Последний Эфир. Юный капитан

Ветер на вкус был как ржавчина и соль. Он продирал мою тонкую куртку до самых костей, заставляя ежиться и глубже вжимать голову в плечи. Здесь, в Гибралтаре, даже рассвет был холодным, серым и негостеприимным, как лицо капитана Ворона. Утро на «Стервятнике» всегда начиналось одинаково: с холода, голода и тихого, скребущего чувства безысходности.

Я сидел на корме, прислонившись спиной к ледяной металлической переборке, и пытался заставить себя съесть завтрак. «Пакслава», как ее называл старик Хэм. Серо-зеленая питательная паста в вакуумном пакетике. На вид — как ил со дна морского, на запах — как мокрый картон, на вкус... а вкуса у нее, к счастью, почти не было. В старой жизни, той, которую я почти не помнил, наверняка были законы, запрещающие кормить людей подобной дрянью. Впрочем, в старой жизни и людей, наверное, было побольше.

В голове всплыли обрывки воспоминаний — не моих, а игровых. Очки здоровья, шкала выносливости, дебафф «Голод». Я мысленно поставил галочку напротив пункта «пополнить энергию» и выдавил в рот еще одну порцию безвкусной биомассы. Если воспринимать все это как квест в какой-то особо хардкорной RPG с полным погружением, становилось чуточку легче. Ненадолго.

Мой сегодняшний квест назывался «Наладить отношения с фракцией "Пираты"». Цель: поднять репутацию с «Враждебной» до хотя бы «Нейтральной». Я посмотрел на свою порцию пакславы. Оставалась ровно половина. Идеальный ресурс для выполнения задания.

Цель номер один сидела в нескольких метрах от меня. Гризли. Гора мышц, сала и дурного нрава, упакованная в грязный штормовой плащ. Он не обращал на меня никакого внимания, сосредоточенно затачивая тесак размером с мою ногу о мокрый брусок. Вжик-вжик, вжик-вжик — этот звук был саундтреком нашего корабля. Гризли всегда что-то точил. Казалось, если у него отобрать все ножи, он начнет точить собственные зубы.

Я глубоко вздохнул, собирая в кулак все свои очки харизмы. Судя по результатам последних трех недель, баланс у меня был отрицательный.
— Гризли? — мой голос прозвучал тоньше, чем я хотел.
Он не ответил. Даже не повернул головы. Вжик-вжик.
Я откашлялся и попробовал снова, чуть громче.
— Гризли, э-э... Не хочешь... половину?

Это была моя лучшая попытка социального взаимодействия за неделю. Я протянул ему надломленный пакетик с пастой. Вы предложили дар NPC. NPC рассматривает ваше предложение.

Он замер. Звук точильного камня оборвался. Медленно, как поворачивается башня танка, Гризли повернул ко мне свою заросшую щетиной физиономию. Его маленькие, глубоко посаженные глазки лениво осмотрели меня, потом пакетик, потом снова меня. В них не было ни злости, ни благодарности. Ничего. Пустота.

А потом он просто протянул свою ручищу, похожую на ковш экскаватора, выхватил у меня из пальцев пакетик, засунул его в рот целиком, выдавил остатки пасты одним движением и швырнул пустую упаковку за борт. Все это — молча.
— Спасибо, щенок, — наконец выдавил он, и это прозвучало как оскорбление.
Он снова взялся за свой тесак. Вжик-вжик.
Квест провален. Вы потеряли предмет "Пакслава" (1 шт.). Репутация с фракцией "Пираты" не изменилась. Вы получили дебафф "Унижение".
Я сидел, глядя на свои пустые руки, и чувствовал, как голод в желудке смешивается с ледяным стыдом. Пара пиратов, куривших у мачты, тихо хмыкнули. Никто не смотрел в мою сторону. В этом мире сочувствие к жертве было опасной слабостью.