Последний гость

Дом стоял на холме уже триста лет.

Он видел, как рождались и умирали поколения. Как смеялись дети в саду, который тогда ещё не зарос дикой травой. Как невесты входили в его двери в белых платьях, а выходили — в чёрных. Как ссорились братья, как мирились сёстры, как старики угасали в креслах у камина, глядя на огонь, который горел здесь задолго до их рождения.Дом помнил всё.

Он помнил светлые дни, когда Томпсоны были просто семьёй — не проклятием, не легендой, не чудовищами. Помнил, как прапрадед нынешнего хозяина закладывал первый камень и как на его лице была улыбка. Помнил детский смех, который когда-то звенел в этих коридорах.

Но дом помнил и другое.

Кровь, которую смывали с каменных полов. Крики, которые никто не слышал за толстыми стенами. Тайны, которые уносили в могилу те, кто знал слишком много.

Дом умел молчать. И он молчал триста лет.

Но сегодня ночью тишина должна была нарушиться.

Сегодня в его двери должен был войти тот, кто не боится темноты. Тот, кто сам нёс в себе тьму, но не позволял ей управлять собой.

Детектив Реймонд Вэст.

Дом ждал его.