Практикант

Середина февраля в Москве - время, когда зима уже устала, надоела, но и весна ещё и не думает начинаться. За окнами серо, сыро, снег превратился в какую-то липкую, хлюпающую массу, и во всей этой мути даже свет фонарей выглядит каким-то больным и безблагодатным.

Антон Бородецкий третий час сидел на диване, изучая узоры настенного ковра. Радио бормотало что-то про очередные успехи в области балета, компенсирующие очередные проблемы в народном хозяйстве, но он не слушал. Телевизор включать не хотелось - там было то же самое, только в картинках. В конце прошлого года Антон уволился. Работа была нормальная, люди на ней - тоже нормальные, но он чувствовал себя во всем этом неловко, будто надел чужой пиджак и ходит в нём, а пиджак жмёт, трёт, не даёт дышать. Несколько месяцев Антон как-то держался, а потом решил: хватит, и написал заявление.

Сейчас, спустя длительное время такого вот сидения на диване, решение уже не казалось таким правильным. Пустые бутылки из-под пива выстроились в аккуратную шеренгу около шкафа. Пепельница давно переполнилась, и он стряхивал пепел в какую-то консервную банку. Что делать дальше, Антон не знал. Наверное, искать новую работу. Но представляя себе завтрашний день - распечатанные резюме, звонки, собеседования, те же самые кабинеты, те же самые лица, те же самые разговоры, - он понимал, что лучше уж посидеть ещё денёк.

Надо было поесть. Антон поднялся, потушил сигарету и, пошатываясь, отправился на кухню. В холодильнике, конечно же, было пусто, если не считать начатой банки кильки в томате. Ну что же - не самый плохой поздний ужин. Антон, бросил на стол старую газету, исправно служившую вместо скатерти, и начал осматриваться в поисках чего-то похожего на вилку. Столько пива, чтобы есть кильку руками, он пока что не употребил.

Глаз зацепился за строчку в газете. Мелкий шрифт, раздел объявлений - обычно он туда даже не смотрел. А тут, сам не зная зачем, прочитал.

«Организации требуются маги, чародеи, волшебники. Офис, постоянная занятость. Обращаться с объявлением каждую среду и четверг с часу дня по собачью вахту». Дальше был указан адрес этой таинственной Организации.

Антон перечитал ещё раз. Потом ещё. Что-то в том, как было составлено объявление, его заинтересовало. Собачья вахта. Он знал это выражение - на флоте так называли самую тяжёлую смену, которая начиналась в полночь, а заканчивалась совсем под утро. Сейчас была как раз собачья вахта - около трёх часов ночи. Среда.

Маги, чародеи, волшебники. Он усмехнулся. Дурацкое объявление, наверняка какая-то шутка или розыгрыш. Или, может быть, клуб ролевиков ищет сотрудников? Или это рекламный ход, чтобы привлечь внимание дурачков. Пойдут выяснять, что за волшебство, в итоге за три цены купят пылесос... Но адрес был настоящий, он неплохо знал тот район - там и правда стояло какое-то старое здание, кажется, ещё дореволюционной постройки.

Антон вспомнил про кильку, вытащил одну, пожевал, не чувствуя вкуса. Мысли крутились вокруг объявления. Маги. Это же смешно. Но, с другой стороны, почему бы и нет? Почему бы и ему не сходить, не попытаться устроиться на постоянную занятость в офис волшебником? Хоть какое-то приключение. Всё лучше, чем сидеть на диване и слушать радио про взлёты и падения народного хозяйства. Если это окажется дурацким розыгрышем - он просто развернётся и уйдёт. Никто его там не знает, и не узнает, если что-нибудь пойдет не так. Подумать только. Маги, волшебники. Что они, интересно, собираются писать в трудовой?

Он подошёл к окну, вгляделся в тёмное стекло, за которым угадывалась грязная февральская ночь. Отражение внушало - недельная щетина, застиранная футболка, на угол рта прилип кусок хвоста кильки. Глаза у отражения были дикими. Сразу было видно человека, который с Нового Года разговаривал только с диктором радио, питаясь консервами и пивом.

Антон выплюнул кильку, провёл ладонью по лицу. Нет, так нельзя. Если уж идти, то надо хотя бы постараться выглядеть человеком.

На следующее утро тщательно выбритый, относительно свежий и одетый в приличный костюм Антон ровно в час дня стоял перед старой, обитой дермантином дверью с табличкой «Организация». Больше никаких указателей на здании не было. Он помял в кулаке вырезанное из газеты объявление, вздохнул и дернул дверь на себя.

Вахтёр в будке даже не поднял на него глаз. Просто махнул рукой куда-то вдаль - иди, мол.

- Отдел кадров? - уточнил Антон на всякий случай.

- Там, там, - буркнул вахтёр, погруженный в кроссворды.

Антон отправился в путь. Планировка здесь была странной - коридоры петляли, разветвлялись, уводили куда-то вглубь здания, и Антон уже через минуту перестал понимать, в какую сторону идти. Ему казалось, что он попал в лабиринт, где каждая дверь похожа на предыдущую, каждый поворот ведёт в следующий, такой же бесконечный коридор. Он бы ни за что не удивился, если бы в одном из ответвлений нашёл скелет такого же бедолаги, как и он сам. Но ноги будто бы знали дорогу. Они несли его куда-то вперёд, и Антон решил довериться интуиции. Наконец впереди показалась дверь с табличкой «Отдел кадров».

За большой, тяжёлой стойкой, похожей на прилавок в дореволюционной лавке, сидели двое. Они были удивительно похожи - неприметные лица, строгие костюмы, роговые очки. Один перекладывал бумаги, второй писал что-то в журнале, и, хоть друг на друга они не обращали внимания, их движения были почти синхронными. Первый положил папку на край стола, второй тут же, не глядя, взял её и открыл. Выглядели кадровики как две автономные части одного механизма.

Антон постоял немного, набираясь смелости, потом подошёл к стойке и протянул объявление ближайшему клерку.

- Здравствуйте, - сказал он. - Я хотел бы устроиться на работу. По объявлению в газете.

Первый, сидевший левее, взял объявление, повертел в руках и поднял на Антона глаза.

- Кем же вы хотите устроиться в Организацию? - спросил он ровным голосом. - Мы никакого объявления ни в какую газету не давали. Но раз уж вы пришли...

Антон моргнул, краем глаза заметив какое-то движение. Объявления в руках клерка уже не было - только сухие пальцы барабанили по чистой поверхности стойки. Сердце ёкнуло, но отступать было поздно.

- Магом, - выпалил он и тут же почувствовал, как краска заливает лицо. Ну всё, сейчас его выставят вон, и он пойдёт домой, дожевывать консервы и слушать радио. Очередной позор в его коллекцию.На этот раз, хотя бы, не пришлось полгода мучиться на нелюбимой работе.

Второй клерк вдруг поднял глаза от бумаг и посмотрел на Антона с интересом. В руках у него откуда-то оказалось то самое объявление.

- Магом? - переспросил он, разглядывая газетную вырезку. - Чародеем, может, волшебником? А это что тут у вас? Кильку в томате любите?

Антон растерялся. При чём здесь килька? Он вспомнил вчерашний ужин, газету на столе... и вдруг понял, что на вырезке, которую он держал в руках, должно быть, остался след от банки. Он кивнул, не зная, что сказать.

Первый кадровик снова заговорил:

- А что вы закончили? Как вы собираетесь работать магом? Вы вообще знаете хоть что-нибудь об этой работе?

Антон снова не нашёлся, что ответить. Он не знал ничего. Совершенно ничегошеньки. Какая работа у магов? Предсказывать будущее? Снимать порчу? Разгонять тучи на Москвой? Антон только сейчас понял, что не разбирается ни в магах, ни в волшебстве, и тем более ничего не может сказать ни про их должностные обязанности. Куда он пошёл? Для чего? Ситуация перестала казаться такой забавной, как это было ночью на кухне, вот сейчас он сам развернётся и уйдёт, и больше никогда...

Второй кадровик вдруг снял очки и задумчиво протёр их рукавом. Обычно очки у таких людей не пачкаются, подумал Антон, и от этой демонстрации человечности ему стало гораздо спокойнее. По крайней мере, мысли о бегстве ушли.

- Ну ладно, - сказал второй, возвращая очки на их место. - Я вижу, что вы закончили. Думаю, сегодня вы закончили отмечать уход с прошлой работы. Антон Бородецкий, правильно?

Антон кивнул, удивляясь, откуда они знают его фамилию. Он же ещё не представлялся.

- Раз уж вы сюда дошли, Организация даст вам шанс, - продолжил за коллегой первый. Он протянул руку куда-то под стойку и выложил перед Антоном стопку документов. Паспорт, аттестат, трудовая книжка. Его, Бородецкого, документы. Но он точно не доставал их из кармана! Такое ощущение, будто их подготовили ещё утром, и теперь он пришёл, чтобы их забрать. - Идите в правую дверь, оформляйтесь. Завтра вы выходите на работу. Вот ваш наставник на время практики. Он вам всё расскажет.

И тут Антон понял, что в отделе кадров кроме него и двух одинаковых клерков всё это время был кто-то ещё. В углу комнаты, опёршись плечом о стену, стоял человек. Немолодой, кряжистый, самого затрапезного вида - такие мужики сидят в залах ожидания на провинциальных вокзалах и пьют из гранёных стаканов железнодорожный чай. В руках будущий наставник с ловкостью фокусника вертел недокуренную самокрутку и весело смотрел на Антона.

- Пойдём, практикант, - сказал он просто. Голос у него был низкий, чуть хрипловатый. - Меня Семёном звать. Ох, чует моя печёнка, набегаемся мы с тобой! Наберут по объявлению…