вкладывал в каждую деталь те эмоции, которые вызывала у меня машина. Я мог неделями вглядываться в блеск капота старого ретро-автомобиля, словно ища вдохновение в изгибах его линий.

Но есть в моей жизни одна история, которая до сих пор отдаётся во мне эхом. Загадка, которая так и не нашла своего объяснения. Она случилась, когда мне было шестнадцать.

Это был тёплый майский вечер. Воздух пропах сиренью и свежестью нагретого солнцем асфальта. Я стоял у окна своей комнаты, наблюдая, как в последний отблеск заката окунаются крыши домов. В тот момент я ещё не знал, что этот вечер изменит во мне что-то навсегда.

Я сел за стол, взял карандаш и привычным движением начал набрасывать очертания автомобиля. Это был не просто рисунок — я словно чувствовал, как под моими пальцами оживает его форма, как начинает пульсировать металл, дышать сталь и стекло. Линии складывались в образ машины, которая, казалось, просила меня дорисовать её до конца. Что-то в этом процессе было другим, необычным. Казалось, что автомобиль смотрит на меня…

И тогда произошло нечто странное. Я моргнул, отвлёкся всего на секунду, а когда снова посмотрел на лист — он был пуст. Чистый, как будто я даже не брал в руки карандаш. Сердце пропустило удар. Я огляделся, перевернул блокнот, проверил карандаш — всё было на месте. Но рисунка не было. Он исчез.

Я снова начал рисовать, но вместо автомобиля рука сама начала выводить очертания девушки, сидящей на мотоцикле. Движения были быстрыми, уверенными, будто кто-то направлял меня. Вскоре на меня с листа посмотрела загадочная блондинка с длинными шелковистыми волосами, игриво спадающими на плечи. Её клетчатая мужская рубашка была небрежно распахнута, открывая взору изящную линию ключиц и манящий изгиб груди. Шортики подчёркивали стройные, загорелые босые ноги, едва касавшиеся земли.

Она была не просто красивой — её образ дышал живой, почти пугающей соблазнительностью. Её полные вишнёвые губы были слегка приоткрыты, словно застыли в безмолвном вопросе, в предвкушении поцелуя. А тёмные, глубокие глаза прожигали меня насквозь, притягивая и гипнотизируя. Это было что-то большее, чем просто рисунок. Он казался живым. И чем дольше я смотрел, тем сильнее чувствовал, что она смотрит на меня в ответ.

За окном сгущались сумерки. Тревога сменилась лёгкой, успокаивающей сонливостью. Я крепко уснул. Мне ничего не снилось. Наутро только лежащий на столе рисунок девушки напомнил мне о вчерашнем происшествии. Тогда я списал всё на свою буйную фантазию. Но рисунок бережно хранил и таскал с собой.

Ничего загадочного больше не происходило в моей жизни. Я ездил автостопом по необъятным просторам страны, перебивался случайными заработками, иногда ночуя в чужих квартирах или у случайных знакомых. И, конечно, продолжал рисовать автомобили.

Были короткие встречи, мимолётные увлечения. Женщины оставляли в моей душе тёплый, но эфемерный след — словно яркая вспышка света в дороге, согревающая, но быстро растворяющаяся в бесконечном пути.

И вот мне стукнуло тридцать. Странствия начали утомлять. Я устал от постоянной перемены мест, от вечной неизвестности. За плечами уже был богатый жизненный опыт, и я решил осесть на одном месте. Выбрал точку на карте наугад. Этим местом оказался большой сибирский город на берегу Иртыша.

Добраться туда я мог только самолётом. Предстоял мой первый полёт в жизни. Я даже не предполагал, во что выльется это решение и как круто оно изменит мою жизнь.

Будет ли это просто ещё одна страница в моей судьбе? Или этот город откроет передо мной двери в иные миры? Может, он принесёт мне встречи, которые разожгут огонь желания, проведут по грани допустимого, растворяя реальность в чарующем тумане страсти? Или, возможно, я снова увижу ту самую девушку, чей взгляд однажды пронзил меня сквозь бумагу и чей образ не отпускает меня долгие годы? Скоро я узнаю ответ…