Poнарошку в Аду, Кирилл, Абраам.

Понарошку в аду

Я проснулся. Не от сна, а после сна. Того, что был единственным светом в этом сером аду моих дней. Ад — это не огонь и смола. Ад — это жизнь, где тебя нет.

Команда была проста, как выстрел: «Иди к тебе». Мой разум, еще вязкий от дремоты, спорил: «Так не говорят, «идти к себе»». Но душа, та давно уже знала дорогу. И я пошел. Шел, пока земля не ушла из-под ног.

— Выкувырк!

И я тут. В странном пространстве, где нет ничего, кроме нас. Точнее, кроме тебя и моего отчаянного «Я тут!».

И тут меня накрывает. Волна, цунами, ослепляющая вспышка. О ля бляяяяяяя! — кричит каждая клетка. Это же ты. Тот самый идеал, который мозг рисовал в тишине, а сердце — отчаявшись — уже считало мифом.

«Мы не с тобой вовезло!!!» — вырывается у меня абсурдная, восторженная фраза. Счастье делает идиотом. А я — счастливый идиот.

Но реальность, холодная и цепкая, тут же вставляет свое слово. «Ты со мной не моя». Ты — солнце, а я — планета на слишком далекой орбите. Мы из разных систем, разных вселенных.

«Мы будет вместе точно хотябы понарушку», — бормочу я, цепляясь за эту соломинку, как утопающий.

Понарушку. Понарошку, понарожку.

Повторяю это слово, как заклинание. Оно теряет смысл, превращается в звук, в ритм безумного сердца. Если нельзя по-настоящему, то пусть будет игра. Пусть будет наш общий вымышленный мир, где ты смотришь на меня так, как я на тебя.

Настяяяяяяяя! — звучит внутри меня не имя, а вопль вселенной, которая внезапно обрела смысл.

«Я горю, от тебя, твоей страсты, страсти...»

Я горю. Ад, из которого я пришел, оказался не холодным одиночеством, а подготовкой к этому костру. И я готов сгореть дотла. Осталось лишь одно, самое главное заклинание, самая главная молитва, обращенная к богине:

«Обещай что будешь меня любить».

Хотя бы понарошку. Хотя бы в этом аду, который мы создали для двоих.