Проект "Регресс"

Проклятие. Проклятие вселенской тупости. Особенно моей собственной.

Сознание вернулось не плавным восходом, а ударом кувалды по вискам. Не метафорическим. Настоящим, раскалывающим череп. Я застонал. Низкий, животный звук, который мое прежнее, цивилизованное «я» никогда бы не издало. Потому что цивилизованное «я» не испытывало боли. Не настоящей. Никакой.

Я открыл глаза. Вернее, попытался. Правый слипся чем-то липким и противным. Кровь? Грязь? Комбинация? Черт побери. Я лежал лицом вниз. В чем-то холодном и влажном. И пахло. О, как пахло! Гниющими листьями, звериными экскрементами, сырой землей и чем-то еще… диким, незнакомым, чужим. Мой утонченный нос Архитектора содрогнулся бы в ужасе. Этот же, примитивный, просто задыхался.

«Кайлен, – пронеслось в раскаленной пульсацией боли голове. – Ты – Кайлен. Генетик. Архитектор. Идиот».

Да. Тот самый идиот, который придумал этот ад под кодовым названием «Прогресс через Регресс». Чудесно. Просто восхитительно. Я, Кайлен, вершина эволюции, бессмертный гений, добровольно засунул свой разум в этот… этот мешок с костями и болью!

Я попытался пошевелиться. Каждый мускул вопил протестом. Суставы скрипели, как несмазанные шарниры древнего робота. С трудом я оторвал лицо от земли. Холодная жижа залилась в рот. Сплюнул. Черную дрянь. Отлично. Просто замечательное начало бессмертной саги о втором шансе человечества.

Подняв голову, я попытался осмотреться, протирая правый глаз кулаком (тоже грязным, естественно). Рассвет. Серый, промозглый. Туман цеплялся за стволы гигантских, незнакомых деревьев, похожих на скрюченных великанов. Кустарник. Папоротники размером с мой прежний летательный модуль. И тишина. Не благородная тишина вакуума или медитационного зала. А тяжелая, звенящая тишина, полная невидимых угроз. Где-то капнуло. Проскрипело что-то в кустах. Я замер. Сердце колотилось где-то в горле, готовое выпрыгнуть. Инстинкт. Грязное, первобытное чувство страха. Я ненавидел его. И боялся.

«Наблюдатель. Ты – Смотритель, – попытался я внушить себе. – Модуль. Включись же, черт возьми!»

Ответом была лишь пульсирующая боль и пустота там, где раньше был безграничный доступ к данным, расчетам, коммуникациям. Как будто отрубили конечность. Нет, хуже. Отрубили разум.

Внезапно, где-то за правым ухом, коротко дернулось. Тончайшая игла… Ощущение? Не боль. Скорее, сигнал. Как крошечная вспышка в темноте. *Модуль активирован*. Спасибо, маленький кусочек технологического ада в этом первобытном кошмаре. Данные хлынули тонкой, неупорядоченной струйкой прямо в зрительный центр. Наложенное изображение, бледное, полупрозрачное:

«Био-статус: Критический. Обезвоживание. Истощение. Множественные поверхностные повреждения кожного покрова. Переломов нет. Инфекция: высокая вероятность».

«Локация: Сектор 7-G, Колыбель-2. Координаты…» Координаты плыли, как в лихорадке.

«Ближайшая угроза: Не классифицирована. Атмосфера: Пригодна. Состав…»

Состав мне был сейчас до лампочки. Угроза. Вот что важно. Что-то скреблось в кустах метрах в десяти. Что-то не слишком большое, но наверняка зубастое. Я инстинктивно съежился, ища укрытие. Глупо. В моем прежнем теле я бы просто испарил угрозу с орбиты. А теперь я – мясо. Аппетитное мясо для местной фауны.

— Двигайся, Кайлен, – прошипел я сам себе. – Или станешь очередным кандидатом на выбывание в собственном проклятом проекте!

С трудом встал на колени. Закачался. Мир поплыл. Сплюнул еще раз. Вкус крови. Где-то укусил язык? Или разбил губу при падении? Неважно. Надо встать. Найти воду. Найти… племя. «Дети Камня», если память не врет. Мои подопечные. Мои надежды на спасение человечества. Прямо сейчас я бы продал все человечество за стакан чистой воды и обезболивающее.

Превозмогая боль я рывком вскочил на ноги. Почти упал обратно, схватившись за голову. Черные круги поплыли перед глазами. Постоял, дыша, как загнанный зверь. Запах. Опять этот запах! Но теперь… что-то новое. Дым? Слабый, едва уловимый.

Дым! Значит, огонь. Значит, люди. Или разумные существа, умеющие его добывать. Шанс.

Я поплелся на запах, спотыкаясь о корни, цепляясь рваной шкурой (да, я был одет в грубо обработанную шкуру какого-то несчастного зверя – еще один удар по эстетическому чувству) за колючие ветки. Каждый шаг давался с трудом. Мышцы горели. Легкие рвало на части. А в голове, поверх боли и страха, крутилась одна мысль:

«Кто меня так ловко подставил? Кто обеспечил столь «мягкое» приземление прямо в эпицентре местной мерзости?»

Я не верил в случайности. Особенно в проекте такого масштаба. Кто-то наверху, среди безупречных Архитекторов, очень не хотел, чтобы я здесь оказался. Или чтобы я выжил после прибытия.

Проклятие. Это был не просто регресс. Это была ловушка. И я, великий Кайлен, благополучно в нее вляпался. Собственноручно. По своей же чертовой инициативе.

Дым стал гуще. Где-то впереди, за стеной гигантских папоротников, послышались голоса. Грубые, гортанные звуки. Не речь Архитекторов – плавная, размеренная, лишенная эмоций. Это был хаотичный поток криков, смешков, резких команд. Жизнь. Грязная, шумная, пахнущая дымом и потом жизнь.

Я остановился, прислонившись к холодному, скользкому стволу дерева. Сердце все еще бешено колотилось. Но теперь не только от страха. От чего-то другого. Любопытства? Предвкушения? Или просто от жуткой, непреодолимой усталости?

«Ну что ж, «Дети Камня», – подумал я, глядя в сторону голосов. – Встречайте вашего нового бога. Он голоден, он зол, он разбит, и у него адски болит голова. И, кажется, он уже начинает жалеть о своем гениальном плане».

Я сделал шаг вперед. В мир, который сам и создал. В мир, который мог стать его могилой. Или… единственным шансом на то, чтобы что-то настоящее не сгинуло в стерильной вечности Архитекторов.

Но пока что просто болела голова и смертельно хотелось пить. Остальное – подождет.