Последний ужин

Он вернулся домой в приподнятом настроении. День выдался удачным: его повысили, и теперь он мог позволить себе немного расслабиться. Решив побаловать себя, он заказал ужин из любимой доставки и пару бутылок пива. Вечер обещал быть идеальным: вкусная еда, холодное пиво и любимый сериал по телевизору.

Однако что-то было не так. На улице всё чаще слышались сирены, доносились крики. Даже доставщик, обычно улыбчивый и разговорчивый, выглядел странно: нервный, взъерошенный, он едва взглянул на него, сунул пакет с едой в руки и поспешил уйти, даже не взяв денег. Это было странно, но он решил не придавать этому значения. Настроение было слишком хорошим, чтобы портить его какими-то мелочами.

Он устроился на диване, открыл пиво и включил телевизор. Но вместо привычных передач на экране были только помехи. Он пролистал каналы, пока не наткнулся на единственный работающий. Это были новости. Диктор с каменным лицом и пустым взглядом говорил о введении чрезвычайного положения по всей стране.

"На побережье активизировался культ, поклоняющийся ожившему океану. Они приносят ему жертвы... людей. В другой области поднялись мертвецы. Все кладбища... все до единого... ожили. Мы теряем контроль. Ситуация выходит из-под контроля", – голос диктора был ровным, но в нём слышалась обречённость.

Он замер, не в силах оторвать взгляд от экрана. С каждым словом диктора его сердце билось всё быстрее. "Это какой-то розыгрыш", – пытался он убедить себя. Но что-то в глазах диктора, в его голосе, в общей атмосфере происходящего говорило об обратном.

Оцепенение сменилось паникой. Он схватил телефон и начал судорожно набирать номера. Родители. Коллеги. Друзья. Никто не отвечал. Только любимая девушка взяла трубку. Её голос дрожал, она плакала, что-то говорила о конце света, о том, что всё кончено. Он пытался её успокоить, но сам едва сдерживал дрожь.

Телевизор продолжал работать. Теперь на экране появилось официальное обращение. Голос был холодным, механическим, словно записанным заранее.

"Внимание! Официальное обращение Фонда. Это последнее сообщение. Фонд пал. Мир пал. Они идут. Не смотрите вверх. Не слушайте их голос. Не отвечайте на их зов. Всё кончено. Прячьтесь под землёй."

Голос дрогнул, стал тише, словно говоривший терял последние силы.

"Умоляем... не отвечайте на их зов... Мы проиграли. Человечество рухнуло под натиском своих спасителей..."

Экран погас. Он остался сидеть в полной тишине, сжимая телефон в руке. Пиво стояло нетронутым, еда остывала. В голове крутились слова: "Фонд пал. Мир пал. Они идут..."

Снаружи раздался гул. Он поднялся с дивана и подошёл к окну. Небо было затянуто тёмными облаками, но среди них что-то двигалось. Что-то огромное, неестественное. Он почувствовал, как внутри него поднимается страх, такой сильный, что ноги подкосились.

И тут он услышал голос. Тихий, зовущий, манящий. Голос, который звучал не снаружи, а внутри его головы. Голос, который обещал покой, избавление от страха, от боли. Он хотел ответить, но слова из обращения вспыхнули в памяти: "Не слушайте их голос. Не отвечайте на их зов."

Он зажал уши руками, но голос не исчезал. Он становился всё громче, всё настойчивее. Мир вокруг начал расплываться, терять очертания. Он упал на колени, сжимая голову руками, пытаясь сопротивляться. Но голос был слишком сильным.

Последнее, что он услышал, прежде чем всё погрузилось во тьму, был шёпот: "Ты наш. Теперь ты наш."