Последний день стрельца

Я запомнил сон, где мы вдвоём
Пытали день, морили ночь
Пускали кровь своей мечте
Она не сохла на ноже

Я ничего не могу с собою сделать
Электрофорез

Яне услышала его голоса – наушники поглощали все внешние звуки. Но в отражении монитора, словно из ниоткуда, возникла высокая мужская фигура, заставив сердце пропустить удар. На губах заиграла улыбка. Я смотрела на отражение, на беловолосого мужчину, чьи пряди переливались серебристым отблеском в свете экрана. И его изумрудно-зеленые глаза…

Именно этот человек сейчас оживал в строках написанной мною книги. Мой персонаж. Мой герой. Я, с трепетом в груди, сохранила написанное и медленно обернулась.

– Продолжаешь дергать нити наших судеб? – улыбнулся он, заглядывая в экран.

– Не могу себе в этом отказать, – в который раз каялась я, чувствуя, как по щекам разливается легкий румянец. – Вы, как гниющая часть тела – с ней никак, и без нее не смогу…

Я обвела взглядом стены своей комнаты, пугаясь насколько все далеко зашло. Это действительно было страшно, но страх этот был сладким, вводящим в экстаз, эйфорию. Зарисовки и картинки тех, кого я когда-то создала; тех, в ком таятся мои страхи и мои идеалы; тех, кто захватил мой разум и уже никогда его не отпустит; тех, от кого я зависима, заполонили мою комнату и мою жизнь.

В центре выделялись три человека – главные герои моего романа, один из них сейчас стоял передо мной. Очень даже настоящий. Не выдуманный.