Предрассветная

Глубокой ночью писатель сидел у окна, чернильница пустела, мысли путались, как клубок ниток. Срок сдачи рукописи неумолимо приближался, а вдохновение – как капризный дух, то приходило к нему озаряя его разум, огнём новых идей, то ускользало, оставляя его в пустоте. Все попытки дописать роман оказывались тщетными.

Внезапно воздух наполнился будто волшебством. Свет луны прокрался через окно, осветив стол и … её.

Девушка была прекрасна. Ее волосы были рыжими, как пламя свечи, а взгляд васильковых глаз, нёс в себе особое очарование, способное разжечь искру в самом холодном сердце.

Она была облечена в легкое изысканное платье, словно сошедшая с холста художника. Девушка показалась писателю странно знакомой, как будто он видел её во сне. В тех самых сновидениях, которые так ловко ускользают из памяти при пробуждении.

– Кто ты? – шёпотом поинтересовался мужчина, боясь нарушить великолепие загадочной незнакомки.

– Меня зовут Лилита. Я пришла, чтобы вдохновить тебя, – её голос был мягким, слово шёлк коснувшийся кожи.

Мастер слова был неимоверно воодушевлен присутствием рыжеволосой красотки. Его необъяснимым образом влекло к ней. Он не мог оторвать взгляда от её изящной фигуры, от её грации, которая окутывала её, словно аура. Казалось, что время остановилось. Лишь только их сердца бились в унисон, будто два созвучных аккорда в симфонии Вселенной.

Спустя мгновенье девушка приблизилась к нему и пальцами коснулась его лица.

Его руки дрогнули от волнения, желая ответить на это прикосновение, погрузиться в этот неизведанный мир новых ощущений и эмоций. Вдохнув её аромат, он ощутил запах лета, смешанный с нотками цветов и свежести.

– Ты прекраснее, всех моих вымышленных героинь, – промолвил писатель, любуясь неземным совершенством.

Лилита ничего не ответив, лишь таинственно улыбнулась. И наклонившись к нему, как можно ближе, что-то прошептала на ухо.

Мужчина тут же ощутил неконтролируемый творческий прилив, будто вознёсся на новую высоту воображения. Вдохновение хлынуло мощным потоком и слова в тот же миг затанцевали на бумаге, формируя строки, предложения, новые главы уникальной истории. Он писал всю ночь, его рука не знала усталости, направляемая невидимой силой.

И вот, когда последнее слово было написано, последний образ был выведен на страницу, писатель поднял глаза, чтобы поблагодарить свою музу за проделанную работу. Но неожиданно обнаружил, что с первыми проблесками рассвета, Лилита исчезла. Оставив после себя лишь мерцание в воздухе, где она стояла, и едва уловимое чувство эйфории.