Повесть о вечной войне

**Криг. 412-й год 41-го тысячелетия.**

Дождь из пепла падал на окопы, как слезы мертвого мира. Небо, вечно затянутое смогом, не знало ни рассветов, ни закатов — только багровое зарево далеких пожаров. Ветер шептал между ржавыми колючими проволоками, будто пересказывая имена павших.

Сержант Кастор не чувствовал холода. Он не чувствовал ничего уже давно — ни страха, ни сомнений, ни даже усталости. Его кожа, бледная под слоем грязи и копоти, была холодна, как сталь лопаты, которой он рыл могилы для своих товарищей. Он был мертвецом среди мертвецов.

— **"Восемь минут до артподготовки"**, — прозвучало из рации, голос комиссара был сух, как выстрел.

Кастор кивнул, хотя никто не видел этого движения под его маской. Его взгляд скользнул по траншее, где десятки таких же, как он, солдат проверяли заряды, затачивали штыки, шептали молитвы. Их лица были скрыты — они не имели права показывать их до последнего вздоха.

— **"Готовы умереть?"** — спросил комиссар, проходя мимо.

— **"Мы уже мертвы"**, — ответил Кастор.

Это была не бравада. Это была правда.

---

**Грохот.**

Земля содрогалась, как раненый зверь. Небо разорвали огненные всплески имперской артиллерии — священные залпы, возвещающие начало атаки. Где-то там, за дымовой завесой, враг — еретики, предатели, те, кто осмелился отвернуться от света Императора.

— **"Вперед! За Криг! За Империум!"**

Первая волна поднялась из окопов. Пулеметы захлебнулись, выплевывая свинцовый дождь. Люди падали, разорванные на куски, но следующие уже шагали по их телам, не замедляясь.

Кастор бежал, его сапоги вязли в грязи, смешанной с кровью. Впереди мелькнула тень — еретик в рваной броне, с рычащим цепным мечом. Кастор выстрелил. Один раз. Два. Третий. Враг рухнул. Он не стал проверять, добил ли его.

Траншеи противника. Вонь крови, пороха и страха. Кригцы не кричали — они убивали молча. Штыки вонзались в животы, приклады дробили черепа, гранаты взрывались в узких ходах.

Кастор почувствовал удар в бок. Осколок? Пуля? Неважно. Он продолжал идти. Его пальцы сжали рукоять ножа, когда из дыма вырвался огромный еретик в черной доспехе.

— **"Ты уже мертв, пес Империума!"** — зарычал тот.

— **"Да"**, — согласился Кастор и вонзил клинок ему в горло.

---

**Тишина.**

Бой стих. Дым висел над полем, как саван. Кастор стоял на коленях, его форма была пропитана кровью — чужой и своей. Он видел, как мимо проходят санитары, но они не останавливались. Он знал почему.

Комиссар подошел, его длинный плащ был забрызган грязью.

— **"Рота полегла. Вы остались один, сержант"**, — сказал он.

Кастор медленно поднял голову.

— **"Нет. Мы все еще здесь"**, — прошелестел он, указывая на груду тел в серых шинелях.

Комиссар замер, затем кивнул.

— **"Тогда ваша миссия завершена"**.

Кастор закрыл глаза. Он слышал далекие залпы — где-то еще шла война. Где-то другие мертвецы шли в бой.

Он упал лицом в грязь, но это уже не имело значения.

**Он был кригцем. Он уже умер.**

---

*"На Криге нет героев. Только статистика."*

— Последняя запись в журнале боевых действий 144-го полка.