Полёт Шмеля

Начало августа 1996-го года.

Я уже и не вспомню название того населённого пункта, откуда мы выбивали боевиков. Помню, что это уже сложновато было делать. Боевики яростно огрызались в ответ. Сколько раз уже щёлкали пули по броне моего БТР...

Командование расположило нас где-то в километре-полутора от городка. И вот пошёл третий день нашего стояния там. Я часто смотрел на здания поселения и думал о доме. Уже больше года прошло, а побывка для меня ещё была мечтой. Не срасталось всё никак.. Оттого и глазел я на здания и постройки населённого пункта.

Недалеко от моего БТР расположилась рота спецуры. Они тихо переговаривались да поглядывали по сторонам. От нечего делать я рассматривал парней. Судя по возрасту, это были контрактники. Скорее всего, многие из них уже побывали и в Афгане. Не знаю, как я определил это. От бойцов спецназа так и несло смертью за километр. Наверно, это чувствовалось и другим.

К спецназовцам подошёл невысокий капитан и оглядел их.

- Который из вас Шмель? - негромко спросил он.

- Здесь я! - отозвался один из спецуры. - Что хотели?

- Твой профиль нарисовался, - хмыкнул командир.

Шмель аж крякнул от удовольствия:

- Заебись! Я уж думал, что забыли про меня.

Спецназовец оказался на ногах рядом с капитаном, любовно поглаживая снайперскую винтовку.

Пришла очередь крякать и мне. Но от удивления. Винтовка, неизвестного мне производства, оказалась ростом почти вровень со Шмелём. Я на глазок прикинул параметры снайпера. Чуть пониже меня, где-то в районе метр восемьдесят. Хрена себе ствол у винтореза! Я невольно залюбовался снайперкой. Красавица! И что ж я в снайперы не подался?

Тем временем, капитан на ухо что-то втолковывал Шмелю. Тот, кивая, поглядывал на строения населённого пункта. Я посмотрел на лицо спецназовца: оно было совершенно спокойно. Невольно поражаюсь тому хладнокровию Шмеля. Он сейчас явно будет занят отстрелом.

Спецназовец, выслушав указания, отправляется к моему бэтэру. Я удивлённо вскидываю на него глаза. Снайпер, дойдя до меня, протягивает руку:

- Шмель!

- Лис! - на автомате отвечаю на рукопожатие.

Капец какая железная хватка у снайпера! Я быстро глянул на его руки. Мда, тут явно какие-то единоборства замешаны. Твёрдость руки снайперу просто необходима - это его непосредственная "работа".

- Лис! Ты к брустверу вплотную коробочку подгони. Мне точка нужна будет.

- Сделаем! - кивнув снайперу, я лезу на броню, чтоб скрыться в недрах бэтэра...

Навалившись спиной на бруствер, я искоса наблюдаю за Шмелём. Он недовольно хмурится, покусывая травинку. А я же снова залюбовался его снайперкой. Лежит себе спокойно на сошках. Нууу, это пока спокойно. Скоро жатву смертельную начнёт среди боевиков.

Неожиданно Шмель оживился и выплюнул травинку. Снайпер замер, слившись с винтовкой в одно целое.

Пух! И спустя две секунды, с интервалом в одну, следуют ещё три выстрела. Пух-пух-пух! Мордаха снайпера становится довольной. Широкая улыбка заползает на лица Шмеля. Он внимательно глядит в окуляр, а затем сам бухается спиной на бруствер. Его рука лезет за пазуху, застывая там. Губы Шмеля едва шевелятся. Неужели молитву читает?

Шмель жует галету, предложенную мной:

- Мои родители на Севера поехали на длинным рублём. В Нефтеюганск. Может, слышал? Нет? Да неважно. Там и остались. Хотя батя ржал, что его зов крови притянул. Если верить легендам, то по отцовской линии во мне течёт кровь хантов. Вот по детству у меня наверно и проявилось аборигеновское что-то. Я и на лыжах бегал хорошо, и с ружьём всегда на "ты" был. Точняк, хант! Но только погогяло мне по фамилии дали.

Я смотрю на снайпера более внимательно и вижу в нём этнические черты:

- Чуется, что есть что-то северного в тебе. Да и глаза такие прищуренные.

- Да не удивительно! - ржёт Шмель. - Откуда-то же во мне всё это взялось? А с тем условием, что в семье бати, что в мамкиной никто с ружьями никогда не возился. Да и на лыжах не бегали. Я пацаном с соседом на охоту ходил. Тот охотник знатный был. Вот после такого, мне теперь всё равно в кого стрелять. Что в чеха, что в медведя, что в стаю волчар. Диалектика выживания, бля!

Шмель резко замолкает. Его лоб прорезает морщина. На вид снайперу под тридцатник, а может и меньше. На глаз трудно сказать.

- Я потом в биатлон подался, - продолжает спецназовец. - Разряд дали, почти до камээса дорос. На соревнования гонял. Область представлял. Мечтал о мировой славе. Но... Короче, на очередной охоте чуток не свезло. Медведь малость подрал. И всё! На мне крест поставили. Но я для себя продолжал заниматься.

Я киваю в ответ:

- Знакомо! Только у меня бокс. А вместо медведя - пулю от бандюков случайно словил.

Снайпер же, оглядев меня и уважительно кивнув, продолжил:

- А стрельба мне потом в армии пригодилась. Даже в Афган мотнулся разок. И сюда вот по контракту прикатил. Лис, а ещё есть галеты? Вкусные они у тебя.

- Фирма веников не вяжет! - давлю лыбу в ответ. - Таких, как у меня, больше ни у кого нет. Сейчас принесу.

В течении этого и следующего дня, мы со Шмелём раз пять меняли дислокацию. Снайпер чётко работал по живым мишеням. Я же только бэтэр перегонял с точки на точку. Катающийся броневой щит.

Спецназовец, в очередной раз острелявшись, снова шепчет молитву.

- Прости ты их грешных, - слышу тихий голос Шмеля, - они сами не ведают, что творят. Прими их, Господи. Не по своему разумению они дошли до такого...

Неплохо порезвился в те дни не только Шмель. Многие "развеклись" тогда. Даже я на своём бронетранспорте снёс какую-то халупу с боевиками.

- Давай, Лис! - жмёт мне руку Шмель. - Будешь у нас на Северах, залетай!

- Лучше вы к нам! - выдаю дежурную шутку. - Но кто знает, чем чёрт не шутит.

- Шарик круглый! - скалится снайпер. - Дай-то Бог! И это... Лис, если не в падлу, подгони галет, а? Откуда ты их такие вкусные берёшь?

Я отсыпал снайперу кулёк галет. Шмель в ответку протягивает мне три банки амеровского тушняка:

- Только так, Лис. А мы полетели. Нас в другом месте ждут.

- Полетели, значит? - я кидаю краба спецназовцу. - А я про "Полёт Шмеля" вспомнил. Удачного полёта, Шмель!

Глаза снайпера невольно округляются:

- А ты откуда про "Полёт Шмеля" знаешь? Это ж секретная операция была.

Я ржу в ответ:

- Да ты чё, это же классика жанра. А не то, про что ты щаз зарядил! Послушай оперу на досуге.

Шмель широко улыбается напоследок:

- Окева. Обязательно заценю! Давай, Лис! Дай Бог, свидимся...

А спустя шесть лет, в августе 2002-го года, я неожиданно для себя пересёкся со Шмелём, когда поехал на очередную вахту в ХМАО.

Перрон ж/д вокзала северного городка Пыть-Ях. Я выскочил из вагона, чуть не столкнувшись с мужиком из соседнего. Тот пристально глянул на меня:

- Да ну нах! Лис?? Ты??

Я обернулся на голос. За краткий миг калейдоскоп лиц промелькнул передо мной:

- Твою же ёж! Шмелюга! Живой!!!