Приключения Гарри

Утро в этом мире начиналось с запаха печёного теста и далёкого звона кузнечных молотов. Я приоткрыл один глаз, потом второй — и снова поразился: потолок не мой. Да и комната не моя. Да и я не совсем я.

Зелёная кожа. Мощные руки с толстыми венами. Широкие плечи, которые цепляются за дверные косяки. И эта… как её… мордочка. Ну да, мордочка. С выступающими клыками и широким носом, будто слепленным из глины.

Орки, оказывается, не особо рефлексируют по утрам. Тело само знает, что делать: потянуться, хрустнуть суставами, встать, пройтись, размять ноги. Мозг же… мозг всё ещё пытается осмыслить.

«Гарри Чёрный», — мысленно повторил я. — «Серьёзно? В теле орка и с таким именем? Кто это придумал? Вселенная, ты издеваешься?»

Одежду я нашёл у порога — грубую, но прочную: кожаные штаны, рубаху из холстины и широкий пояс с подсумками. На стене висело зеркало — мутное, в пятнах, но достаточно, чтобы увидеть себя во весь рост.

— Ну, привет, новый я, — пробормотал я, проводя рукой по зелёной щеке. — Давай попробуем не сдохнуть в первые же сутки.

***

На улице пахло дымом, жареным мясом и чем‑то пряным — наверное, теми самыми пирожками из пекарни Борга. Я двинулся по узкой улочке, стараясь не задевать прохожих. Люди и нелюди шарахались в стороны: орк в городе — не ежедневное зрелище. Особенно такой крупный.

— Эй, зелёный! — окликнул меня гном в кожаном фартуке. — Ты опять к Боргу? Он тебе уже скидку делает, да?

Я обернулся. Гном ухмылялся, явно ожидая ответа.

— Просто завтракаю, — буркнул я.

— А, ну да. Оркам надо много еды. — Он кивнул на мою руку. — Это что, татуировка? «Гарри»? Странное имя для орка.

Я невольно сжал кулак. Татуировка действительно была — тонкая, будто выжженная, надпись на запястье: Harry Black. Откуда она взялась? Когда? Воспоминания о прошлой жизни обрывочны: офис, кофе, дедлайны, вечная тревога. А потом — вспышка, тьма, и вот я здесь.

— Личное дело, — отрезал я и пошёл дальше.

Пекарня Борга стояла на углу, у перекрёстка. Над дверью висел колокольчик, а из окна доносился аромат свежего хлеба. Я толкнул дверь и вошёл.

Борг, массивный гном с бородой, заплетённой в косички, поднял взгляд от прилавка.

— Опять ты, — сказал он без особой радости. — Пирожки с мясом или с капустой?

— С мясом, — ответил я, доставая несколько медных монет.

Он молча положил на прилавок тёплый пирожок, завернутый в льняную салфетку.

— Держи. И не топчись тут долго. Ты пугаешь клиентов.

Я усмехнулся.

— Я не кусаюсь.

— Пока не кусаешься, — уточнил он, возвращаясь к замесу теста.

Я вышел на улицу, откусил пирожок и замер.

Напротив пекарни, у фонтана, стояла она.

Эльфийка.

Высокая, стройная, словно вырезанная из лунного света. Её волосы переливались серебром, а глаза… да, точно озёра. Холодные, глубокие, будто в них можно утонуть. Она держала в руках свиток, внимательно его изучая, и даже в этой обыденной позе выглядела так, будто сошла с картины.

Я забыл про пирожок. Забыл про Борга. Забыл, что я орк.

Просто смотрел.

Она подняла взгляд — и на мгновение наши глаза встретились. В её взгляде мелькнуло что‑то: удивление? Интерес? Или просто презрение?

А потом она отвернулась и пошла прочь, легко и бесшумно, будто её ноги не касались земли.

— Вот это да… — выдохнул я.

— Чего застыл? — раздался рядом голос.

Я обернулся. Передо мной стоял орк в доспехах. Не массивный, как я, а подтянутый, с гладким, почти человеческим лицом. На спине у него висел огромный молот, а на поясе — чётки из тёмных камней.

— Ты Гурд? — спросил я, вспомнив слухи.

Он кивнул.

— А ты, значит, новенький. Гарри, да?

— Откуда знаешь?

— Всё знаю. — Он улыбнулся. — Хочешь научиться не только есть пирожки, но и жить в этом мире?

Я посмотрел на него, потом на улицу, где только что исчезла эльфийка, потом на пирожок в своей руке.

— Наверное, да, — сказал я. — А с чего начнём?

Гурд похлопал меня по плечу.

— С дыхания. Закрой глаза. Вдох. Выдох. Чувствуй, как воздух наполняет тебя. Это и есть начало пути.

Я закрыл глаза. Вдохнул. Выдохнул.

И вдруг понял: моя новая жизнь только начинается.