Последняя, кто слышит

На дворе стояла ночь. В небольшой избе горела свеча. Рядом пожилая женщина что-то старательно вышивала и приговаривала шепотом:

— Глаза уже ничего не видят… Хорошо хоть руки сами помнят, что делать…

Услышав шорох, она обернулась. Это дочь во сне перевернулась на другой бок.

— Ишь, как крепко спит. Так глубоко, что даже не слышит, как шумит тишина вокруг… — женщина глубоко задумалась, и, вздохнув, продолжила приговаривать: — Наверное, теперь уж никто ничего не слышит, кроме меня. Помню, как в первый раз я услышала дыхание земли. Сколько тогда мне было? Не больше пяти годков.

Весна, яркое солнце растопило снег, стали появляться первые проталинки, на которых была видна темная, еще влажная от снега земля. И было слышно, как она наслаждается солнышком, как впитывает в себя каждый его лучик. Да…Такое не забыть… А потом бабка и матерь учили меня слушать песни рек и озер, ветров и деревьев… Песни самой жизни…

Бабка моя слышала песни рек и ветров еще в утробе. Никто не учил ее, сама умела. Будто так и надо. А я уже училась… Теперь слышу даже песни над облаками. А толку? Передать учение некому…

Женщина оторвала взгляд от своей работы и снова посмотрела на дочь.

— Да, время сейчас другое. Все меняется. Молодые теперь ищут спасение в травах, слушать байки и сплетни им куда интереснее, чем песни природы. А я не могу научить, если нет жажды знать…

Все снова меняется. Раньше я с матерью мастерила при свете дня, а не свечи. Не прятались по углам … Люди тогда умели принимать дар как благость, а не проклятие. Да и человек был наравне с природой, а не выше. Каждый видел узор своей жизни и чужой… Все мы были связаны. Помогали латать дыры в судьбах. А сейчас все проблемы лечат травами. Но травы силу ведь берут из источника… Про сам-то источник все и позабыли…

Женщина достала свою работу на свет, покрутила, кивнула.

— Очень хорошо. Как раз для той девочки. Бедняжка, такое бремя несет, весь узор сломался. Ну ничего, платочек передам и все на место встанет. Перестанет болеть, маленькая. Да, травы такую брешь внутри не залечат.

А ведь если узор не вернуть, жизни счастливой уже не видать… Все связано… Я вижу узор и человека, и зверюшки, узор земли, и самого неба, знаю то, как наш узор связан с узорами звезд… Если что-то сломалось внутри, звезды уже не нашепчут своих песен.

Матерь всегда говорила, что у меня хорошо получается узор жизни восстанавливать. Да… жаль дочь узоров уже не видит и не хочет. Слишком много теперь нужно слышать и видеть. Как тут заметишь саму жизнь?

Женщина уже завершила работу и держала в руках небольшой платочек с вышитым бусинами рисунком.

— Очень хорошо. Никто и не догадается, что платочек-то особенный.

Женщина встала, прибрала платочек, чтобы завтра вручить новой владелице, а сама взглянула на свечу.

— Слышу-слышу, огонек, твою песню. Красивый ты, яркий… Надеюсь внуки мои захотят услышат… захотят узнать все песни и узоры этого мира…

Женщина кивнула пламени свечи, затушила его и изба погрузилась во тьму…