Праздника горький след...

В этот праздничный день она приходила, как всегда, в чёрном. Стараясь ни с кем лишний раз не разговаривать, она проходила на своё рабочее место и отходила лишь по нужде, да в обед. Потом ей, как и остальным девчонкам, дарили подарки и цветы… Уходя с работы, она заезжала в клуб, потом на подработку и, в завершении дня, в небольшую лавочку у дома.

Дома всё было так же как и всегда…

Почти пустая квартира, аккуратное рабочее место с компом, маленький столик с посудой на кухне и большая кровать в миниатюрной спальне. Антураж комнат не менялся уже годами, как не менялось фото на комоде напротив кровати. Только обновлялась одинокая свеча перед ней, да на этот, совсем не мужской праздник, перед ней ставилась ваза с цветами… Ей всегда дарили одни и те же цветы. Кто-то узнал что она любит желтые ирисы, а она не смогла сказать им правду… Ирисы любил он.

«Опоздаю. Сын забо…» — экран мигнул, выдавая свежее сообщение. Женщина молча поставит телефон в беззвучный режим и отложит в сторону. Всё было правильно. Налив вино, она подвинет ближе кресло и достанет из шкафчика папку с аккуратно уложенными листами. Чуть пожелтевшие от времени, протертые на сгибах, они хранили память. Пальцы осторожно касались взволнованных строчек — написанное она знала наизусть, а от страниц едва доносился аромат его одеколона, непонятно как сохранившийся за столько лет.

Отпив из бокала она закрывала глаза и проваливалась в тот мир, где он был жив…

Утренние лучи стыдили болтливые волны, когда те подглядывали за, счастливо догуливающей по набережной стылую ночь, парой. Звонкие птицы трезвонили лишь о том что отражалось в их глазах, а легкий ветер спорил с влюбленными за каждый сорванный с губ поцелуй…

Ещё один глоток…

Озорные снежные хлопья золотит одинокий фонарь. Звонко хрустит под ногами свежий снег. Белым покрывалом укутан весь парк, статуи, скамейки, дорожки. Словно безмолвные рыцари, спрятались в шубы остроконечные туи. Они танцуют, радуются и вытаптывают на этом снегу свои послания и признания.

Она молча доливает ещё…

Промокшие, босые, они ещё рядом, как и смеющаяся им с неба радуга… Тёплый ливень, крупные капли собираются в ручейки по которым можно танцевать. Пара нахохлившихся голубей с сомнением смотрит на них из-под козырька какого-то магазинчика.

Бутылка опустела, как и бокал, стоявший рядом. Свеча напротив фотографии догорала, скрывая за тонкой струйкой дыма ещё совсем молодую горечь утраты. Женщина замерла с лёгкой счастливой улыбкой на уставшем лице. И только на тумбочке, на беззвучном, надрывался телефон с фотографией похожей на нее молодой девчонки и сынишки… С его глазами.